ПЕРЕВОЗЧИК. -- Я тут останусь,-- подумал Сиддхартха.-- Эта та самая река, через

 

-- Я тут останусь,-- подумал Сиддхартха.-- Эта та самая река, через

которую я переправлялся когда-то по пути к людям-детям. Тут был приветливый

такой перевозчик -- пойду и разыщу его. По выходе из его хижины и началась

тогда моя новая жизнь, теперь уже старая и поконченная. Пусть и мой

теперешний путь, предстоящая мне новая жизнь начнется на том же месте.

С нежностью глядел он на катящуюся реку, на прозрачную зелень, на

хрустально-чистые линии ее загадочных очертаний. Светлые жемчужины

поднимались на его глазах из глубины, тихие воздушные пузыри плавали по

зеркалу воды, и в них отражалась синева неба. Тысячей глаз глядела на него

река -- зеленых, белых, чистых, как хрусталь, синих, как небо. Как он любил

эту реку, как восхищался ею, как он был ей благодарен! И голос его сердца,

только что проснувшийся голос говорил ему также: "Люби эту реку. Оставайся

близ нее! учись у нее!" О, да. Он будет к ней прислушиваться, будет у нее

учиться. Кто поймет эту реку и ее тайны,-- думалось ему,-- тот поймет и

многое другое, перед тем откроется много тайн, все тайны...

Из тайн же самой реки он в этот день узнал лишь одну, и та поразила его

душу. Он видел: эта вода текла и текла; она текла безостановочно и все же

всегда была тут, всегда во всякое время была такою же, хотя каждую минуту

была новой. О, если бы постичь, раскрыть эту тайну! Он еще не понимал, не

постигал этого, в нем только шевелились догадки, отдаленные воспоминания,

божественные голоса...

Сиддхартха поднялся с места. Невыносимым стал терзавший его голод. С

глубоким интересом пошел он далее по береговой дорожке, вверх по течению,

прислушиваясь к шуму воды, прислушиваясь к ворчанию голода в своих

внутренностях.

Когда он пришел к перевозу, лодка как раз готова была отчалить, и в ней

стоял тот самый перевозчик, который когда-то перевез через реку молодого

саману. Сиддхартха узнал его, хотя и он сильно постарел.

-- Ты перевезешь меня? -- спросил он.

Перевозчик, удивленный тем, что такой знатный господин пришел один и

пешком, принял его в свою лодку и отчалил от берега.

-- Прекрасное занятие ты выбрал себе,-- сказал Сиддхартха.-- Чудесно,

должно быть, жить всегда у этой реки и ездить по ней.

С улыбкой качнул головой гребец:

-- Да, это чудесно! Ты верно заметил, господин. Но разве не всякая

жизнь, не всякий труд прекрасен?

-- Возможно. Но мне кажется завидным именно твое занятие. -- Ну, тебе

оно скоро надоело бы. Такая работа не подходит для хорошо одетых людей.

Сиддхартха рассмеялся.

-- Вот уже второй раз за сегодняшний день ко мне из-за моего платья

относятся с недоверием. Не хочешь ли ты, перевозчик, принять от меня это

платье, которое мне надоело? Ты должен знать, что у меня нет денег, чтобы

заплатить тебе за перевоз.

-- Господин шутит,-- рассмеялся перевозчик.

-- Я не шучу, друг мой. Один раз ты уже перевез меня в своей лодке

через эту реку и перевез даром. Сделай же это и сегодня и прими взамен платы

мое платье.

-- Как же господин отправится дальше без платья?

-- Видишь ли, я предпочел бы не отправляться дальше. Приятнее всего мне

было бы, перевозчик, если бы ты дал мне какой-нибудь старый фартук и взял бы

к себе помощником, вернее, учеником, так как я должен еще научиться, как

управлять лодкой.

Долго и пытливо вглядывался перевозчик в лицо чужого. -- Теперь я узнаю

тебя,-- сказал он наконец.-- Когда-то ты ночевал в моей хижине. Давно уж это

было -- пожалуй, больше двух десятков лет тому назад. Я перевез тебя через

реку, и мы распрощались, как добрые друзья. Помнится, ты был тогда саманой?

Но твоего имени я не могу припомнить.

-- Меня зовут Сиддхартхой и я был саманой, когда ты видел меня в

последний раз.

-- Добро пожаловать, Сиддхартха! Меня зовут Васудева. Ты и сегодня,

надеюсь, будешь моим гостем и проведешь ночь в моей хижине. Ты расскажешь

мне, откуда ты идешь и почему твое прекрасное платье так надоело тебе.

Они выехали на средину реки, и Васудева сильнее приналег на весла,

чтобы справиться с течением. Спокойно работал он своими сильными руками,

следя за острым концом лодки. Сиддхартха сидел, глядел, как он работает, и

вспоминал, как уже тогда, в последний день своей жизни аскета-саманы, в его

сердце зародилась любовь к этому человеку. Он принял с благодарностью его

предложение. Когда они причалили к берегу, он помог ему привязать лодку к

колышку, после чего перевозчик пригласил его войти в хижину, предложил ему

хлеба, воды и плодов манго, и Сиддхартха поел всего с наслаждением.

Потом -- солнце близилось уже к закату -- они сели на древесный пень у

берега, и Сиддхартха рассказал перевозчику о своем происхождении и своей

жизни -- изобразив ее в том самом свете, в каком он видел ее сегодня в час

отчаяния. До поздней ночи длился его рассказ.

Васудева слушал с глубоким вниманием. Все он выслушал с одинаковым

интересом: о происхождении и детстве Сиддхартхи, о годах учения и исканий, о

радостях и горестях. Это было, между прочим, одним из главных достоинств

перевозчика -- он умел слушать, как редко кто умеет. Хотя он не произносил

ни слова, но рассказчик все время чувствовал, как Васудева вбирает в себя

его слова -- тихо, откровенно, терпеливо, не теряя ни одного слова, не

проявляя нетерпения, не прерывая ни похвалой, ни порицанием. Сиддхартха

чувствовал, какое это счастье -- исповедаться перед таким слушателем,

раскрыть перед ним всю свою жизнь, все свои искания, все свои страдания.

Но к концу повествования, когда Сиддхартха заговорил о дереве на берегу

реки, о своем глубоком падении, о священном Ом и о том, как, проснувшись, он

почувствовал такую сильную любовь к реке, внимание перевозчика, казалось,

удвоилось: он был всецело захвачен рассказом и слушал его с закрытыми

глазами.

Когда же Сиддхартха смолк, и наступила продолжительная тишина, Васудева

сказал:

-- Так я и думал! Река заговорила с тобой. И тебе она друг, и тебе она

говорит. Это хорошо, очень хорошо. Оставайся со мной, Сиддхартха, друг мой.

У меня когда-то была жена; ее ложе было рядом с моим. Но ее уже давно нет в

живых, давно я уже живу один. Будь ты теперь моим товарищем -- места и пищи

хватит на двоих.

-- Благодарю тебя,-- ответил Сиддхартха,-- благодарю и принимаю твое

предложение. И за то благодарю тебя, Васу-дева, что ты так хорошо слушал

меня. Редко встречаются люди, умеющие слушать, а такого, как ты, слушателя,

я не встретил ни разу. И в этом мне придется поучиться у тебя.

-- Ты научишься этому,-- сказал Васудева,-- но не у меня. Я научился

слушать от реки; и тебя она научит этому. Река все знает, у нее всему можно

научиться. Смотри -- одному уже тебя научила река -- что хорошо стремиться

вниз, спускаться, искать глубины. Богатый и знатный Сиддхартха становится

гребцом; ученый брахман Сиддхартха становится перевозчиком -- ведь и это

внушено тебе рекой. Она и другому тебя научит.

-- В чем это другое, Васудева? -- сказал Сиддхартха после

продолжительной паузы.

Васудева поднялся с места.

-- Уже поздно,-- сказал он,-- пора идти спать. Я не могу тебе сказать,

в чем это "другое", друг мой. Ты узнаешь это сам, а, может быть, и уже

знаешь. Видишь ли ты, я не ученый, я не умею говорить, не умею также

размышлять. Я умею только слушать и быть скромным -- больше я ничему не

научился. Если бы я мог это объяснить другим, я, быть может, прослыл бы

мудрецом. Но я только перевозчик и моя задача -- перевозить людей через

реку. Много народу перевез я на ту сторону, тысячи людей, но они все

смотрели на мою реку, лишь как на помеху в пути. Они отправлялись по делам и

за деньгами, на свадьбы и на богомолье, река же преграж-дала им путь, и

перевозчик на то и был тут, чтобы дать им возможность быстро преодолеть это

препятствие. Только немногие из этих тысяч, весьма немногие -- четверо или

пятеро -- перестали видеть в реке помеху -- они услыхали ее голос, они

прислушались к нему, и река стала для них священной, как и для меня.

Сиддхартха остался у перевозчика и научился управлять лодкой, а если на

перевозе нечего было делать, он работал вместе с Васудевой на рисовом поле,

собирал дрова, срывал плоды с банановых деревьев. Он научился делать весла,

чинить лодку, плести корзины, радовался всякому приобретенному навыку, и

время быстро пролетало для него. Но еще больше, чем у Васудевы, он учился у

реки. У нее он учился слушать -- прислушиваться с тихим сердцем, с

раскрытой, полной ожидания душой, без увлечения, без желания, без суждения и

мнения.

Его отношения с Васудевой были самые дружеские. От времени до времени

они обменивались несколькими словами -- немногими, но глубоко продуманными.

Васудева был не словоохотлив. Редко Сиддхартхе удавалось вызвать его на

разговор. -- Ты также,-- спросил он его однажды,-- узнал от реки ту тайну,

что время не существует? Лицо Васудевы просияло улыбкой.

-- Да, Сиддхартха,-- сказал он.-- Ты хочешь сказать, что река

одновременно находится в разных местах -- у своего источника, и в устье, у

водопада, у перевоза, у порогов, в море, в горах -- везде в одно и то же

время, и что для нее существует лишь настоящее -- ни тени прошедшего, ни

тени будущего?

-- Ты верно понял меня,-- ответил Сиддхартха.-- И когда я познал это,

то оглянулся на свою жизнь и увидел, что и жизнь моя похожа на реку, что

мальчика Сиддхартху отделяют от мужа Сиддхартхи и старика Сиддхартхи только

тени, а не реальные вещи. Точно так же и прежние воплощения Сиддхартхи не

были прошедшими, а его смерть и возвращение к Брахме не представляют

будущего. Ничего не было, ничего не будет: все есть, все имеет реальность и

настоящее.

Сиддхартха говорил все это с восторгом -- это снизошедшее на него

откровение доставляло ему глубокое счастье. Разве всякое страдание не

существовало во времени, разве все душевные терзания и тревоги не были во

времени? И разве все тяжелое, все враждебное в мире не исчезало, не

оказывалось побежденным, как только человек побеждал время, как только он

отрешался умом от времени? Сиддхартха проговорил это с восторгом. Васудева

же улыбнулся ему с сияющей улыбкой и кивнул утвердительно головой. Кивнул

безмолвно, провел правой рукой по плечу Сиддхартхи и снова принялся за

работу.

В другой раз, когда река в период дождей вздулась и сильно шумела,

Сиддхартха заметил:

-- Не правда ли, друг, у реки много голосов, очень много? Ты не

находишь, что у нее бывает то голос царя или воина, то голос быка или ночной

птицы, то голос, напоминающий крик женщины во время родов или вздохи

несчастного, и еще тысячи других голосов?

-- Это верно,-- кивнул головой Васудева,-- все голоса в мире заключены

в голосе реки.

-- И знаешь,-- продолжал Сиддхартха,-- какое слово она

произносит, когда тебе удается услышать одновременно все ее

десять тысяч голосов?

Со счастливой улыбкой Васудева склонился к Сиддхартхе и шепнул ему на

ухо священное слово Ом. Его-то именно и расслышал Сиддхартха в шуме реки.

И со дня на день улыбка последнего становилась все более похожей на

улыбку перевозчика, становилась почти такой же сияющей, почти столь же

светилась счастьем; так же, как и у Васудевы, она светилась в тысяче

морщинок, была такая же детская и такая же старческая. Многие проезжие, видя

обоих перевозчиков, принимали их за братьев. Часто, по вечерам, они сидели

рядом на пне у берега и молча прислушивались к шуму воды, который был для

них не простым шумом, а голосом жизни, голосом сущего, вечно образующегося

вновь. И подчас случалось, что оба, слушая реку, одновременно думали об

одном и том же: о недавнем разговоре, об одном из проезжих, заинтересовавшем

их своей наружностью или судьбой, о смерти, о своем детстве, и оба они, если

река говорила им что-нибудь хорошее, одновременно взглядывали друг на друга

с одной и той же мыслью, одинаково осчастливленные одинаковым ответом на

один и тот же вопрос.

От этого перевоза и от обоих перевозчиков исходило что-то особенное, и

оно ощущалось многими из проезжих. Случалось иногда, что проезжий, взглянув

в лицо одного из перевозчиков, начинал вдруг рассказывать про свою жизнь,

про свое горе, сознавался в содеянном зле, просил утешения и совета.

Случалось, что иной просил позволения провести у них вечер, чтобы слушать

реку. Случалось также, что к ним приходили любопытные, прослышавшие, что у

этого перевоза живут двое мудрецов, или волшебников, или святых. Любопытные

забрасывали их вопросами, но не получая ответов, приходили к заключению, что

тут нет никаких волшебников или мудрецов, а просто два приветливых старичка,

казавшиеся немыми, немного странные и придурковатые. И любопытные смеялись и

толковали между собою о том, до чего глупы и легковерны те, которые

распространяют подобные слухи.

Годы уходили,и никто не считал их. Но вот однажды пришли монахи,

последователи Гаутамы Будды, и просили перевезти их через реку. От них

перевозчики узнали, что они спешат к своему великому учителю, так как

распространилась весть, что Возвышенный опасно болен и скоро в последний раз

умрет человеческой смертью, дабы достигнуть окончательного искупления. В

скором времени пришла новая партия монахов, потом еще одна. Все они, как и

большинство проезжих и стpанников, не говорили ни о чем ином, как о Гаутаме

и его близкой кончине. И подобно тому, как при известии о военном походе или

предстоящем венчании какого-нибудь царя со всех сторон стекаются люди и

собираются в кучи, подобно муравьям, так точно, словно привлеченные чарами,

стекались монахи туда, где великий Будда ждал смерти, где должно было

совершиться событие неизмеримой важности, где великий Совершенный того века

должен был почить в блаженстве.

Много думал за это время Сиддхартха об умирающем мудреце, о великом

учителе, чей голос поучал народы и пробудил сотни тысяч людей, чей голос и

он когда-то слышал, на чье святое лицо и он когда-то взирал с благоговением.

С хорошим чувством вспоминал он о том времени, представлял себе пройденный

учителем путь к совершенству и с улыбкой вспоминал слова, с которыми он,

молодой человек, обратился к Возвышенному. То были гордые, не по годам

рассудительные слова,-- думал он с улыбкой. Давно уже он сознавал, что его

ничто не разделяет с Гаутамой, хотя учения его он принять не мог. Да и

никакого вообще учения не может принять истинно ищущий, истинно желающий

найти. Тот же, кто нашел, тот может признать любое учение, любой путь, любую

цель -- его ничто более не отделяет от тысячи других, живущих в Вечном,

вдыхающих в себя Божественное.

В один из тех дней, когда так много народу совершало паломничество к

умирающему Будде, к нему отправилась и Камала, когда-то прекраснейшая из

куртизанок. Давно уже она оставила прежнюю жизнь. Она подарила свой сад

монахам Гаутамы, приняла его учение и стала одной из тех, которые возлагали

на себя заботу и попечение о странниках, услыхав о близкой смерти Гаутамы,

она тотчас же вместе со своим мальчиком Сиддхартхой пустилась в путь.

Пешком, одетая в простое платье, она шла со своим маленьким сыном по течению

реки; но мальчик скоро утомился и проголодался; ему захотелось вернуться

домой, и он стал капризничать и хныкать. Камала из-за него должна была часто

останавливаться, чтобы дать ему отдохнуть, чтобы покормить его или пожурить.

Мальчик привык настаивать на своем. Он не понимал, зачем ему надо вместе с

матерью совершать такое тяжелое и скучное паломничество, отправляться в

незнакомое место, к чужому человеку, который был святым и собирался умереть.

Пусть себе умирает -- ему-то, Сиддхартхе, какое до этого дело?

Паломники были уже недалеко от перевоза Васудевы, когда маленький

Сиддхартха снова заставил мать сделать привал для отдыха. Камала, впрочем, и

сама уже утомилась, и в то время, как мальчик кушал банан, она опустилась на

землю, полузакрыла глаза и предалась отдыху. Вдруг она испустила жалобный

крик. Мальчик с испугом взглянул на мать, увидел ее побледневшее от ужаса

лицо и выползавшую из-под ее платья маленькую черную змею, ужалившую Камалу.

Тотчас же оба бросились бежать по дороге, чтобы встретить людей. Они

уже почти достигли перевоза, когда Камала свалилась, уже не силах идти

дальше. Мальчик стал кричать и плакать, поминутно целуя и обнимая мать; та

также стала громко звать на помощь, пока эти крики не были услышаны

Васудевой, стоявшим у перевоза. Прибежав на место, он взял женщину на руки и

отнес в лодку; мальчик последовал за ним, и скоро все пришли в хижину, где

Сиддхартха стоял у очага, разводя огонь. Он поднял глаза и прежде всего

увидел лицо мальчика, показавшееся ему странно знакомым, напоминающим что-то

забытое. Потом увидел Камалу и тотчас же узнал ее, хотя она и лежала без

чувств на руках перевозчика. И тогда он понял, что этот мальчик со столь

знакомым ему обликом -- его родной сын, и сердце у него затрепетало в груди.

Рану обмыли, но она уже успела почернеть и кожа вздулась. Камале влили

в рот лекарство, и она очнулась. Она лежала на ложе Сиддхартхи, в хижине, а

над ней склонился человек, который когда-то так сильно любил ее. Ей

показалось, что она видит все это во сне. С улыбкой глядела она в лицо

друга, но понемногу пришла в себя, вспомнила об укусе и с тревогой спросила

о мальчике. -- Он тут, не беспокойся! -- сказал Сиддхартха. Камала взглянула

ему в глаза. Она с трудом ворочала языком, парализованным ядом.

-- Ты постарел, милый,-- сказала она,-- ты совсем седой. Но ты похож на

того молодого саману, который когда-то, почти нагишом, с запыленными ногами,

пришел ко мне в сад. Ты теперь походишь на него гораздо больше, чем тогда,

когда ты покинул меня и Камасвами. Глазами ты похож на него, Сиддхартха.

увы, и я постарела, очень постарела. Ты узнал меня все-таки?

Сиддхартха улыбнулся:

-- Я тотчас же узнал тебя, милая Камала.

-- А его ты узнал? -- сказал она, указывая на мальчика.-- Это твой сын.

Глаза ее приняли блуждающее выражение и скоро закрылись. Мальчик

заплакал. Сиддхартха взял его на колени, дал ему поплакать, гладил ему

волосы и, глядя на это детское лицо, вспомнил одну из брахманских молитв,

которую заучил когда-то, когда сам был маленьким мальчиком. Медленно,

нараспев, он стал произносить ее вслух, слова сами собою всплывали в его

памяти. И под его напев мальчик успокоился, перестал плакать и, только

изредка всхлипывая, заснул на его коленях. Сиддхартха положил его на постель

Васудевы. Последний стоял у очага и варил рис. Сиддхартха кинул ему взгляд,

на который тот ответил улыбкой.

-- Она умрет,-- шепотом сказал Сиддхартха.

Васудева кивнул головой. По его приветливому лицу пробегал отблеск

горевшего на очаге огня.

Еще один раз Камала пришла в сознание. Лицо ее исказилось болью.

Сиддхартха читал ее страдания на ее губах, на побледневших щеках. Тихо читал

он их, не спуская глаз, и ждал, погруженный в ее страдания. Камала

почувствовала это, и глазами искала взгляда.

уловив его, она проговорила:

-- Теперь я вижу, что и глаза твои изменились: они теперь совсем иные.

Почему же я, однако, узнаю, что ты Сиддхартха? Это ты и как будто не ты.

Сиддхартха не отвечал. Глаза его безмолвно глядели в ее глаза.

-- Ты достиг своей цели? -- спросила она.-- Ты обрел мир?

Он улыбнулся и положил свою руку на ее руку.

-- Я вижу,-- сказала она.-- Я вижу это. И я обрету мир.

-- Ты обрела его,-- шепотом проговорил Сиддхартха.

Камала продолжала, не отрываясь, глядеть ему в глаза. Она думала о том,

что вот она шла к Гаутаме, чтобы увидеть лицо Совершенного, чтобы подышать

исходящим от него миром, а вместо того нашла Сиддхартху, и что это так же

хорошо, как если бы она видела самого Гаутаму. Она хотела сказать это

Сиддхартхе. Но язык уже не повиновался ей. Молча глядела она на Сиддхартху,

и он видел по ее глазам, что жизнь в ней угасает. Когда взгляд ее в

последний раз выразил страдание и потух, когда последняя судорога пробежала

по ее телу, Сиддхартха сам закрыл ей глаза.

Долго сидел он и глядел на ее точно заснувшее лицо. Долго созерцал он

ее рот, ее старый усталый рот со сжатыми губами и вспомнил, что когда-то, в

весну своей жизни, сравнил этот рот с только что раскрывшейся смоквой. Долго

сидел он, читал в бледном лице, в его усталых складках, впитывал в себя

черты покойной, видел себя самого лежащим в таком же положении, таким же

побелевшим и угасшим и в то же самое время видел и свое, и ее лицо молодыми,

с алыми губами, с горящими глазами, и его всецело охватило чувство

одновременности настоящего и прошлого, чувство вечности. Глубоко, глубже,

чем когда-либо, он почувствовал в этот час неуничтожаемость всякой жизни,

вечность каждого мгновения.

Когда он поднялся с места, Васудева предложил ему при готовленного им

рису. Но Сиддхартха отказался. В сарае, где помещалась их коза, оба старика

устроили себе постель на соломе, и Васудева лег спать. Сиддхартха же вышел и

просидел всю ночь перед хижиной, прислушиваясь к шуму реки, окруженный

волнами прошлого, в одно и то же время переживая все периоды своей жизни. От

времени до времени он вставал, подходил к дверям и прислушивался, спит ли

мальчик.

Рано утром, еще до восхода солнца, Васудева вышел из сарая и подошел к

своему другу:

-- Ты не спал? -- сказал он.

-- Нет, Васудева. Я сидел тут и слушал реку. Многое она мне сказала,

глубоко проникся я благодаря ей спасительной мыслью -- мыслью о единстве.

-- Тебя постигло горе, Сиддхартха, но я вижу -- скорбь не проникла в

твое сердце.

-- Нет, милый, как могу я печалиться? Я, и без того богатый и

счастливый, стал теперь еще богаче и счастливее. Я получил в подарок своего

сына.

-- И я рад появлению твоего сына. Но теперь, Сиддхартха, нам надо

приняться за дело -- работы много. Камала умерла на том самом ложе, на

котором когда-то умерла моя жена. И костер для Камалы мы соорудим на том же

холме, на котором когда-то я воздвиг костер для жены.

Пока мальчик спал, костер был готов.

 

СЫН

 

Со страхом и слезами мальчик присутствовал при погребении матери. С

испуганным и угрюмым видом он слушал Сиддхартху, когда тот назвал его своим

сыном и приветствовал его появление в хижине Васудевы. Целыми днями он

просиживал, бледный, на могильном холме, едва дотрагивался до пищи,

отворачивал свой взгляд от отца, закрывал для него свое сердце, всем видом

своим и поведением протестуя против постигшей его судьбы.

Сиддхартха снисходительно относился ко всем выходкам мальчика. Он

уважал его печаль. Он понимал, что он еще чужой для сына, что тот не может

любить его, как отца. Мало-помалу он заметил, что одиннадцатилетний мальчик

-- избалованный маменькин сынок, выросший в богатстве, привыкший к тонким

кушаньям, к мягкой постели, к покорности слуг. Сиддхартха понял, что

опечаленный утратой, избалованный мальчик не может сразу и добровольно

примириться с жизнью в такой чуждой и бедной ему обстановке. Он поэтому не

принуждал его ни к чему, делал за него многие работы, выбирал для него самый

лучший кусок, утешая себя надеждой, что понемногу, лаской и терпением,

приобретет его любовь.

Богатым и счастливым называл он себя, когда нашел сына. Но время шло, а

мальчик по-прежнему оставался чуждым и мрачным, обнаруживал гордое

строптивое сердце, не хотел ничего делать, был непочтителен со стариками,

опустошал плодовые деревья Васудевы. И Сиддхартха начал понимать, что сын

принес ему не счастье и мир, а горе и заботу. Но он любил сына, и милее ему

были горе и забота, внушаемые любовью, чем счастье и радость, но без

мальчика.

С тех пор, как молодой Сиддхартха жил вместе с ними, оба старика

поделили между собой работу. Васудева стал один справляться с перевозом, а

Сиддхартха, чтобы не отлучаться от сына, принял на себя все домашние и

полевые работы.

Долгое время, долгие месяцы ждал Сиддхартха, что сын наконец поймет

его, примет его любовь,-- быть может, ответит взаимностью. Долгие месяцы

ждал и Васудева, молчал и не вмешивался. Но однажды вечером, после того, как

Сиддхартха-мальчик снова измучил отца своими капризами и упрямством, причем

умышленно разбил обе имевшиеся в хижине миски для риса, он отвел своего

друга в сторону и заговорил с ним о сыне.

-- Прости,-- сказал он,-- но моя дружба к тебе не позволяет мне больше

молчать. Я вижу, что тебя мучает, вижу, какое у тебя горе. Твой сын, милый,

причиняет тебе заботу, да и мне также. Не к такой жизни, не к такому гнезду

привыкла птичка. Ты отказался от города и богатства из пресыщения и

отвращения, он же против воли должен был покинуть все это. Я спрашивал реку,

друг мой, много раз спрашивал ее. Но река смеется -- она смеется над нами

обоими, над нашей глупостью. Вода стремится к воде, молодость тянется к

молодости. Твоему сыну здесь не место -- ему нужна для правильного роста

другая почва. Спроси и ты реку, прислушайся и ты к тому, что она говорит.

С горестью взглянул Сиддхартха на морщинистое лицо друга, всегда такое

ясное и приветливое.

-- Но как могу я расстаться с ним? -- сказал он тихо и сконфуженно.--

Дай мне еще сроку, милый. Ведь я борюсь, я всеми силами стараюсь покорить

его сердце; любовью и ласковым терпением я хочу полонить его. Пусть и он со

временем научится понимать реку. И он из числа призванных.

Улыбка Васудевы расцвела еще теплее.

-- О да,-- и он из призванных, и ему предстоит жизнь в вечности. Но

знаем ли мы -- ты и я -- к чему он призван, к какому пути, к каким делам, к

каким страданиям? Немало ждет его в жизни страданий, ведь сердце у него

гордое и суровое, много страданий, много ошибок, много несправедливостей

выпадет на его долю, немало грехов он взвалит себе на плечи. Скажи мне,

милый: ты ведь не воспитываешь твоего сына? Не неволишь его? Не бьешь, не

наказываешь?

-- Нет, Васудева, я ничего подобного не делаю.

-- Знаю. Ты его не неволишь, не бьешь, не приказываешь ему, так как

знаешь, что мягкое крепче твердого, вода сильнее скалы, любовь сильнее

насилья. Прекрасно, я одобряю твой образ действий. Но не ошибаешься ли ты,

полагая, что ты его не принуждаешь, не наказываешь? Разве ты не налагаешь на

него цепей своей любовью? Не пристыжаешь его ежедневно, не подавляешь своей

добротой и терпением? Разве ты не вынуждаешь его, этого высокомерного и

избалованного мальчика, жить в хижине в обществе двух стариков, питающихся

бананами, считающих даже рис лакомством, в обществе людей, мысли которых не

могут быть его мыслями, сердца которых стары, бьются тише и иначе, чем его

сердце? Разве все это не является для него принуждением, наказанием?

Пораженный Сиддхартха опустил глаза. Потом тихо проговорил:

-- Что же, по-твоему, я должен делать? И Васудева

ответил:

-- Отведи его обратно в город, верни в дом матери -- там, наверно, еще

остались прежние слуги. А если никого не оста лось, то отведи его к учителю

-- не ради учения, но чтобы он попал в общество других мальчиков и девочек,

чтобы он попал в тот круг, к которому принадлежал раньше. Тебе никогда не

пpиходило это в голову?

-- Ты видишь мое сердце насквозь,-- печально произнес Сиддхартха.-- Не

раз я думал об этом. Но посуди -- как могу я оставить его в этом мире, при

его и без того не кроткой натуре? Не станет ли он еще более своенравным, не

увлечется ли наслаждениями и властью, не повторит ли он все ошибки своего

отца? Кто знает, не погибнет ли он окончательно в сансаре?

Еще ярче засияла улыбка перевозчика. Он ласково дотронулся до руки

Сиддхартхи и сказал:

-- Спроси об этом у реки, друг. Послушай, как она будет смеяться над

твоим вопросом. Неужели ты серьезно полагаешь, что твои ошибки могут

избавить твоего сына от подобных же ошибок? И каким способом ты можешь

уберечь его от сансары? Учением, молитвой, увещаниями? Милый, неужели ты

совсем позабыл ту историю о сыне брахмана Сиддхартхе, которую ты когда-то

рассказал мне на этом самом месте? Кто уберег саману Сиддхартху от сансары,

от греха, от алчности и безумства? Разве уберегли его от всего этого

благочестие отца, наставления учителей, его собственное знание, собственные

искания? Какой отец, какой учитель мог помешать ему самому переживать свою

жизнь, самому познакомиться со всей ее грязью, самому грешить, самому испить

горькую чашу и самому же выйти на дорогу? Неужели ты, мой милый, думаешь,

что кого-нибудь может миновать эта чаша? И что таким исключением будет

именно твой сыночек, потому что ты его любишь, потому что тебе так хотелось

бы уберечь его от горя, страдания и разочарования? Но хотя бы ты ради него

претерпел смерть, тебе все же не удастся избавить его ни на йоту от

ожидающей его участи.

Никогда еще Васудева не говорил так долго. Сиддхартха дружески

поблагодарил его, горестно вошел в хижину и долго не находил сна. Друг не

сказал ему ничего такого, чего бы он сам не думал и не знал. Но это знание

он не в состоянии был применить на деле. Сильнее этого знания была его

любовь к мальчику, его нежность, его страх потерять сына. Разве случалось

ему до такой степени отдавать кому-нибудь свое сердце, разве когда-нибудь

случалось ему любить человека так слепо, с такой болью, не встречая

взаимности и чувствуя себя все-таки счастливым этой любовью?

Сиддхартха не мог последовать совету друга -- он не в со стоянии был

расстаться с сыном. Он позволял мальчику ко мандовать над ним, держать себя

с ним непочтительно. Он молчал и ждал, каждый день начиная сызнова немую

борьбу кротости, безмолвную войну терпения. Молчал и Васудева и ждал,

приветливый, всепонимающий, долготерпеливый. По части терпения оба не имели

себе равных.

Однажды, когда лицо мальчика особенно сильно напоминало ему Камалу,

Сиддхартха внезапно вспомнил слова, когда-то в дни молодости сказанные ему

последней: "Ты не способен любить",-- сказала она ему -- и он согласился и

сравнил себя со звездой, а людей-детей -- с падающими листьями. И все же в

словах Камалы он почувствовал тогда упрек. В самом деле, он никогда не мог

всецело, до самозабвения, отдаться другому человеку, никогда не совершал

ради другого безумств любви. Он считал себя совершенно неспособным на это, и

в этой-то его неспособности -- казалось ему тогда -- и заключалось то

большое различие, которое существовало между ним и людьми-детьми. Но теперь,

с тех пор, как у него появился сын, и сам он, Сиддхартха, стал одним из

последних; и он страдал из-за другого человека, любил другого человека, весь

отдаваясь этой любви, совершал ради нее безрассудства. Теперь и он наконец,

хоть и поздно, испытал эту самую странную, самую могучую из всех страстей,

страдал от нее, страдал мучительно, и все же чувствовал себя счастливым,

словно в чем-то обновленным, словно чем-то обогащенным.

Конечно, он сознавал, что такая слепая любовь к сыну есть слабость,

обыкновенная человеческая страсть, что и она -- сансара, не совсем чистый

источник, мутная вода. Но вместе с тем он чувствовал, что и такая любовь

имеет свою ценность, что она даже необходима, как все вытекающее из глубины

человеческого существа. И эту жажду следовало утолить, и эти страдания надо

было изведать, и такие безрассудства надо было совершить.

А сын между тем заставлял его совершать их одно за другим -- он

заставлял отца ухаживать за ним, смиряться перед его капризами. Этот отец не

обладал ничем, что могло бы восхищать мальчика или внушать ему страх. Он был

добряк, этот отец -- добрый, ласковый, кроткий человек, быть может, очень

благочестивый, быть может, даже святой. Но все это были такие качества,

которые ничуть не пленяли мальчика. Скучно было ему в обществе этого отца,

державшего его, как в плену, в своей жалкой хижине. Надоел он ему

смертельно, а то, что на каждую скверную проделку мальчика он отвечал

улыбкой, на каждое обидное слово отзывался ласковым словом, на каждую

злобную выходку отвечал добротой -- это-то именно и представлялось ему самой

ненавистной уловкой со стороны старого ханжи. Гораздо приятнее было бы

мальчику услышать от отца угрозы, претерпевать наказание.

Но наступил день, когда чувства молодого Сиддхартхи прорвались наружу,

и он открыто выступил против отца. Последний поручил ему набрать хвороста.

Но мальчик не пошел, а остался в хижине с дерзким и взбешенным видом, топнул

ногой о землю, сжал кулаки и в неистовой вспышке бросил отцу прямо в лицо

всю свою ненависть и презрение.

-- Сам ступай за своим хворостом! -- крикнул он с яростью.-- Я тебе не

слуга. Я ведь знаю, почему ты меня не бьешь -- ты не смеешь! Я знаю -- своей

всегдашней кротостью и снисходительностью ты хочешь только унизить меня --

это твой способ наказания. Ты хотел бы, чтобы я стал таким же мудрым. А я --

так и знай -- тебе назло я предпочту стать грабителем и разбойником и

попасть в ад, чем стать таким, как ты. Я ненавижу тебя. Ты не отец мне, хотя

бы ты десять раз был любовником моей матери.Гнев и горе так и душили его и

вырывались в необузданных и злобных словах, направленных против отца. Потом

он убежал и вернулся домой лишь поздно вечером.

Но на другое утро он окончательно исчез. Вместе с ним исчезла и

маленькая сплетенная из двухцветной коры корзинка, в которой перевозчики

хранили те медные и серебряные монеты, которые они получали как плату за

перевоз. Исчезла и лодка. Сиддхартха увидел ее лежащей на другом берегу.

Мальчик бежал.

-- Я должен пойти за ним,-- сказал Сиддхартха, который после вчерашней

сцены с мальчиком еще весь дрожал от горя.-- Ребенку нельзя ходить одному

через лес. Он погибнет. Мы должны соорудить плот, Васудева, чтобы

переправиться через реку.

-- Мы построим плот, чтобы привести обратно лодку, похищенную

мальчиком,-- сказал Васудева.-- А за ним гоняться не следует, мой друг. Он

уже не ребенок, он сам за себя постоит. Он направился в город, и он прав --

не забывай этого. Он делает то, что тебе следовало сделать. Он сам заботится

о себе, идет своей дорогой. Ах, Сиддхартха, я вижу, что ты страдаешь, но над

такими страданиями следовало бы посмеяться. Да ты и сам скоро будешь

смеяться над ними.

Сиддхартха ничего не ответил. Он уже взял в руки топор и начал

сколачивать плот из бамбука, а Васудева помогал ему, связывая стволы

сплетенной из трав бечевой. Потом они переправились на ту сторону, и, так

как их унесло вниз течением, то им пришлось тащить плот по берегу против

течения.

-- Зачем ты захватил топор? -- спросил Сиддхартха.

-- На случай, если весло пропало,-- ответил Васудева.

Но Сиддхартха понял, почему его друг захватил топор. Он опасался, что

мальчик забросил или сломал весло, чтобы отомстить и помешать им

преследовать его. И в самом деле, в лодке весла не оказалось. Васудева

показал рукой на дно лодки и взглянул на друга с улыбкой, словно говоря:

"Разве ты не видишь, что тебе говорит твой сын? Разве не видишь, что он не

хочет, чтобы его преследовали?"