Художник. Зачем? Смеяться будешь, Ангел.Зачем? Смеяться будешь, Ангел. Поехал в Лувр.
А н г е л недоуменно улыбается. Ангел. Действительно, смешно. Причуда?
Художник. Нет.
Ангел. Хотел еще раз поглядеть на Босха?
Художник отрицательно качает головой. На Тициана? На Рембрандта?
Тот же жест. Тогда — зачем? Весь Лувр Ты в памяти хранишь. Что нового открыть тебе он может?
Художник. Вчера, зайдя на кухню, Я невзначай вдруг в руки взял Ту маленькую штучку, С которой наша экономка Обычно на рынок ходит И, нажимая кнопки, Подсчитывает стоимость продуктов.
Ангел. Все ясно: ты, великий, стал считать свои доходы.
Художник. Нет, Ангел,нет.
Ангел. Или издержки... Недавно, говорят, Ты отказался от заказа На триста тысяч долларов.
Художник. Да, было...Если 6 поднажал, То вдвое больше мог бы отвалить Мне нефтяной король Онасис. Ему, ты понимаешь, взбрело на ум, Когда он на Жаклин женился, Чтоб им прогулочную яхту Расписал Шагал.
Ангел. О, как бы он гордился этим!
Художник. А я его послал ко всем чертям!
А н г е л торопливо крестится. Чтоб я его корыто малевал С таким же вдохновеньем, Как Реймсский собор? Или плафон в «Гранд-опера»? Шагал не продается, знай.
Ангел. Ну, хорошо... Так что же ты считал На этой штучке? Ах, да...Я повертел ее в руках, Потом нажал три кнопки: «Три», «шесть» и «пять» — Ведь столько дней в году, Затем умножил на число годов прожитых И получилось...
Ангел. Сколько?
Художник. Много, Ангел, много. А тех, оставшихся, Совсем наперечет.. . Ангел. И ты помчался в Лувр?
Художник. Ну да.
Ангел. Зачем?
Художник. Не смейся только... Прикинуть захотелось, Где буду я висеть. И как все это будет, Когда меня не будет.
Ангел. Да очень просто! С фантазией твоей неужто Не представишь Мадам Антуанетту, например, Ведущую экскурсию по Лувру?
Мгновенная трансформация — на лице Ангела появляются очки, на плече элегантная сумочка, в руке указка. Антуанетта (с приветливой улыбкой). Медам... месье... Мы с вами в зале Шагала. Родился... Жил... Любил... Творил... Страдал... И умер.
Художник (самому себе). А сколько прожил он?
Антуанетта. Двух лет великий мастер Не дотянул досвоего столетья.
Художник (погружен в себя). Хотел я руками своими Обнятьвсю Вселенную разом. Тридцать пять тысяч дней Мне отпущено было на это. Тридцать пять тысяч солнц По утрам зажигали мне краски. Тридцать пять тысяч лун Озаряли ночи мои. Тридцать пять тысяч раз Умирал я и вновь рождался, Потому что видел во сне Краски нового дня.
Антуанетта. Налево посмотрите... И направо... Волшебный колорит... Фантастика. Гротеск... Великолепный сюр... Супрематизм... Кубизм... Симультанизм... Изм, изм, изм...
Художник. Мне «измы» эти равно чужды. По-моему, искусство — это Состояние души. Она свята, душа, она свободна, Мадам Антуанетта, Она творит стихийно, И в ее палитре среди многих красок Всегда есть цвет, Дающий смысл и жизни, и искусству — Цвет любви.
Антуанетта. Великий... Гениальный... Выдающийся... Французский живописец Марк Шагал...
Художник. Французский?
Антуанетта. Кто сомневаться может в этом?
Художник. Но он родился, кажется, в России И никогда ее не покидал... в душе.
Антуанетта. Про душу я не знаю. Но Родина ему сказала: «Вон!» И с корнем вырвала его из сердца. Кто спас его? Париж! Кто сделал знаменитым? Россия или Франция? Месье, наверное, Забыл об этом?
Художник (очень тихо). Да, да... Я, кажется, забыл.
Антуанетта. А знаете ли вы, что незадолго До смерти он приезжал в Москву На выставку своих картин. .. Художник. И в голубых его глазах стояли слезы — Так, помнится, писали все газеты.
Антуанетта. Да, слезы, ностальгия... Я согласна. Но почему, скажите, почему Он все же не поехал В свой любимый Витебск, В столицу очарованного царства, Которую полвека не видал? Ага, молчите!.. И был билет, и только ночь пути. Так почему же, чиркнув спичкой, Он сжег его и улетел назад, в Париж?
Художник. Не знаю, почему! Отстаньте! Не мучайте меня.
Антуанетта. Мадам, месье, прощаемся с Шагалом И переходим в следующий зал...
|
