Линия фронта
Господи! Почему так хорошо! И в жару, когда сунешь руку в раскаленный воздух, а потом голову, а потом самоё. И крики с пляжа, будто со сковороды. С воплями погружают – кто красное тело, кто белую ногу. А кто-то под водой взглядом субмарины все это ощупывает. Из песка вырастают женщины. Мужчины, как стихи, из мусора и водки. И поплыли. Вид на человечество снизу. Зажгли лампы. Почему так хорошо? И в жару… И когда налетает ветер и все кричат. – Мама! Смотри… Нет, не туда. Наверх… Огромное черное одеяло натягивают с берега. Море встречает его темно-зеленым. Светлая полоса всё уже. Туда-сюда прокатывается гром. Крики: это фронт. Фронт идет!… Отдельные внутри клубятся облака и ходят по своим орбитам…Советчики! Острые вспышки. Сполохи. Всё вертится в разные стороны. А вместе движется на нас. С теми же воплями выскакивают охлажденные люди. Уже черная Аркадия, еще белая Лузановка. Но она уже сломлена и ждет. Фронт неумолим. С нами уже не говорят – мы в тылу. Мы неинтересны. Туда, туда, где люди резвятся, ныряют и женщины вырастают из песка и колеблются в воде. Всё! Мы в плену. В домах зажглись огни. Мы арестованы в квартирах. И лишь по телефону: – Ты понял, Гриша? – Понял! Понял! Но где же дождь? Ведь вы же обещали? Но фронт идет вперед. Не до дождя. Вот так. Любая власть надует. Ей главное – отнять у нас веселье.
|
