Коктебель.
«Слабеют выхлопы движка…»
Слабеют выхлопы движка, тускнеет свет… Погас. И ночь, бездонно глубока, обрушилась на нас. Под раскаленным пеплом звезд деревья встали в полный рост, слышнее стало, как ворчит нагретый гравий под ногой, и море, светлое, как щит, над бухтой выгнулось дугой. А мы все шли, в руке рука, вдоль низких стен из плитняка, вдоль темных маленьких домов, где спят давно наверняка. Сквозь пустыри и сквозь сады, где пыльный виноград вился, мы шли, молчание неся, как чашу, полную воды. Мы шли не глядя, наугад, и было так легко идти, еще не зная, что назад уже отрезаны пути.
«У мокрых камней выгибает волна…»
У мокрых камней выгибает волна литую покатую спину. Над черным хребтом Карадага луна истаяла наполовину. Срываются звезды с десятков орбит, их росчерк мгновенен и светел. Тревогу, тревогу, тревогу трубит в ущельях полуночный ветер. Пока фосфорящийся след не потух, желанье шепчу я поспешно. Одно неизменное. Места для двух не стало в душе моей грешной. К осеннему небу прикован мой взгляд, авось я судьбу переспорю! …А звезды летят, и летят, и летят, и падают в Черное море.
«Твои глаза… Опять… Опять…»
Твои глаза… Опять… Опять… Мне сердца стук мешает спать. Не знаю – явь то или бред, не знаю – был ты или нет, не вспомнить мне и не понять! Твои глаза… Опять… Опять… Волос невысохшая прядь, соленая прохлада рук, беззвучный ливень звезд… Ты помнишь, как скатилась вдруг одна из них на пыльный мост? Ты помнишь? Ты не позабыл вчерашней встречи краткий час? Теперь я знаю – это был подарок свадебный для нас! Ах, все ли ты сумел понять? Твои глаза… Опять… Опять… Дыханье обрывается… Поднять не в силах век… Так счастье начинается последнее навек!
«Я живу в постоянном предчувствии чуда…»
Я живу в постоянном предчувствии чуда, и со мной происходят иногда чудеса. Воскресенье. Сегодня здесь шумно и людно, в пестрых тряпках сырого песка полоса. Ну, а море гремит, и горит изумрудно, и меняется каждые четверть часа. Взад‑вперед я брожу неприкаянной тенью, и волна замывает прилежно следы… Значит, что же? Сегодня у нас воскресенье? Вечер, вечер субботний у звездной воды!
Милый куст, пропыленный, жарой опаленный, с чьей‑то сохнущей майкой линяло‑зеленой, до чего ты сейчас неказист и уныл… А каким ты поистине сказочным был! Ты купался, в сиянье ночном трепеща, ты струился листвой наподобье плаща. И когда я на миг открывала ресницы, ты светился, как будто из синего льда, и прохладною веткою трогал нам лица, и на ветке, как птица, качалась звезда… Самолет на Москву улетел на рассвете. Только б в небе его не застигла гроза! Обнимаю шершавые пыльные ветви и ладонью, смеясь, вытираю глаза. На Святой – облаков ярко‑белые груды, и плывут они по небу, как паруса… Я живу в постоянном предчувствии чуда, и со мной происходят иногда чудеса!
«На рассветной поре…»
На рассветной поре туча спит на горе, залегла за хребтом ватным серым жгутом.
На рассветной поре ветер спит на горе, дремлет, крылья сложа, сном своим дорожа.
Я люблю эту гладь, я люблю эту тишь, дыма первую прядь над уступами крыш, первый блеск на волне, первый плеск в тишине…
Буря сердца слышнее в молчании мне!
|
