Текст 1Lutz R a t h e n o w Szenenwechsel Die Lichtung unweit der Stadt. Vö gel. Das Laub. Mischwald. Stille. Die Sonne. Der Weg durch diese Lichtung. Auf dem geht Bert Franke. Abschalten, einmal ausspannen, vergessen die Stadt, den Lä rm, die Fabrik. Sich erholen, sich richtig gehen lassen. Ein schö ner Tag, denkt er. Herbert Koch lä uft denselben Weg entlang. Nur von der anderen Seite. Gut, dass kein Ausflugslokal in der Nä he, die Spaziergä nger sonst. vielleicht noch mit Autos, langt, wenn sie die Stadt verpesten. Und die Unfä lle. Hoffentlich kommt die Sonne richtig durch, denkt er. Beide laufen langsam aufeinander zu. Einmal allein sein, ohne Bekannte und das Gerede. Viel ö fter mü sste man einfach so, ü berlegt Bert Franke, loslaufen ohne Ziel. Pilze kö nnten hier stehen, dort hinten stehen sicher Pilze, ü berlegt Herbert Koch, Pfifferlinge vielleicht nicht, aber Maronen. Edelreizker. Etwas feuchter mü sste es werden, Bert Franke spielt mit seinem Haar, dreht den Kopf schnell nach rechts, schnell nach links, so dass es ins Gesicht schlä gt, sich im Bart verfä ngt. Herbert Koch will nicht mehr an Pilze denken. Er pfeift ein Lied und, ohne es zu beenden, wechselt er zu einer anderen Melodie, steckt das zu kurze Hemd in die Hose, aus der es Immer herausrutscht. Dahinschlendern. Die fast geschlossene Decke aus Laub zertreten. Spazierengehen. Gammeln. Noch recht krä ftig die Sonne, ein schö ner Herbst, wer hä tte gedacht, nach diesem Sommer. Die Jacke hä tte ich nicht mitzunehmen brauchen, nur eine unnö tige Last, die Jacke hä tte ich zu Hause lassen kö nnen. Aber im Schatten ist es schon kü hl, denkt Bert. Im Schatten friert man fast. Doch man weiß vorher nie, denkt Herbert, schließ lich regnet es oft unerwartet. Beide kommen sich nä her. Bert beobachtet die Wolken am Himmel. Herbert einen Igel im Gestrü pp. Ein Eichhö rnchen, das sich von Ast zu Ast bewegt. Das Netz zitternder Zweige. Dieser Geruch. Herbert Koch sieht einen jungen Mann. Bert Franke bemerkt einen ä lteren Mann. Vielleicht siebzehn, denkt Herbert. Vielleicht sechzig, ü berlegt Bert. Bei dem Beet am Zaun mache ich die zwei alten Reihen noch diese Woche weg. Die tragen nichts mehr. Neue Senker mü ssen rein. Sonst wä chst keine ordentliche Beere. Wo die Enkel Erdbeeren so gern essen. Friedrich mal fragen, Friedrich hat bestimmt Senker ü brig. Bei Martin anschließ end vorbeisehen, auf dem Rü ckweg. Oder Ich hole zuvor das Tonband, die „Pinkfloyd" kö nnte ich dann ü berspielen, die Stones gleich mit. Martin mü sste da sein. Zu spä t darf ich nicht hingehen. Hoffentlich hat er die LPs noch. Bert und Herbert treffen sich bald. Jeder mustert sein Gegenü ber. Drei Schrittenoch oder vier. Der Weg ist zu schmal fü r zwei Personen, denkt Bert und tritt zur Seite. Da bleibt Herbert stehen, kurz vor Bert, auf dessen Haare er deutet. den rechten Zeigefinger anhebend. Er sagt: „Frü her, bei Hitler, hä tte man dich vergast! " Der Finger bleibt in der Luft hä ngen. In Brusthö he. Nur kurz und Herbert Koch geht weiter. An Bert Franke vorbei, weiter, Bert schweigt. Oder schweigt nicht und tritt zurü ck auf den Weg. Tritt zurü ck, dreht sich um, brü llt: „Dich genauso. Dreckskerl, du auch! " Und geht weiter. Text 2
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