Крутятся строчки
"Искусство молчания":
Тысячи
Слов
Молчания,
Тысяча слов нелжи.
После
Кричи
И рычи,
Трубочку
Положив.
А пока лепечи
Милые пустячки:
"Яблочный спас"- говорит мама
"Надо бы печь пироги,
Ты, лентяйка..."
Оправдываешься
Нежеланием печь от жары.
Боже, чему не научит жизнь.
Жизнь на грани,
Жизнь, каждый миг неизвестен
- отмерен ли он.
Каждый мой разговор с мамой
- перетягивание каната
На краях бездны,
В которую
Не даю
Ей упасть.
Нет ничего
В разговорах
Труднее
- молчать
И длить
Обыденной
Жизни
Нить.
Я вижу обрыв
И край,
А ей
Ничего
Не знать.
Пока не знаю
Как?
Как о сыне
На грани сказать.
Сказать,
Что он в тоннеле
На пути
К ярому оку,
И что врачи
Не гарантируют
И это правда,
Очень жестоко.
Искусство молчания
- я артист
В очень редком,
Тяжелом жанре
"Ничего не сказать маме"
"Он ушёл,
Он ещё не пришёл,
Нет,
Не знаю
Почему
Не звонит,
Мы тебя очень любим!"
Как же сердце болит:
Ничего не сказать,
Каждый день
Говоря
Раза
Три
Или
Пять!
Он ещё не ушёл
И вернуться не может...
Это берег пустынный Леты,
Этот жаркий кусочек
Настоящего лета
Среди нынешней зелёной зимы.
Этот берег пустынный великой реки:
Я высматриваю Харона,
Плывущего
Параллельным
Курсом,
Я заламываю руки
Я закусываю губу,
Говорю ни о чём,
Не лгу!
