Хардкор белого меньшинства

 

 

Дмитрий Лекух

Хардкор белого меньшинства (рассказы)

 

ОСНОВА

 

Гарри

 

Осень вообще способствует размышлениям и зарисовкам.

Особенно когда гуляешь по еще не холодной, но уже гулкой из‑за опавшей листвы Москве.

По центру, разумеется.

По окраинам гулять – проблематично.

Не из‑за того что там опасно, нет.

Там уже давно нормально, даже в самых пролетарских районах.

Ну, если только самым поздним вечером, когда пролетариат ужрется вусмерть дешевым пивом.

Тогда – да, может и удаль молодецкую показать.

Как и в любом другом нормальном европейском мегаполисе.

Если не верите, рискните прогуляться перед закрытием пабов где‑нибудь в восточном Лондоне.

К примеру, в районе доков.

Гарантирую, можете схлопотать по роже ничуть не хуже, чем в каком‑нибудь родном до боли Бирюлеве.

Издержки большого города.

Ну так и на фига нам там гулять?

Лучше уж не торопясь пройтись по Малому Палашевскому – и дальше, к Патриаршим прудам.

На сами Патриаршие, правда, лучше не заворачивать, их уже успели изуродовать новостроями, а вот вокруг – настоящая старая Москва.

И машин немного.

Мы с Гарри любим там бродить.

Молчать, людей разглядывать.

Иногда заглядывать в разбросанные там и тут маленькие кафешки: попить горячего кофе или, в зависимости от настроения, пропустить по кружечке холодного пива.

И, если поболтать, то – исключительно о пустяках.

Потому как, кроме этого, нам с ним говорить ну совершенно не о чем.

Нет, ну, правда, скажите мне на милость, о чем я могу говорить с успешным финансовым брокером Игорем Игнатовым? Я даже, к стыду своему, очень слабо представляю, чем занимаются в этом мире люди его профессии.

И не потому, что тупой.

Просто мне это глубочайшим образом фиолетово.

Своих проблем и так выше крыши, чтобы еще и этой бедой заморачиваться.

А вот помолчать со своим старинным приятелем Гарри – это всегда пожалуйста. Просто все свои «истории из жизни» мы друг другу уже давно рассказали, все проблемы давно обсудили, а во всем остальном – настолько разные люди, насколько это только можно себе представить…

Вот и остается, если хочется поболтать, обмусоливать вчерашний футбол или технико‑тактические характеристики пробежавшей только что мимо нас хорошенькой девчонки.

Так, абстрактно.

До конкретики‑то дело вообще вряд ли может дойти, просто по определению.

Я мучительно люблю свою, недавно чуть не потерянную – по собственной, кстати, непробиваемой глупости, – жену, а Гарри – так просто создан быть образцом примерного семьянина.

Он даже дочку свою в нашей мужской и насквозь циничной компании называет исключительно доченькой и ничуть этого не стыдится.

Ему это просто в голову прийти не может.

…Наши девчонки Ленке искренне завидуют.

Вот студенточка, отхватила себе мужика!

Сильный, умный, обеспеченный…

Не все, разумеется.

Моя Машка, к примеру, постоянно говорит, что Игоря очень любит, но через неделю‑другую общения с ним сбежала бы к чертовой матери окончательно и бесповоротно.

Чересчур уж он… гкхм… нет, не скучный… человек, с которым хорошо молчать, скучным быть не может…

Органичный.

Цельный.

Безо всякой тебе рефлексии и надлома.

А посему – лично ей по этой жизни глубоко неинтересный…

Бог его знает, может, она и права.

Я в женской психологии, если честно, не очень хорошо разбираюсь.

Ну да ладно…

Я о другом сейчас.

О прогулках и размышлениях.

Вот, к примеру, почему нам с ним так хорошо именно в этом районе старой Москвы?

Ведь есть еще Сретенка, Остоженка, Замоскворечье…

А гуляем постоянно – именно здесь.

И ладно еще я – я здесь в школе учился.

Как раз в Малом Палашевском переулке.

По всем окрестным дворам от учителей с сигаретой прятался.

А потом тут же – на Тверском бульваре – в литинституте.

Каждую лавочку помню на ощупь.

Ну, а он?

Жил, и живет, где‑то в Люблине, заканчивал сначала экономический факультет МГУ, потом в Лондоне доучивался.

И при чем здесь, спрашивается, Патриаршие пруды?

Ан нет.

Когда один из нас звонит другому, – причем не важно, кто кому, – и предлагает прогуляться, вопрос «где?» даже и не задается.

Здесь, естественно.

Или вот – почему из всех московских футбольных клубов мы выбрали именно «Спартак»?

Странно ведь.

У меня отец всю жизнь за «Динамо» болел.

Я его даже подкалывал потом, когда простил его уход от нас с мамой в другую семью: мол, как это так, ты, ученый, интеллигент, и так переживаешь за «бериевскую» команду?

А Гарри так вообще, по идее, – потомственный конь. У него папаша и сейчас на стадион за ЦСКА переживать ходит. А Гарри, – хоть отец для него до сих пор непререкаемый авторитет, – эту конюшню…

Гкхм…

Он, наверное, только «черных» больше ненавидит…

Да чего уж там…

…На футболе он, кстати, совершенно преображается.

Даже намечающийся пивной животик как‑то сам по себе куда‑то втягивается.

На круглом, довольно добродушном лице проявляются резкие и злые линии морщин. У уголков обычно по‑юношески пухловатого рта пролегают суровые и жесткие складки.

Суровый мужик, лет тридцати пяти, в грубой темной куртке от «Стоун Айленд». Под ней «умбровский» свитер с обязательным капюшоном, чтоб перед или во время акции не пропалили менты.

На ногах – высокие солдатские ботинки на толстой тяжелой подошве.

Упаси господи, не «гриндерсы», он их презирает, говорит – неудобно ногами махать.

Да и от ментов, если что не так пойдет, сваливать непросто – слишком тяжелые.

И не «положняковые» для «казуального» футбольного хулиганья навороченные белые тапки от какого‑нибудь из новомодных брендов.

Нет, исключительно – знаменитая спецназовская «вторая кожа».

Сколько этими ботинками, кстати, челюстей вывернуто и черепов проломлено, сколько случайно подвернувшихся машин и витрин разбито – наверное, и не сосчитать…

Уличный боец «первой линии», траблмейкер, «основа».

По британской хулиганской футбольной терминологии – First Line.

Его ровесники уже в большинстве своем от этого дела отвалились, а он – и не собирается.

Такая же часть жизни, как работа на бирже и учеба в Лондоне.

И – все дела…

…Я останавливаюсь и хлопаю его по плечу:

– Ну что, друг мой Гарри, давай в эту забегаловку заглянем, по кружке дернем, и – по домам? А то уже часа три с тобой бродим…

– Давай, мне уже тоже домой пора. Я доченьке обещал перед сном про Винни‑Пуха почитать, а мне еще мясо на ужин готовить, Ленка‑то над конспектами сидит, диплом скоро. А я вчера такую телятинку на рынке прикупил, сегодня с утра ее в красном вине замариновал с лучком – ух, пальчики оближешь. Куплю по дороге бутылочку красненького итальянского, Ленке цветов, да как засядем… А у тебя Машка опять на съемках?

– Да нет, – жму плечами, – к родителям поехала. Часам к восьми договорились встретиться…

– Ну и ладненько, – улыбается, – хорошо побродили. В среду на футболе увидимся?

Ответа он не ждет, знает и так.

Просто ныряет в гулкий полумрак небольшого бара.

Когда я его догоняю, он уже расплачивается с хорошенькой барменшей в смешной бейсболке за две кружки «Гиннеса».

– Зараза ты, Гарри. Опять мне заплатить не дал…

Он смеется и хлопает меня по плечу:

– Да прекрати, старик, какие наши годы…

На костяшке указательного пальца правой руки, которой он держит пинту самого лучшего в мире темного пива, старый глубокий шрам.

След от чьих‑то выбитых зубов.

Гарри мне ни разу об этом не говорил, но, по‑моему, он им жутко гордится…

 

Основа

 

Серегу мы с Русланычем прямо с утра встретили.

Выбрались из гостиницы прошвырнуться по Невскому да пивка где‑нибудь попить, благо погода замечательная.

А тут и он со своими навстречу.

– Привет, – тянет руку.

– Здорово, – отвечаем.

Постояли, потрепались, о знакомых порасспрашивали.

– Все здесь, – смеется.

– Ого, – говорю, – неужели вся основа приехала?

– А то, – хохочет. – Будет бемц. Гарантирую…

– Молодцы, – вздыхаю. – Пивка пойдешь глотнуть?

– Да нет, – жмет плечами, – сейчас форму надо держать. Вот если вечером…

– Вечером – это само собой, – соглашаюсь. – Ну а мы – двинем, пропустим пинту‑другую.

Он неожиданно хитро прищуривается:

– С нами не хотите?

– Серег, – говорю укоризненно, – ты же знаешь, мы с «зарницами» – завязали. Не трави душу…

– Понятно, – вздыхает, – у всех у нас рано или поздно приходит время уходить…

– Вот именно, – киваю. – Вы на поезде приехали?

– Кто как, – жмет плечами. – А вы на машине?

– Ага, – морщусь, – на моем «Лэндровере». Сейчас думаю – ошибся. Стремновато тут сегодня с московскими номерами…

– Это точно, – ржет, – а будет – еще стремнее…

– Догадываюсь, – вздыхаю.

– Ну, тогда берегите себя.

– Постараемся…

Пожали друг другу руки и разошлись. Попили пива, послонялись по центру города, заскочили к знакомым.

– Вы на футбол приехали? – спрашивают.

– На него, – отвечаем.

– Сегодня «Зенит» вас порвет, – радуются, – а ваших бойцов наши парни по‑любому отмутузят. И к бабке не ходи…

– Ага, – смеемся, – Не кажи «геть»…

Потрепались и разошлись.

Нам уже, в принципе, пора было.

Как раз успеем не спеша пообедать – и на стадион.

Пообедать решили в знакомой кафешке на Большой Пушкарской.

И место спокойное, и от стадиона недалеко. Мы в этот раз решили на террасу не ходить, выкупили ВИП‑ложу.

А то мне в прошлый раз на секторе какой‑то особо ретивый местный бомжара так камнем по башке засадил, еще пару сантиметров – и покойник. И ведь не сделаешь с ним, с гадом, ничего, пока он за ментовскими спинами беснуется.

А местные менты слова «Спартак» и «Москва» ненавидят немногим меньше, чем местная гопота, имеющая наглость называть себя фанатами.

Да они, ментяры эти самые, в принципе, и есть гопота.

Только в форме.

«Культурная столица», ага.

Изгадили когда‑то великий город, вот и находят себе утешение в ненависти…

…Уселись в кафе.

Еще пива заказали и баранину в горшочках. Ее там хорошо готовят.

Сидим, ждем, когда принесут.

Тепло, солнечно, официантки улыбаются.

Откуда им знать, что мы и есть – те самые, страшные и ужасные, спартаковские фанаты.

Просто двое сравнительно молодых и крепких парней в модных дорогих шмотках. На «цветах» пусть лоходром рассекает, делать нам больше нечего. Мы сюда на футбол приехали, а не приключения на собственные задницы искать.

Хотелось бы приключений – мы бы с Серегой пошли.

Уж если драться, так не с гопотой же, – ни чести бойцовской, ни совести не имеющей.

С равными.

А так…

Сидим, пиво пьем, никому не мешаем.

Официанткам в ответ улыбаемся, Русланыч даже заигрывать пробует.

Так, абстрактно, чтобы форму не потерять…

Вот только шевеление на этой питерской улице мне что‑то как‑то совсем не нравится.

Ну то есть – абсолютно.

– Этого пенька малолетнего видишь? – спрашиваю, кивая на трущегося неподалеку от кафе паренька в тяжелых армейских ботинках, темном шерстяном свитере с капюшоном и клетчатой фейковой бейсболке, типа, от «Барбери». – Почему‑то есть у меня такое ощущение, что он здесь неспроста тусует…

Русланыч аккуратно, стараясь не привлекать ничьего внимания, разглядывает мальчишку через толстое оконное стекло.

– Да, – соглашается, – похоже что скаут. Хоть бы кепку, что ли, снял, придурок малолетний. Галимое ж палево! И по подворотням тоже народ трется весьма подозрительный.

Киваю и поочередно набираю два телефонных номера.

Сначала звоню водителю, чтобы отгонял джип на стоянку в гостиницу.

От греха.

Машине с московскими номерами здесь сейчас делать ну совершенно нечего. А мы сами уж как‑нибудь пешочком дойдем.

Чай, не графья…

Потом Сереге:

– Здорово еще раз, вы случайно не по Пушкарской к стадиону выдвигаться собрались?

– А что? – настораживается, – уже ждут?

– Да, похоже, – вздыхаю.

– Сколько?

– Да сотни две по подворотням ныкаются, и это – как минимум. По всей улице скауты шныряют. Так что вы бы лучше какой другой маршрут выбирали…

– Да ты что! – возмущается. – Тут такие парни приехали! А вот вы и вправду лучше сваливайте оттуда, там сейчас жарко будет.

– Мы на шифре, – смеюсь, – в кафе сидим. Чин‑чинарем. И вышибалы на входе такие, что не факт, что даже ты бы связался…

– А, ну тогда ладно, – успокаивается, – тогда располагайтесь поудобнее, согласно купленным билетам. Шоу маст би гоу…

– Когда ты только, мутик чертов, английский как следует выучишь, – вздыхаю. – Русланычу на евровыездах достало уже твоим переводчиком работать…

– Зато я нюхаю и слышу хорошо, – ржет.

– Ну ладно, – смеюсь в ответ, – береги себя, нюхач…

– И тебе не хворать, – хохочет. – Жди…

Дождались…

…Ох, как же красиво они шли!

Как на параде…

Кто‑то – слегка сутулясь, кто‑то – горделиво раздвинув плечи, кто‑то – деловито разминая суставы, высоко вскидывая хлопающие в такт ходьбе ладони, скандируя:

– Мос‑ква! Мос‑ква!!

Впереди, как и положено, тревожный хардкор, за ним – бойцы попроще. Вот только маловато их было. Всего десятков семь‑восемь, и хоть выглядели они не мальчиками, а грозными бойцами, но – мало.

Мало.

Питерцы это тоже поняли и начали охватывать парней с флангов, умело отсекая возможные пути отступления. Мы с Русланом переглянулись и поняли, что сейчас – рванем.

Туда, к своим, к идущим под неминуемую раздачу парням, хоть это и совершенно безнадежно.

Массой задавят.

Но – гвардия умирает, но не сдается…

…И тут вдруг выяснилось, что не одни мы с Русланычем на этой улице пивка сообразить решили.

Вот одна группка крепких парней, вот другая.

Кто из кафешек выдвигается, кто из «случайно» припарковавшихся неподалеку неприметных, как грязноватое местное небо, изрядно побитых жизнью отечественных микроавтобусов.

Ого, а вот это – уже серьезно.

«Флинты».

Последние из могикан.

Не иначе как птичек где‑то неподалеку кормили.

Или бабушек через дорогу переводили.

Прям, не выходя из мини‑вэнов с затемненными стеклами.

Многовато, знаете ли, в этом районе Санкт‑Петербурга старушек развелось, пришлось тимуровцев аж из самой столицы выписывать.

Как же мы их не разглядели‑то?

А вон и Гарри, легко узнаваемый по своей знаменитой толстовке «Стоун Айленд» и высоким спецназовским ботинкам, – со всеми своими бойцами.

Вон «гладиаторы», вон «апельсины».

А вон и превратившийся не так давно в грозную и беспощадную силу «Юнион».

Действительно, вся основа приехала.

Питерская волна осадила назад.

Охотник готовился неожиданно для себя стать жертвой.

Но и отступать им тоже, в общем‑то, не хотелось.

Вообще‑то – это их город.

Мы решили пока подождать.

Наши услуги могли и не понадобиться…

И в этот момент «мясной» моб прыгнул…

…Настоящий уличный бой – резок, жесток и скоротечен. Когда мы через десять минут расплатились и вышли на улицу – там уже никого не было. Только мусор, обрывки газет, битые стекла да несколько крепко покореженных легковушек.

И плачущий, размазывающий по лицу кровавую юшку, питерский паренек на скамейке у разбитой автобусной остановки.

– Как же так? – видимо, принимая нас за своих, поднял он заплаканные глаза. – Как же так? Все – все пришли! Все!!! Лучшие! И – все легли. Все…

И снова заплакал.

В этот момент у меня за спиной кто‑то демонстративно прокашлялся.

Я резко обернулся.

…Летящий силуэт легкого летнего пальто. Режущая взгляд безукоризненно отутюженная стрелка на дорогих серых брюках.

Элегантные туфли, черные очки, горделивый разворот головы. Боб. Старая питерская гвардия.

– Вот уж не думал, – усмехается нехорошо, – что ты на старости лет в скауты подашься…

– Я тебя тоже люблю, – кривлюсь в ответ, – но с головой тебе отношения слегка поправить надо. Если бы я на акцию приехал – сейчас бы с парнями дальше шел, а не с тобой тут лясы точил. Чай, не на вашей помойке вырос…

Он как‑то слегка обмяк и неуверенно протянул руку. У него, вообще‑то, слабые кисти, и в свое время он компенсировал этот недостаток, умело зажимая между пальцами половинку лезвия безопасной бритвы.

Щеки врагов только так напополам разваливались.

Но это было давно.

Когда он еще не был таким олдовым.

Как и мы все, в общем‑то.

Я, естественно, эту самую руку – пожал. Сколько лет уже друг друга знаем.

– На футбол?

– А куда же еще? – смеюсь. – На террасу, правда, не пойду, а то у меня сложные отношения с питерскими булыжниками. Особенно если их ваши карланы в наш сектор швыряют. ВИП с Русланом взяли. Если хочешь – присоединяйся, свободных мест в ложе – навалом...

– Пожалуй, – кивает, – и присоединюсь. По деньгам тоже разберемся, думаю. На секторе сегодня, похоже, хрен знает чего будет твориться. Игорь, кстати, еще сейчас подойдет. Помнишь Игоря?

– А как же!

– Приглашаешь? – смеется. – А как с хулиганьем своим объясняться будешь?

Стучу пальцем по лбу:

– Они ж не идиоты. Вернее, идиоты, конечно. Но не настолько. Историю помнят…

– Да, – вздыхает он в ответ, – у нас – тоже помнят. Не все, к сожалению…

Молчим, курим.

Потом я хлопаю его по плечу:

– Не переживай, Боб. Все течет, все изменяется. Когда‑то мы были союзниками, теперь – враги. Пройдет время, и когда‑нибудь снова станем союзниками…

– Да, – кривится он, – единственные союзники вашего «мяса» были. Пока не схлестнулись. Помнишь, как мы друг друга на выездах по домам разбирали, когда приезжим ночевать негде было? Мы – вас, вы – нас…

– Помню, – киваю. – И как ты меня ночью на тачке приятеля из Питера вывозил, чтобы менты не замели, тоже помню…

– Откуда ж сейчас‑то столько ненависти? – сутулится он.

– Да бог его знает, – жму плечами. – Что‑то одни сделали не так, потом – другие. Вот и завертелось. Жизнь. Я вот, когда в армии служил, у меня там друг был, чеченец. Недавно видел его по телевизору. Точнее – не его, а его труп. Полевым командиром стал, под Басаевым ходил. Наших солдат убивал. Да думаю, и не только солдат. А мы с ним в армии под одним бушлатом спали…

– Да, – вздыхает, – как же теперь с этим со всем жить‑то…

– Не знаю, старик, – говорю ему честно. Ну, правда, – нет у меня ответа на этот вопрос.

Тут, на мое счастье, подходит Игорь, мы жмем друг другу руки, обнимаемся и выдвигаемся в сторону стадиона. Наше хулиганье им уже два года подряд такой «околофутбол» устраивает во многом еще и потому, что на поляне у нашего переживающего не самые лучшие времена клуба – шансов практически нет.

Может, хоть на этот раз будет все по‑другому?