С ненормальными все вопросамиВ голове теперь мне бродить: Со стихами что делать босыми? Может, хватит уже плодить? Убиваться ли? Рассмеяться ли? Чем отвадить их, чтоб не ныть? Научил бы кто продаваться их – Поприличнее стало б жить Где ни сунешься – та ж история: Стих в избытке сейчас у всех. В безнадеге я, в страшном горе я: Это ль творческий мой успех? Ведь не скроешься, не утащишься: Умножается детвора, И на свежее вновь таращишься… На Кульпарковскую пора. Но в больнице лишь осложнения: Всюду новых стихов оскал, Ежечасные дни рождения. Доктор Мейнгеле подустал.
Паутина Я уже ничего на Земле не хочу И совсем никого не боюсь, Но когда слишком долго с улыбкой молчу, На плечах разливается грусть: Одевая меня в паутины шелков За которыми юность неслась, Воплощенная маревом сбывшихся снов Пустота кузнецу отдалась. --“Ты забыла наряды паучьи свои Взять приданным в обманутый дом, Где еще не узнали молчанья любви В первый час за веселым столом. ” --“Не снимай моих тонких нервущихся пут, В блеске их твой заложен успех, А кто правит--на пьяном пиру не поймут: Паутины мне хватит на всех, Чтоб неся отвоеваный жизнью трофей Златокудрый счастливый жених Распахнул мне объятья души поскорей, Я сплела колыбель на двоих.” --“Не жених, не судья, я могу разорвать Драгоценных защиту оков
|
