Игоряня

 

До чего же пустой и дурацкой бывает иногда человеческая жизнь…

Как он появился у нас в компании, для меня до сих пор загадка. Скорее всего – кто‑то привел.

Но кто?

Ни одного из наших, идущим рядом с ним по жизни, представить себе я не мог просто по определению – слишком уж он был чужероден.

Разве что Нелька свой очередной каприз воплотила?

Да и то – вряд ли…

Но – прижился.

Регулярно посещал то, что мы называли «клубными днями по пятницам», когда любому нормальному человеку просто необходимо какое‑то время и какое‑то количество пива, чтобы отойти от этой чертовой работы и потом, с чистой совестью, окунуться в атмосферу выходных, которые большинство из нас все‑таки предпочитали проводить дома, с семьей.

У кого она была, разумеется.

Так вот – клубные дни он не пропускал никогда и старался при этом постоянно быть в центре внимания.

Иногда это у него получалось.

Но – редко.

Мы – публика, в принципе, самодостаточная, и любоваться выкрутасами сознания избалованного до предела сорокалетнего мальчика не приученная.

Нам бы – что попроще.

Пиво, футбол, машины, книги, кино, рыбалка, новый альбом рокеров наших любимых.

Ну, и так далее.

У нас даже само по себе слово «интеллигент» считается ругательным…

А он свою, как ему казалось, интеллигентность холил и лелеял, гордился ею и носился как с писаной торбой. Или, как сказал однажды один из наших футбольных хулиганов, грубый, невежественный боец с двумя высшими образованиями, – дрочил на нее, как на порномодель в интернете.

Что, скажем так, многих довольно серьезно напрягало.

Меня – в том числе.

Ну, я‑то в этом случае – совсем другая история…

Мне нравилась, и очень нравилась, по‑мужски, – его жена Ирка.

Нет, не подумайте ничего плохого, у нас с ней ничего не было, да и быть в принципе, не могло. Я слишком дорожил – и дорожу – своими непростыми, выстраданными отношениями с его женой, а она – редкий и счастливый случай – была по уши влюблена в собственного мужа.

В Игоряню.

Хотя он, с моей сугубо мужской точки зрения, этого совершенно не заслуживал.

Просто – нравилась.

И все.

Да и как может не понравиться гибкое и стройное беловолосое создание двадцати семи лет отроду, особенно если у этого создания огромные, внимательные глазищи невообразимо зеленого цвета, узкая талия, длинные ноги и стремящаяся порвать любую блузку большая красивая грудь, упругая даже на взгляд, а не то что при соприкосновении.

Я знаю, о чем говорю.

Однажды я сделал ей какой‑то комплимент, она расчувствовалась, обняла меня и поцеловала. Прикосновение ее груди к моей я помню после этого до сих пор. А ведь уже года два как прошло. И я – отнюдь не романтический юноша, а вполне здоровый, многое повидавший мужик, любящий, к тому же, совершенно другую женщину.

А еще она очень хорошо умела слушать.

В отличие от того же Игоряни, который слушать не умел совершенно, а умел только говорить: громко, много и велеречиво.

Причем временами такую пургу нес, что уши в трубочки заворачивались.

…Сидим мы, к примеру, с Русланычем.

Тихо так, спокойно.

Обсуждаем, как в прошлую субботу «Чарльтон» с «Челси» в Лондоне сыграли.

И еще – почему эти уроды с «НТВ‑плюс» вместо того чтобы показать этот шедевр, транслировали какой‑то невнятный матч «Ньюкасла» с «Эвертоном»?

Может, кто из этих дрочил личное удовольствие получает, когда глядит, как эти овцеёбы мячик пинают?

Нормальный такой мужской треп пятничного вечера.

Типа, может, имеет смысл скинуться и купить в паб какую‑нибудь контрафактную карточку «Скай»?

Да смотреть себе спокойно то, что тебе в британской премьер‑лиге наиболее интересно, а не то, что решили показать отечественные горе‑телевизионщики, логику которых без стакана понять ну просто совершенно невозможно.

А за соседним столиком этот перец выступает.

Его никто особо слушать не хочет, так он это громкостью речи пытается компенсировать…

– Вот были мы с Ириночкой на прошлые выходные в Литве. В Вильнюсе. Все‑таки – насколько они от нас отличаются. Европа, как есть Европа. Улицы чистенькие, кафе уютные, прямо как в Париже…

Ага, думаю.

Как в Париже.

Куча обкуренных арабов, зависших носатыми головами над дерьмовым парижским эспрессо.

И мусорный ветер над Елисейскими Полями.

Как можно сравнивать действительно чистенький, уютный, приспособленный для нормальной человеческой жизни и при этом не очень‑то и буржуазный Вильнюс с этой помойкой сраной?

– Так вот, – продолжает вещать, – а мы тут – как свиньи в хлеве…

– В хлеву, – бурчит еле слышно Русланыч, да и я уже потихоньку закипаю.

– Но что меня поразило больше всего, так это их язык. Очень красивый, певучий, такой, как у их дальних родственников, венгров…

Тут уже я не выдерживаю:

– Парень, а ты точно в Вильнюсе был? Не в Хельсинки? Это у них с венграми общая языковая группа, она так и называется: угро‑финская. А литовский язык, извини, – уникален, и никаких таких «дальних родственников» не имеет…

– Что за чушь?! – ощетинивается. – Я, между прочим, искусствовед! И точно знаю, что литовский язык родствен мадьярскому! И вообще, откуда тебе‑то знать? Я же не учу тебя, как прокладки рекламировать…

Ну, искусствовед‑то он, конечно, условный.

Так, владеет какой‑то галереей современного искусства.

Бизнес как бизнес, ничего особенного.

А прокладки я бы с удовольствием порекламировал, да не дают. Все крупные западные бюджеты прокручиваются у нас через западные же агентства. Хрена лысого они дадут эти деньги российскому предприятию, пусть даже и крупному, и профессиональному.

Это только мы, идиоты, по своим бьем, в надежде, что чужие испугаются.

Они своих берегут, а бить предпочитают – по нашим.

Называется – «разумный протекционизм».

Ага.

Впрочем, я отвлекся…

– Знать мне, – отвечаю, – в принципе, есть откуда. Образование у меня такое. Филологическое. Это, во‑первых. А во‑вторых, я сам отчасти литовец. Где‑то на четверть. Так что – интересовался, представь себе…

– А, так вот в чем дело! – взвивается. – Просто вы все, нацмены, нас, русских, ненавидите!

Тут уж Русланыч не выдержал.

Взял кружку и ушел в другой конец зала.

Он у нас – татарин.

Я свою подхватил да за ним последовал.

А что?

Морду ему бить?

Можно, в принципе.

Только чести много – руки об это дерьмо марать…

Да и Ирку жалко, вон она, недалеко, с Нелькой сидит…

А потом трансляция футбольная началась, и мы про эту ерунду тут же забыли…

…В тот раз Ирка позвонила мне в воскресенье. Часа в два дня. Не ожидал, если честно.

– Привет, Дим. Скажи, ты не мог бы ко мне приехать? А то мне очень плохо, а к кому еще обратиться, не знаю…

Ну, в общем‑то, в мои планы подобного рода визиты в тот раз явно не входили. Я, вообще‑то, намеревался попытаться свою жену уговорить вечером куда‑нибудь в театр или в кино сходить.

Так сказать, в целях улучшения наших совсем не простых отношений.

Да и живут они с Игоряней на другом конце Москвы, в Измайлове.

А я – рядом с Серебряным Бором.

– Привет. А что случилось‑то?

– Да ничего особенного, просто Игорь умер.

Вот тут я сел.

– Еду… Сейчас кое‑что закончу, и сразу выезжаю.

Плакал, думаю, наш с Машкой культпоход… Кстати, насчет «кое‑что закончу» я, честно говоря, немного лукавил. Просто до сих пор, к стыду своему, не умею водить машину.

Когда был еще нищим журналистом, думал – да ну его на фиг, учиться этому самому вождению.

Все равно, думал, на машину только годам к пятидесяти заработаю.

Так стоит ли на это время убивать?

В конце концов, можно и на метро, или на такси, если уж совсем прижмет, прокатиться.

А заработанные деньги – если их, конечно, удастся заработать – можно и на что‑то другое оприходовать.

Более приятное или существенное.

На те же путешествия, к примеру…

Были б деньги, а как их потратить – всегда найдем…

Сейчас их у нас – три.

Машин, в смысле.

Восьмая «Ауди» и «Лендровер» у меня, спортивная «Вольво» – у Машки.

А водить – так и не научился.

В отличие от Машки, кстати, – та даже стрит‑рейсингом занимается потихоньку. С переменным успехом.

А у меня – водитель как член семьи.

Вот ему‑то я и позвонил:

– Привет, Володь. Извини, что напрягаю в выходной, но сегодня придется поработать.

– Хорошо, – отвечает, – мне не привыкать…

В общем, я к ней только часа через три приехал.

Пока то, пока се…

Его уже в морг увезли, как выяснилось…

…Открывает.

Какая‑то не очень даже заплаканная и совсем‑совсем погасшая.

Даже глазищи не изумрудные, а цвета пожухлой московской травы.

Дела, думаю…

– Ну, рассказывай…

Рассказывать, как выяснилось, в общем‑то, и нечего.

Утром они поскандалили, потом она ушла в солярий и парикмахерскую. Когда заканчивала маникюр, он позвонил и потребовал, чтоб она немедленно ехала домой, а она уже с подругой договорилась кофе попить.

Потом он позвонил еще раз, когда она уже встретилась с подругой, устроил истерику, и она, чтобы успокоиться, поехала на Воробьевы горы. Походила там, попинала листья и поехала домой.

Позвонила в дверь.

Еще раз.

Потом толкнула ее и убедилась, что дверь открыта.

…Он лежал в ванной с перерезанными венами, и вода была уже ничем неотличима от крови…

Вот и вся история.

Хорошо еще, что воскресенье, и сын, Артем, у бабушки на даче.

– Знаешь, я почему‑то думаю, что он не хотел себя до конца убивать. Просто я ему сказала, что еду, а сама на Воробьевы отправилась. А он, видимо, дверь в квартиру открыл, в ванну залез, ну и… Ждал, что я сейчас приеду, спасу его, полюблю и пожалею…

– Похоже, – отвечаю.

Помолчали, я ей и себе коньяка налил, выпили.

Она и говорит:

– Ты знаешь, я сначала плакала. А сейчас не могу. Глаза сухие…

Молчу.

А что говорить‑то?

Она виски потерла, еще коньяка себе плеснула.

И мне заодно.

– Ты, меня, наверное, осуждаешь?

– За что?

– Ну, не уберегла мужика… Ты же – тоже мужчина.

– Вот именно потому, что мужчина, и не осуждаю…

Посидели еще немного, бутылку уговорили, она немного успокоилась, и я поехал домой. В дверях она меня остановила:

– На похороны придешь?

– Нет.

Она вздыхает:

– Кажется, я понимаю – почему…

Пожал плечами, поцеловал ее в щечку и уехал уже окончательно.

…В театр мы с Машкой в тот вечер, естественно, не пошли. Зато уговорил ее сходить в ресторан.

Пока она делала заказ, сбегал вниз, купил ей три длинноногие розы.

– Золотко, – говорю, – знаешь, у меня есть к тебе одна гигантская просьба. Если я когда‑нибудь буду перед тобой нюнить и нарываться на жалость, – сразу же бей мне в рожу, хорошо?

– Отлично. И даже не думай – за мной не заржавеет…

Вот и поговорили…

…Ирка потом несколько раз приходила к нам в паб, видимо, ей было одиноко, а мы – какие‑никакие, а все‑таки компания. У них даже начало закручиваться что‑то вроде романа с Русланом, но потом в его жизнь стремительно ворвалась рыжеволосая Ленка, на которой он благополучно и скоропостижно женился.

И все закончилось.

Где она сейчас – я не знаю.

А вот где Игоряня – знаю точно. На Ваганьковском. У них там семейный участок. Или как это называется…

Знаю.

Но никогда не приду…

 

Фантом

 

Я, вообще‑то, знаете ли, в мистику не верю.

Разве что изредка, после косячка‑другого, раскуренного с нашими рок‑н‑рольщиками.

Вот и в этот раз так было…

Сашка вернулся с гастролей злой как собака.

Расхерачил где‑то в Молдове гитару о сцену, не допев песен пять из запланированного плей‑листа, после чего ужрался в говно с какими‑то дружественными белорусами и на сцену больше не выходил, как его ни просили об этом организаторы фестиваля.

А он, вместо этого, – ушел.

В запой, разумеется.

Его в такие моменты лучше не трогать, вот парни и просиживали штаны в пабе.

А что тут поделаешь…

Он и в обычной‑то жизни человек непростой, а уж когда запивает…

Его в такие дни даже собственный продюсер беспокоить боится, что уж тут о музыкантах говорить.

Беда, короче.

Ну, кто‑то из парней и добыл травки.

Чисто от безделья.

Покурили, пошли пиво пить.

Все как всегда.

Вот тут‑то он и заявился…

Щелкнул пальцами, привычно заказывая себе «Гиннеса». Привычно размял между пальцев любимую свою коричневую сигарилу.

И уселся прямо ко мне за столик.

Вот, блин, здрасьте…

– Привет, как дела?

Я, конечно, сначала было дернулся.

Потом поостыл.

– Нормально. Вздыхает:

– Да, – говорит, – Давненько я у вас здесь не был. А вы все тут футбол смотреть собираетесь?

– Давненько, – соглашаюсь.

Помолчали.

Потом он у меня зажигалку взял, прикурил.

– Сам‑то как?

Пожал плечами:

– Да как всегда…

– С женой помирился?

– Не совсем. Вернуть‑то вернул, а вот снова отношения вернуть – это сложнее…

Он усмехнулся, по плечу меня похлопал:

– Не ссы, все у тебя будет хорошо. Кому знать, как не мне…

Меня аж передернуло:

– Да уж, если не тебе – так и точно никому...

Тут Русланыч подошел:

– Привет, Андрюх! Что‑то тебя давно видно не было…

– Да дела мои скорбные замучили… Хотя – и тебе привет.

Я закурил.

– Слушай, – говорит, – Рус, ты извини, нам с Димкой потолковать надо немного наедине…

Руслан только плечами пожал:

– ОК, трепитесь…

Блин, думаю.

Ну они ж – коллеги.

Неужели не знает?

Нет.

Ушел.

А этот – улыбается:

– Что ж ты, Дим, Нинку‑то мою не уберег?

– В каком смысле? – спрашиваю.

Он только плечами пожал:

– Да в том самом… Спит она с нашим другом Лерычем. Или ты не знал? Или думал – я не узнаю?

Тут уж я сам взбесился:

– Ты, совсем, что ли, сдурел?! А что она, по‑твоему, делать должна?! Траур по тебе всю жизнь носить?! Нормальная молодая баба…

Тут он как‑то умоляюще на меня посмотрел, пива отхлебнул, сигарилкой затянулся и говорит:

– Тише, Дим, тише. Все я понимаю. Не мальчик. Обидно только, что так скоро…

Ну и я, соответственно, успокаиваюсь:

– Да мне тоже так показалось. Только я‑то тут при чем?!

Он только плечами пожал:

– Ну ты же моим другом тогда был, лучшим…

А что я ему могу ответить?

Задумался.

Пока думал – он ушел.

Исчез.

Совсем‑совсем незаметно.

Гляжу, а в дверях паба Лерыч стоит.

Рожа – аж лоснится.

Довольная.

Улыбается.

Ну, сунул я ему в морду как следует, у него аж ноги от удивления выше жопы взлетели.

Да домой ушел.

На следующий день звоню Руслану в редакцию:

– Старый, ты прямо сейчас в паб подъехать сможешь?

Он матерится.

Потом успокаивается.

– Что‑то важное случилось?

– Да уж, важней не бывает…

Молчание.

– Ладно, сейчас еду.

Встретились, поздоровались, закурили.

– Ты Андрюху вчера видел?

– А то… Вы вчера тут сидели, трепались. А что, что‑то случилось? А то я вчера пораньше ушел, Ольга позвонила, башка у нее, понимаешь, разболелась…

Я тут так аккуратно сел за столик.

Ему рукой махнул, чтоб тоже садился.

Сел.

Смотрит.

– Он же твой коллега. Неужели ничего не знаешь?!

– Нет, – пожимает плечами. – Ты же помнишь, мы с ним не очень‑то близки были. К тому же он – газетчик, я – телевизионщик. А что случилось‑то?

– Ничего… Просто погиб он в Чечне. В командировке. Восемь месяцев тому назад. Его еще в марте похоронили.

Рус очень медленно, осторожно затушил сигарету в пепельнице и опасливо посмотрел в мою сторону:

– А ты не гонишь, Дим?

– Ага, гоню. Можем вместе на Щербинское кладбище съездить, я тебе там могилку его покажу… С памятником…

Руслан помолчал немного:

– Значит так?

– Значит так.

Помолчали.

– Что ему надо‑то было?

Я плечами пожал:

– Обижался, что его вдова с нашим Лерычем спит. А мы с ним – друзья были.

Руслан еще немного помолчал, потом обхватил голову руками:

– Вот ведь бля… Вот ведь бля…

Я встал и решительно пошел к стойке заказывать бутылку водки.

Понимал уже, что пивом сегодня явно не обойдемся.

Да и зачем им, пивом‑то, в такой ситуации обходиться, спрашивается?

А водка – она водка и есть.

Хорошая вещь, русская.

Испокон веков…