Снова день 93-ий

-Ого, - сказал. - Я помню эту книгу. Но ведь она меня не приняла? Гадюка-то меня укусила!

-Потому что ты не Шел, - констатировал Джемело.

-А кто я?

-Не знаю...

Я погрузился в раздумия, пытаясь разобраться во всех этих временно-пространственных интригах.

Джмело сунул мне в кулак кружку черного, горячего кофе. Я поблагодарил и отхлебнул.

-А какое отношение, - я решил задать вопрос, который меня уже успел извести, - ко всему этому имеет Антонович?

-О, Кардинал, - Джемело был серьезен, - С виду простак, но может съесть тебя потрохами. Он Запредельный уже около трех лет. И, соответственно, знает побольше твоего. Весь фокус в том, что у него нет, не было и быть не может двойника.

-Что?!

-Что слышал. Тут история такая - даже развоплащенная личность когда-либо самовосстанавливается. Либо через миллион лет, если она идет бессознательным путем, что естественно, либо паразитируя на ком-либо из реально живущих. Это если и она не до конца развоплощена и у нее остался инстинкт самосохранения. Тогда на реинкарнацию уходит гораздо меньше - в данном случае - около семидесяти тысяч лет.

-Ни хрена себе! - присвистнул я.

Джемело махнул рукой.

-Фигня по сравнению с Вечностью. Так вот, Шела, как ты знаешь, уничтожили. Причем даже не оставив ему возможности когда-либо перевоплатиться. Но, когда он погиб... - Джемело задумался, - в общем, стал он мучеником. За последующие тридцать тысяч лет он стал идолом Народа Кху. ЗМЕЕЛОМКА стала Священным Писанием, а в результате весь Кху ныне утоплен в Океане Бессознательного. Это отнюдь не та книга, которую стоит принимать за руководство к действию. Это очень опасная книга. Так вот, в конце концов, случилось так, что Шел пришел к Кардиналу в виде двойника. Понимаешь?

-Антоновичу семьдесят тысяч лет? - со скепсисом заулыбался я.

-Конечно, нет! - запротестовал Джемело. - Шел паразитирует на нем, как бычий цепень. Вот и все.

-Так. А Книга ему зачем?

-Да чтоб больше никому не досталась. Он выследил тебя, твой путь в Дом на Болотах, и забрал свое сокровище. Но это и нарушило баланс. Твое появление грозило лишь мелкими флюктуациями. Но тут на сцене появился Господин Случай. Тебя швыряло из одной точки Пространства Сна в другую и... вот. До этого, Книга сотни веков пылилась запечатанная. Я вился ты и открыл окошко. Решетка там что, зря повешена была? Дальше все было просто. Кардинал нашел Книгу... об этом узнали все, однако, никто так и не догадался, что это за Книга. Это выяснилось вчера - помнишь остров? Иногда из-под маски Кардинала высовывалась шутовская натура настоящего Антоновича, он-то вчера и начал веселиться с Книгой. А если б на его месте был бы Шел т.е. Кардинал - кто знает, был бы ты сейчас жив или миновал бы пробуждение...

«Бедная, бедная Пеппи-Лотта...»

В смысле, Антонович.

Ух ты, как все лихо закручено!

Я, было, задумался - откуда Джемело известны такие подробности, но тут же выругал себя за глупость - после слияния матриц, он наверное знал, сколько раз в день я на горшок хожу...

-Наверное, - кивнул Джемело.

Телепат несчастный.

Что ни говори, а вляпался я в дерьмо по самое некуда.

-Так надо спасти Антоновича... - робко заметил я.

-Не беспокойся, - уверил меня мой Проводник, - Антонович уже собрался и уехал с рынка и с ним все о’кей. А Шела мы запечатали общими усилиями. Или ты уже забыл, что тут на диване заклинания тараторил?

Я дернулся:

-А где Книга?

-А нигде, - лаконично ответил мне мой двойник.

Исчерпывающая информация. Ну, нигде, так нигде. Нам пофиг, мы не гордые.

-Это все, - заметил я, - похоже на бред укуренного подростка. Это же чушь собачья!

Джемело расхохотался:

-Мессир! Вы же связались со Сно-ви-де-ни-я-ми!

-Нет, я имею в виду Кху.

-Реальность поливариантна. Реальности не существует. - провозгласил мой двойник. - в сложившейся ситуации нельзя верить или не верить, а тем более негодовать по этому поводу; события разворачиваются не обращая на нас внимания. Лучше всего остаться сторонним наблюдателем. Пока не придет твоя очередь действовать.

Установилась тишина. Не то что неловкая, а какая-то... гнетущая, что-ли.

-Ну и сны у тебя... - проворчал я.

Джемело взглянул на часы.

-Шесть вечера.

После этого он молча включил телевизор. В это время обычно идут всякие дебильные телесериалы.

На экране пылал Нью-Йорк. Я отупело уставился в ящик, не соображая ровным счетом ничего.

Повтор.

Два небоскреба.

Всемирный Торговый Центр.

Одно здание дымится, в другое врезается «Боинг». Взрыв, вопли.

Пентагон горит.

Взрывы... точнее их следы. Пожар. Диктор говорит о тысячах жертв. Какие-то невероятные дела.

Такого я даже во сне не видел. Да что там во сне! Такое даже в кино не показывают.

-Это что? - глупо спрашиваю я.

-Это начало Апокалипсиса, - говорит мне Джемело, и откидывается на диван с таким довольным видом, будто это все он сам устроил.

Впрочем, у него всегда такой вид.

Я смотрел новости весь вечер. Где-то с первых полчаса, я не мог поверить своим глазам.

Воистину, непредставимо и неописуемо.

Это только потом, я уже начал потихоньку въезжать в масштабы трагедии, во все безумие произошедшего.

Какой там негр, забитый ветеранами! Полнота!

Я ужасался масштабам, но еще больше меня пугали последствия.

Кого?

Америку?

Трогать?

Да вы что, боже упаси...

Не упас.

Весь вечер мы молчали, смотрели на все это светопреставление и курили, как паровозы.

Нервишки сдают.

Это тебе не супермена из себя строить во сне. Это...

ЧЕРТВОЗЬМИ!!!

ЭТО ЖЕ РЕАЛЬНЫЙ МИР!!!

Я выдержал часов до десяти. Потом я выпил лошадиную дозу тазепама и взглянул на Джемело.

Он застыл перед телевизором, как восковая фигура, созерцающая Бесконечность.

Я покачал головой и пошел спать.

За день мы устали очень, скажем всем «Спокойной ночи...» глазки закрывай...

Сезам, откройся.

Ночь

Ха-ха-ха.

Такой картины я еще не видывал.

За дверью оказалось угрюмое помещение, стены в котором были сплошь завешены темно-синей тканью. Площадь была огромная. Практически царский зал.

Так вот, в центре зала стоял длиннющий стол, украшенный ветхими подсвечниками и протертой скатертью. На столе беспорядочно громоздились грязные тарелки, салатницы, супницы, прочая утварь... Словно Мамай прошелся.

В комнате висел запах перепревшей пиши - не прокисшей еще... но уж сильно резко этот аромат в нос ударял. Кумар кошмарный...

Звуки в помещении властвовали куда более отвратительные - терпеть не могу, когда со всей дури по тарелке вилкой с ножом одновременно шкрябают. При этом сопят, пыхтят, отрыгиваются и тяжело дышат. И все это на фоне умопомрачительной тишины - я думал раньше, такая только в космосе бывает. ничего подобного. от этого эти дурнопахнущие звуки еще мерзопакостнее становились.

Звуки издавал какой-то уродливый монстр - всклокоченные волосы, перекошенное рыло в синих пятнах, один глаз на сопле висит прямо над тарелкой, по которой нож с вилкой мечутся, как угорелые. Шея у монстра росла как будто бы из правого плеча, а левая рука была явно длиннее правой, и, по-моему, сгибалась в двух местах, а не в одном, как у нормальных людей. Естественно (?), присутствовал и горб, но он, почему-то, напоминал бараний рог. Левое ухо было ослиным, а правое... как бы отсутствовало. На сопле болтался правый глаз, а левый будто утоп в мешках и заплыл какой-то желтой мутью.

Одет урод был в мундир а-ля Керенский, правда, заляпана униформа была до невероятного.

Монстр орудовал столовыми приборами, усердно и громко размазывая по посуде какую-то чушь, которая, вполне возможно, в стародавние времена, была пищей. При этом, урод настойчиво чавкал...

-Здорово, Квазимодо! - гаркнул я, пытаясь заглушить грохот сервиза.

-Сам ты... - прохрипел он.

В голосе было нечто знакомое. Я присмотрелся к твари, и, к своему изумлению узнал изряднейше помятого Антоновича.

-Это ты?!

-Я, я... яволь, хе-хе... - прошипела жертва. - Ты, это, не обращай внимания, а то мне жрать жуть как охота... будешь пялиться и тебя сожру! А пока рыбкой полакомлюсь...

Я был так поражен его несчастным видом, что заговорил полушепотом:

-Так ведь нету там никакой рыбы...

-Ты ничего не понимаешь! - завопил он, - Тут есть все вещества, в которых нуждается мой организм... которого нет, - с прискорбием добавил он.

Он, с упорством свихнувшейся бензопилы продолжал терзать тарелку.

-Что с тобой случилось? - спросил я.

Голова Антоновича мелко затряслась, разбрызгивая черные слюни. Ему, видно, стоило большого труда прекратить этот приступ.

Он откинулся, хрипло, тяжело дыша; его глаз скатился на висок. Рукам, на это, было, похоже, наплевать. Они продолжали свои бесплодные поиски...

Отдышавшись, Антонович захрипел.

-Значит, слушай... вся эта история с Шелом... я не знаю, правда это или нет... возможно, да... Но ты видишь, что запечатав моего Проводника... - он заорал опять - Кем бы он ни был, понял?! Кем бы он ни был, хоть Шелом, хоть мной, хоть Зильбирштейном! Так вот... - он опять перешел на хрип, - ты видишь, что со мной сделало это твое изуверское заклинание... мне ЗМЕЕЛОМКА не нужна... мне жрать охота... вина рейнского, слышишь?!..

Его снова стало колотить. Его трясло, как при землетрясении.

-Ух... - он отдышался, - пойми, я к тебе лишь лучшие чувства питаю... ничего личного. Ты слушай меня, верь мне...

В этот момент его голова резко переместилась к блюду и он, брызгаю слюной, зашипел... глаз, висевший на соплях чуть не намотался на вилку, но отскочил вовремя.

Антонович уже не хрипел, он рычал:

-Верните мне двойника, кем бы он ни был!.. Шел, Хел... Я хочу быть!

-Все ясно, - резюмировал я, наблюдая как Антонович все более озверевает. Я понял, что говорить с ним бесполезно. Ему больно, он невменяем, поэтому пластинку он не сменит. А я не собирался выслушивать до конца его гневные филиппики, не хотел время терять. Мне надо было найти... что, я еще не знал, но искать надо было. Мне пора покинуть этого несчастного.

-Все ясно, - сказал я, когда обходил этого изуродованного гаргантюа стороной, по направлению к выходу. Забавно, что он зиял за спиной Антоновича, - Приходи в себя. И смотри, глаз не проглоти, он у тебя... такой ранимый.

Я шел не оборачиваясь. За мной гулко рухнула занавеска, но за ней ухал, ыхал и чавкал Антонович.

Мне удалось пройти метров десять по сырому, каменной кладки корридору, когда за моей спиной раздался истошный вопль:

-А-а! Сука, падла-а! Шаман!

Он все-таки слопал глазное яблочко...

Я усмехнулся автоматически. Беззлобно, так.

Ведь это сон, правда?

Сон, или нет... Какая разница...

Это не сон, это «Сони».

Гы-гы-гы.

По сути дела, я примерно представлял себе, что, вернее кто и зачем мне нужен.

Всегда хочется свалить свои заботы на кого-нибудь, мол, разберись, мил человек, а мы в долгу не останемся... И самое смешное, что такой рубаха-парень завсегда отыщется, правда, после того, как он разберется с твоими делами, хватаешься за голову, вопишь не своим голосом... голову мелом посыпаешь, волосы рвешь, где попало...

Человек.

хочется стать маленьким, незаметным, серым. А ничего не получается. Судьба ухмыляется и ставит тебя на линию огню - ну-ка, посмотрим, из чего ты сделан...

С самого рождения ты напоминаешь мраморную глыбу. Только чувствительную - каждый удар немым криком отдается.

Приходит Жизнь - великий скульптор и начинает тебя кромсать. Освобождает из мрамора фигуру. А ты, не понимая, в чем дело, орешь, задыхаешься от боли и слез и готов в любой момент развалиться. А скульптор молотит по тебе резцом и думает: развалишься, ну и черт с тобой, кругом во-он сколько мрамора; а то ведь и шедевр могу сделать.

Черта-с-два ты догадаешься, что вся эта боль не спроста.

Знаете, как дирижабли запускают?

С мачты. Торчит из земли столб, к нему цеппелин пришвартован. Ветер благоприятный подул - лети, шарик!

А ты живешь, будто такой дирижабль, до поры - до времени, на привязи и думаешь что так и надо. А тут - то ли отвяжут тебя, то ли ветром сорвет на хрен, короче, лети, куда глаза глядят...

В кабине - болтанка, тебя штормит, рвет... Боги, за что?!

А вот так и надо, оказывается.

Еще хуже, когда обыкновенный сумасшедший, без особых претензий, вдруг оказывается в горниле чрезвычайно важных событий - иногда не желая того. Да кто же его спрашивать-то будет.

Наше мнение - чепуха.

Никому оно не интересно.

Человек предполагает, а Бог располагает.

И вот, я еще заметил, в чем главная разница, между человеком и Богом.

В том, что Бог создает миры, а человек - Проблемы.

И все-таки создает.

Черт, коридор этот, вонючий.

...Где же выход?

Нет, я знаю, конечно, можно тупо пройти сквозь стену и вломиться в чужое сновидение, дров там наломать. Более того, я ведь, в основном, этим и занимался постоянно - дрова ломал. Но теперь с меня достаточно древесины. Не буду я шастать по чужим снам, сквозь стены щемиться. Этот коридор - мой коридор и куда бы он меня не вел, это мой путь.

И значит, есть в нем смысл и если я его не пройду, то грош мне цена.

Да и что значит - долго иду? Это ведь Сон, Пространство Сна. А это штука довольно алогичная; а что уж говорить о Времени Сна? Тут миллион китайских мудрецов вспотеют думавши.

Я просто иду.

И думаю о Сомневающемся Боге.

Хотя... скорее, о Сомневающемся Человеке.

Или ой ли?

А вот еще тема

Для долгих раздумий

О Боге.

Какой он?

Старик ли,

Умудренный опытом?

Или же, словно Юпитер в тоге

С лавровым веником на челе

Знания древних копит он?

Откуда мне знать?

Может - да,

Может - нет,

Может, он молод,

И прыгает.

Сока плодов экзотичных нажравшись,

Орет и ногами дрыгает?

Может, был прав

Прабхупада - Свамиджи,

И мяса

есть нельзя никак?

И истина только

В ведической пище,

И нету ее в наших пряниках.

Или вообще,

Начитавшись Ла Вея

Дьяволу поклоняться...

Чтобы потом,

Потихоньку хренея,

При виде креста плеваться?

Вот ведь. Ну надо...

Какие проблемы?

Нету

Ни в чем

никакой

системы.

«Что это? Библия?

«Ну ее! Брось!»

«Все это подлый обман!»

«Ты что, не слыхал?

Наш Бог - лосось!

За чудом не лезет в карман!»

* * *

А ты тут лезешь

со своей теологией...

Кулинария!

Вот чему молятся многие!..

Да, сорвало мне башню, сорвало... стихи свои допотопные вспомнил - ни к селу, ни к городу.

О чем вы?

Ах, о Боге...

Плавали, знаем...

Более неблагодарной темы придумать не могли? Ведь сколько людей за это уже жизнь отдало! миллионы! Да почти миллиарды! Да кто их, бедолаг, считал?! И сейчас гибнут за ЭТО и будут гибнуть, всегда... А знаешь почему - всегда?

Да потому что Бог, он всегда нужен. И всегда каждый его по-своему видит. Для одного это Хозяин и Создатель, да неважно кто, абы было кому в ножки кланяться да голову об пол колотить для другого - Высшая Сила, о, да, есть-таки справедливость в мире, да и не простая, холщовая, а Высшая! Ну, а третьему всегда будет нужен Супервраг, Супердиктатор, надо ему с кем-то разговаривать, кому-то кулаком гневно потрясать. Потому что мы - люди, мы такие, неймется нам. Невтерпеж.

Всем бурю подавай, всем!

Пусть сильнее грянет буря!

Не надо нам тихой жизни, даешь Судный День досрочна-а!

Герои...

А стоит лишь буре грянуть, все - все! поголовно головы в плечи повтягивают, ой! дескать... не надо!

А вы что, думали, в сказку попали?

Всем буря надо. И все ее боятся. Только у каждого эти противоречивые желания по-своему выражаются.

Человек.

И Конец Света у каждого свой, персональный. Причем, ежегодный. За каждый пережитый - призовая игра, хе-хе...

Ладно.

Вот и выход, наконец-то...

Гм.

Вышел я в центре Города... даже, вроде бы, из подземного перехода.

Дела, конечно.

Не успел я очухаться, как ко мне уже подкатило такси и водитель весело рявкнул высунувшись из окошка:

-Садись! Тебе к Богу?

У меня брови удивленно выгнулись; но я тут же и сообразил, что он прав. Кивнул.

-Ну так прыгай, за чем дело стало?

-У меня денег нет... - развел я руками.

Таксист лишь рассмеялся:

-Да я по этому маршруту принципиально мзду не беру...

Я сел в «Волгу». Такси, причем старое, нехотя сорвалось с места... за окном какая-то размазанная радуга и автомобиль резко затормозил.

Все-таки это Пространство Сна, и здешние методы передвижения еще никто не отменял.

-Ну вот мы и прибыли, - заметил таксист. - Дорогу сам найдешь. Впрочем, здесь они все к Нему ведут, не сомневайся!

Я поблагодарил странного водителя и вышел из машины; она тут же будто сквозь землю провалилась.

Это нормально.

И куда, вы думаете, он меня привез?

К небоскребу?

Ко дворцу?

К райским вратам?

А вот и фигушки...

Привез он меня к высшей ветхости руинам. Дом - этажей в шесть, громоздкий такой, отнюдь не компактный, довоенный, наверное... бомбили немцы, да не добомбили - как стоял, так и стоит.

Как только не рассыпался, ума не приложу.

Однако, если подумать - то где ж еще быть Сомневающемуся Богу, как не в полуразваленном доме?

Я осмотрел здание.

Цвет - грязно-зеленый, штукатурка осыпалась везде, где только можно. Окна... рамы вырваны с мясом, да и, вообще, стройматериалы разворованы уж наверняка. Те, которые еще можно было использовать. Одну рухлядь оставили, один хлам.

Умельцы наши...

Что во Сне, что на яву.

Я вздохнул и шагнул в подъезд.

От увиденного даже присвистнул - внутри здание было совершенно заброшенным и серьезно засранным, но не это главное. Перекрытия между этажами отсутствовали начисто - ни полов, ни потолков, лишь обрывки лестниц.

Ну они, как во сне и полагается, местами даже просто висели в воздухе, нахально начихав на Ньютона. А в большинстве они крепились то к полу первого, то к потолку последнего этажа. Одна одинокая лестница у стены отображала первоначальную планировку дома. Но это был реликт. Единственный.

Кругом безраздельно царила свалка и бесплатный туалет. Запахи я даже описывать не стану, ни к чему это.

Я остановился в нерешительности - и где его искать, этого Бога? И как - на слух, на нюх? Где и как придется?

А главное, что ему сказать...

-Сюда иди, - раздался голос откуда-то сверху.

Но явно не из заоблачных высей.

Я нарезал приличный круг, прежде чем заметил сидящего на висящем в воздухе куске лестницы его.

Пьяная, небритая физиономия. Мужик в грязном костюме. Костюм в клетку, ретро эдакое. Цвет лица - неопределенный, возраст - то же самое... И рядом - бутылка водки. Отпитая.

Вот те раз...

-Ты Бог, что ли? - неуверенно спросил я.

Он страдальчески оскалился желтым непобедимым кариесом.

-А ты человек, что ли...

Я почесал затылок.

-Что же у тебя вид какой-то не божественный?..

Он выковырялся в носу и ответил:

-Мой вид. Как хочу, так и выгляжу.

Потом он со вздохом добавил:

-Ну что ты стал... Прыгай сюда, гостем будешь.

Прежде чем принять приглашение, я почему-то оглянулся. Но вокруг - голову даю на отсечение - на пушечный выстрел, не было не единой души. Все как вымерло. И минимум звукового фона.

Лестница, на которой восседал Бог-Пьянтос, находилась где-то на уровне третьего этажа. Рукой подать... если во Сне, конечно.

Ну что ж, не впервой.

Я резко отпружинил от пола и оказался рядом с ним. От него разило спиртом и селедкой. Рыба лежала прямо на бетонной ступеньке, наполовину испотрошенная и разделанная. Довольно неаккуратно.

Он протянул мне водку.

-На, угощайся.

Я машинально сделал глоток.

Никогда еще водка не казалась мне такой лояльной по отношению к организму. Хоть что-то здесь было высшего качества. Интересно, а селедка у него тоже не бросовая?

-Попробуй, - равнодушно сказал он.

И я подумав, что, возможно, стерильность и чистота продукта значения в данной ситуации не имеет, попробовал.

Так оно и было.

Сельдь просто таяла во рту.

-Здорово, - прокомментировал я.

Бог вздрогнул.

-А ты что думал...

Мы замолчали. Оба. Он ждал моих вопросов, а я не знал с чего начать.

-Есть закурить? - вдруг спросил Бог.

Я слегка удивился и полез в карман за сигаретами.

-Есть...

Он взял у меня сигарету. Оказалось, что огня у него нету тоже. Когда он прикуривал от моей зажигалки, я невольно заметил:

-Странный ты Бог, однако...

Он с шумом выпустил дым, и сказал, сразу уставившись в другую сторону:

-Ты тоже не подарок, допустим...

Мы опять замолчали.

Он курил, а я жевал селедку, стараясь ни о чем не думать.

Наконец Бог нарушил молчание:

-Фигня какая, правда?

Я кивнул, соглашаясь.

-И здесь фигня, и там фигня, везде - фигня. А знаешь, почему?

-Почему? - спросил я.

-Потому что изначально фигня. В начале было слово... В начале, в самом деле, пофиг было. Делать нечего. А потом... ну сам знаешь. А теперь вот, опять фигня...

Он сокрушенно замолчал.

-И часто у тебя так? - сочувственно поинтересовался я.

-Да как тебе сказать, - он вяло махнул рукой, - Бывает. Нападет хандра время от времени - не отобьешься. Я ведь, в основном, не лезу во все эти хухры-мухры. По мне так уж лучше, пусть оно все само собой утрясется. А то бывает, гляжу на этот мир, как Папа Карло на Буратино, так и кинул бы в огонь...

-Знаешь, мы и без тебя поперед бытьки в пекло лезем.

Он замолчал.

-Нет, ну ты подумай только, что кругом творится! Америка в огне, де еще и Шел тут этот, чтоб его...

Я решил ловить момент:

-Кстати, Шел. Кто он такой? Это я в него, что-ли, вселялся?

-Ну да, - со вздохом сказал Бог, - да только и это тоже фигня...

-Как это фигня?! Меня чуть не пришили пару раз, а ты заладил!

-Да кому ты нужен? Нету больше Шела, успокойся... Книгу Ящера можешь в туалет отнести - от нее теперь ни вреда, ни пользы... Не такая уж ты важная птица, Спец, чтобы из-за тебя на уши всю Вселенную ставить.

Он замолчал.

Я сморщил лоб, пытаясь уяснить идиотизм ситуации.

-В принципе, произнес он задумчиво, - с этой Книгой, конечно, решать что-то надо. Но это успеется. И вот что я тебе скажу: ты не беспокойся за этот Мир, сейчас вся беда в Реальный переместилась. Похоже, в этом и есть вся соль происходящего. Как там будет, так и тут...

-Но ты же Бог, - без особой уверенности начал я, - можешь же ты вмешаться и что-нибудь изменить? Чудо совершить там, какое-нибудь...

-Не время для чудес, понимаешь? Совсем не время.

Он сделал глоток водки, перевел дух и сердито пробурчал:

-И вообще, заморочил ты мне голову. Пока!

После этого он исчез, оставив меня на ступеньках одного.

Я, к этому моменту, был совершенно запутан и обломан.

Если уж Бог не хочет этим бардаком заниматься, то что могу поделать я?

...На выходе из руин я встретил свою давнюю знакомую - исполинскую пунцовую крысу с кошачьими глазами.

Она довольно флегматично грелась на солнышке. На мое появление она отреагировала лишь открытием одного глаза, да и то, без особого участия.

-Что скажешь, Исконная?

Она ничего не сказала.

У нее впереди, как всегда, была Вечность.

Тогда я плюнул с досады; и проснулся.