Венец творения 2 страница

рентген-кабинете. Пахло йодом... Какой-то кислотой... А говорят - радиация

не пахнет. Не знаю... А стрелять приходилось в упор... Значит, сука лежит

посреди комнаты и щенята кругом... Набросилась на меня -- пулю сразу...

Щенята лижут руки, ластятся. Дурачатся. Стрелять приходилось в упор...Эх,

барыня-сударыня! Одну собачку... Пуделек черненький... Мне его до сих пор

жалко. Нагрузили их полный самосвал, с верхом. Везем к "могильнику"... По

правде сказать, обыкновенная глубокая яма, хотя положено копать так, чтобы

не доставать грунтовые воды и застилать дно целлофаном. Найти высокое

место... Но это дело, сами понимаете, повсеместно нарушалось: целлофана не

было, место долго не искали. Они, если недобитые, а только раненые, пищат...

Плачут... Высыпали их из самосвала в яму, а этот пуделек карабкается.

Вылазит. Ни у кого патрона не осталось. Нечем добить... Ни одного патрона...

Его назад в яму спихнули и так землей завалили. До сих пор жалко.

А кошек было намного меньше, чем собак. Может, они за людьми ушли? Или

попрятались? Пуделек домашний... Балованный...

- Убивать лучше издалека, чтобы не встретиться глазами.

- Ты учись метко стрелять, чтобы не добивать.

- Это мы, люди, что-то понимаем, а они просто живут. "Прах ходящий"...

- Лошади... Их вели на убой... Они плакали...

- И я добавлю... Душа есть у всякой живой твари. С детства отец к охоте

приучил. Косуля раненая... Лежит... Она хочет, чтобы ее пожалели, а ты

добиваешь. В последнюю минуту у нее вполне осознанный, почти человеческий

взгляд. Она тебя ненавидит. Или мольба: я тоже хочу жить! Хочу жить!

- Учись! Скажу я вам, добивать неприятнее, чем убивать. Охота -- это

спорт, вид спорта. Почему-то никто не ругает рыбаков, а охотников все

ругают. Несправедливо!

- Охота и война -- главные занятия для мужчины. Испокон веков.

- Я не мог признаться сыну... Ребенок. Где я был? Что делал? Он до сих

пор думает, что папа там кого-то защищал. Стоял на боевом посту! По

телевизору показывали: военная техника, солдаты. Много солдат. Сын

спрашивает: "Папа, ты был, как солдат?"

- С нами поехал оператор с телевидения... Помните? С камерой. Плакал.

Мужик... А плакал... Все хотел увидеть трехголового кабана...

- Ха-ха... Лиса видит: катится по лесу Колобок. "Колобок, куда ты

катишься?" -- "Я не Колобок, я ежик чернобыльский". Ха-ха... Как говорится,

мирный атом -- в каждый дом!

- Человек, скажу я вам, умирает, как животное. Я видел... Много раз...

В Афганистане... Меня ранило в живот, лежу на солнце. Жара невыносимая.

Пить!! "Ну, -- думаю, -- сдохну, как скотина". Скажу я вам, и кровь

одинаково течет. Как и у них. И болит.

- Милиционер, что с нами был, того... Умом тронулся. В больнице

лежал... Все сиамских кошек жалел, дорогие, мол, они на базаре. Красивые.

Того парень...

- Идет корова с теленком. Не стреляли. И лошадей не стреляли. Они

боялись волков, человека не боялись. Но лошадь лучше может себя защитить.

Первыми погибли от волков коровы. По закону джунглей.

- Из Беларуси скот везли и продавали в Россию. А телки лейкозные. Но

зато сбывали их подешевке.

- Больше всего жалко стариков... Они подходят к нашим машинам: "Погляди

ты там, хлопчик, на мою хату". Ключ в руки суют: "Забери костюм. Шапку".

Гроши дают... "Как там моя собака?" Собаку пристрелили, дом разграбили. А

они никогда туда не вернутся. Как это сказать? Я ключи не брал. Не хотел

обманывать. Другие брали: "Где самогонку сховал? В каком месте?" Дед и

скажет... Находили целые бидоны, большие бидоны из-под молока.

- Попросили на свадьбу убить дикого кабана. Заказ! Печень в руках

расползается... Все равно заказывают... На свадьбу, на крестины.

- Стреляем и для науки. Один раз в квартал: два зайца, две лисы, две

косули. Все зараженные. Но все равно и себе бьем, едим. Поначалу боялись, а

теперь пообвыкли. Что-то есть надо, на Луну все не переселимся. На другую

планету.

- Кто-то шапку из лисы купил на базаре -- облысел. Армянин купил по

дешевке автомат из "могильника" -- умер. Пугали один одного.

- А у меня там ничего ни в душе, ни в голове не происходило... Мурки и

Шарики.. Эх. барыня-сударыня!. Стрелял. Работа.

- Я разговаривал с водителем, который вывозил дома оттуда. Зону грабят.

Продают. Хотя это уже не школа, не дом и не детский садик, а номерные

объекты дезактивации. Вывозят! Мы встретились с ним то ли в бане, то ли

возле пивного ларька? Не помню точно. Так вот он рассказывал: подъезжают на

КамАЗе, за три часа дом разбирают и их возле города дачники перехватывают.

Рвут на части. Зону раскупили на дачи. Они деньги получат и еще их накормят

и напоят.

- Среди нашего брата есть хищники... Охотники-хищники... А другие любят

просто походить по лесу. Охотятся на мелкого зверя. На птицу.

- Скажу я вам... Столько людей пострадало, а никто за это не ответил.

Посадили руководство атомной станции, и все. В той системе... Сказать, кто

был виноват -- очень трудно. Если вам приказали сверху, что вы должны были

делать? Одно - выполнять. Они что-то там испытывали. Читал в газетах, что

военные плутоний нарабатывали... Для атомных бомб... Поэтому и громыхнуло...

Если грубо, то вопрос стоит так: почему -- Чернобыль? Почему -- у нас, а не

у французов или у немцев?

- Застряло в памяти... Такое дело... Жалко, что ни у кого не осталось

тогда ни одного патрона, нечем было пристрелить. Того пуделька... Двадцать

человек... Ни одного патрона к концу дня...

 

Монолог о том, что мы не умеем

жить без Чехова и Толстого

 

"О чем я молюсь? Спросите меня: о чем я молюсь? Я не в церкви молюсь. А

одна... Утром или вечером... Когда все в доме спят...

Я хочу любить! Я люблю! Я молюсь за свою любовь! А мне... (Обрывает

фразу. Вижу, что говорить не хочет.) Вспоминать? Может, надо на всякий

случай оттолкнуть от себя... Отодвинуть... Я таких книг не читала... В кино

не видела... В кино я видела войну. Мои бабушка и дедушка вспоминают, что у

них не было детства, была война. Их детство -- война, а мое -- Чернобыль. Я

оттуда... Вот вы пишете, но ни одна книга не помогла мне, не объяснила. Ни

театр, ни кино. Я разбираюсь в этом без них. Сама. Мы все переживаем сами,

мы не знаем, что с этим делать. Умом я это понять не могу. Особенно

растерялась моя мама, она преподает в школе русский язык и литературу,

всегда учила меня жить по книжкам. И вдруг таких книжек нет... Мама

растерялась... Без книжек жить она не умеет. Без Чехова и Толстого...

Вспоминать? Я хочу и не хочу вспоминать... (То ли прислушивается к

себе, то ли спорит сама с собой.) Если ученые ничего не знают, если писатели

ничего не знают, тогда мы им поможем своей жизнью и смертью. Так считает моя

мама... А я хотела бы об этом не думать, я хочу быть счастливой. Почему я не

могу быть счастливой?

Жили мы в Припяти, рядом с атомной станцией, я там родилась и выросла.

В большом панельном доме, на пятом этаже. Окна -- на станцию. Двадцать

шестого апреля... Многие потом рассказывали, что они точно слышали взрыв...

Не знаю, в нашей семье никто его не заметил. Утром я проснулась, как обычно

- в школу. Услышала гул. Из окна увидела, как над крышей нашего дома завис

вертолет. Ну и ну! Будет что рассказать в классе! Разве я знала... Что

осталось всего два дня... Из нашей прежней жизни... Было еще два дня --

последних два дня в нашем городе. Его уже нет. То, что осталось, уже не наш

город. Запомнилось, как сосед с биноклем сидел на балконе, наблюдал за

пожаром. По прямой, наверное, километра три. А мы... Девчонки и мальчишки...

Мы днем на велосипедах сгоняли на станцию, у кого велосипедов не было, те

нам завидовали. Никто не ругал. Никто! Ни родители, ни учителя. К обеду на

берегу реки не стало рыбаков, они возвратились черные, так за месяц в Сочи

не загоришь. Ядерный загар! Дым над станцией стоял не черный, не желтый, а

голубой. С голубизной. Но нас никто не ругал... Воспитание, наверное, такое,

что опасность могла быть только военная: взрыв слева, взрыв справа... А тут

-- обыкновенный пожар, тушат его обыкновенные пожарники... Мальчишки

хохмили: "Выстраивайтесь длинными рядами на кладбище. Кто выше -- тот умрет

первый". Я -- маленькая. Я не помню страха, но я помню много странных вещей.

Ну, необычных...Подружка рассказывала, как они со своей мамой ночью

закапывали во дворе деньги и золотые вещи, боялись забыть это место. Моей

бабушке, когда ее провожали на пенсию, подарили тульский самовар, она

почему-то больше всего беспокоилась об этом самоваре и дедушкиных медалях. И

о старой швейной машинке "Зингер". Где мы их спрячем? Скоро нас

эвакуировали... Это слово "эвакуация" принес с работы папа: "Мы уезжаем в

эвакуацию". Как в военных книжках... Уже сели в автобус, папа вспоминает,

что он что-то забыл. Бежит домой. Возвращается с двумя своими новыми

рубашками... На вешалке... Это было странно... На папу непохоже...В автобусе

все сидели молча, смотрели в окно. У солдат неземной вид, они ходили по

улицам в белых маскировочных халатах и масках. "Что с нами будет?" -- шли к

ним люди. "Почему вы у нас спрашиваете, -- злились они, -- вон белые "Волги"

стоят, там начальство".

Уезжаем... А небо голубое-голубое. Куда мы едем? В сумках и сетках --

пасхальные куличи, крашеные яйца. Если это война, то я ее по книжкам

представляла иначе. Взрыв слева, взрыв справа... Бомбежка... Двигались мы

медленно, мешал скот. По дорогам гнали коров, лошадей... Пахло пылью и

молоком... Водители матерились, кричали на пастухов: "Что по дороге гоните,

такую мать?! Пыль радиоактивную поднимаете! Шли бы по полю, по лугу". Те в

ответ тоже матом, оправдывались, что жалко топтать зеленое жито, траву.

Никто не верил, что назад мы уже не вернемся. Такого же никогда не было,

чтобы люди не возвращались домой. Немного кружилась голова и першило в

горле. Старые женщины не плакали, плакали молодые. Плакала моя мама...

Приехали в Минск... Но место в поезде мы купили у проводницы за тройную

цену. Она всем принесла чай, а нам сказала: "Давайте свои кружки или

стаканы". До нас сразу не дошло... Стаканов, что ли, не хватает? Нет! Нас

боятся... "Откуда?" -- "Из Чернобыля". И человек боком-боком от нашего купе,

детей не пускают, чтобы бегали мимо. Приехали в Минск, к маминой подруге.

Маме моей до сих пор стыдно, что мы в своей "грязной" одежде, обуви ночью

ввалились в чужую квартиру. Но нас приняли, накормили. Жалели. А зашли

соседи: "У вас гости? Откуда?" -- "Из Чернобыля". И они тоже боком-боком...

Через месяц родителям разрешили съездить и посмотреть квартиру. Забрали

они теплое одеяло, мое осеннее пальто и полное собрание писем Чехова, мамино

самое любимое. Кажется, семь томов. Бабушка... Наша бабушка...Она понять не

могла, почему не взяли пару банок клубничного варенья, которое я любила, оно

же в банках, закрыто крышками... Железными крышками... На одеяле мы

обнаружили "пятно"... Мама стирала, чистила пылесосом, ничего не помогло.

Сдали в химчистку... А оно все равно "светилось"... Это "пятно"... Пока не

вырезали ножницами. Все знакомое, привычное: одеяло, пальто... А я не могла

уже спать под этим одеялом... Надеть это пальто... У нас не было денег

купить мне новое, а я не могла... Я ненавидела эти вещи! Это пальто! Не

боялась, а поймите, ненавидела! Все это может меня убить! И мою маму убить!

Чувство вражды... Не могла понять это умом... Везде говорили об аварии:

дома, в школе, в автобусе, на улице. Сравнивали с Хиросимой. Но никто не

верил. Как поверить, если непонятно? Как ты не стараешься, не силишься

понять, все равно непонятно. Я помню: мы уезжаем из нашего города -- небо

голубое-голубое...

Бабушка... На новом месте она не прижилась. Тосковала. Перед смертью

просила: "Хочу щавеля!" Щавель несколько лет есть не разрешали, он больше

всего набирает радиацию. Хоронить мы повезли ее в родную деревню

Дубровники... Там уже была зона, огороженная проволокой. Стояли солдаты с

автоматами. За проволоку пустили только взрослых... Папу, маму...

Родственников... А мне не разрешили: "Детям нельзя". Я поняла, что никогда

не смогу навестить бабушку... Поняла... Где об этом можно прочитать? Где это

когда-нибудь было? Мама призналась: "Ты знаешь, я ненавижу цветы и деревья".

Сказала так и испугалась самой себя, потому что она выросла в деревне и все

это знала и любила... Раньше... Когда мы гуляли с ней за городом, она могла

назвать каждый цветок и любую травинку. Мать-мачеха, зубровка... На

кладбище... На траве... Постелили скатерть, поставили закуску, водку... А

солдаты померили дозиметром и все выбросили. Закопали. Трава, цветы -- все

"щелкало". Куда мы отвезли нашу бабушку?

Прошу о любви... Но я боюсь... Я боюсь любить... У меня есть жених, мы

отнесли заявление в загс. Вы слышали что-нибудь о хиросимских "хибакуси"?

Тех, кто выжил после Хиросимы... Они могут рассчитывать только на браки друг

с другом. У нас об этом не пишут, об этом не говорят. А мы есть...

Чернобыльские "хибакуси..." Он привел меня в дом, познакомил со своей

мамой... Его хорошая мама... Работает на заводе экономистом. Общественница.

Ходит на все антикоммунистические митинги, читает Солженицына. Вот эта

хорошая мама, когда узнала, что я из чернобыльской семьи, из переселенцев,

удивилась: "Милочка, разве вы сможете родить?" У нас -- заявление в загсе...

Он умоляет: "Я уйду из дома. Снимем квартиру", -- а у меня в ушах: "Милочка,

для некоторых существует грех деторождения". Грех любить...

А до него у меня был другой мальчик. Художник. Мы тоже хотели

пожениться. Все было хорошо до одного случая. Я зашла к нему в мастерскую и

услышала, как он кричал по телефону: "Как тебе повезло! Ты не представляешь,

как тебе повезло!" Обычно такой спокойный, даже флегматичный, ни одного

восклицательного знака в речи. И вдруг!! Что оказывается? Его друг живет в

студенческом общежитии. Заглянул в соседнюю комнату, а там девчонка висит.

Зацепилась за форточку... И на чулке... Его друг снимал ее... Вызвал

"Скорую"... А этот захлебывался, дрожал: "Ты вообразить себе не можешь, что

он увидел! Что пережил! Он ее на руках нес... У нее белая пена на губах..."

О мертвой девочке он не говорил, не пожалел ее. Ему бы только увидеть и

запомнить... А потом нарисовать... Я тут же вспомнила, как он меня

расспрашивал, какого цвета был пожар на станции, видела ли я расстрелянных

кошек и собак, как они лежали на улицах? Как плакали люди? Видела ли я, как

они умирают?

После того случая... Я не могла больше с ним быть... Отвечать на его

вопросы...... (После молчания.) Не знаю, захотела бы я с вами еще раз

встретиться? Мне кажется, вы рассматриваете меня, как и он. Просто

наблюдаете. Запоминаете. Идет какой-то эксперимент над нами. Всем интересно.

Не могу освободиться от этого чувства... А вы не знаете, за что падает этот

грех? Грех деторождения... Я же ни в чем не виновата.

Разве я виновата в том, что хочу быть счастливой..."

Катя П.

Монолог о том, что святой Франциск

проповедовал птицам

 

"Это -- моя тайна. Об этом никто больше не знает. Я говорил об этом

только со своим другом...

Я -- кинооператор. Ехал туда, помня, что нас учили: настоящим писателем

становятся на войне и все такое прочее. Любимый писатель -- Хэмингуэй,

любимая книга -- "Прощай, оружие!" Приехал. Люди копаются на огородах, на

полях -- трактора, сеялки. Что снимать, -- непонятно. Нигде ничего не

взрывается...

Первая съемка. В сельском клубе. На сцене поставили телевизор, собрали

народ. Слушали Горбачева: все хорошо, все управляемо. В этой деревне, где мы

снимали, шла дезактивация. Мыли крыши, завозили чистую землю. А как помыть

крышу, если она у бабки проте91ает? Землю надо было срезать на штык лопаты,

срезать весь плодородный слой. Дальше-то у нас желтый песочек. Вот бабка,

выполняя указания сельсовета, лопатой землю отбрасывает, а навоз с нее

сгребает. Жаль, я не снял этого... Куда ни приедешь: "А, киношники. Сейчас

найдем вам героев". Герои -- старик с внуком, два дня гнали из-под самого

Чернобыля колхозных коров. После съемки зоотехник завел меня к гигантской

траншее, там бульдозером этих коров закапывали. Но в голову не пришло это

снять. Я стал спиной к траншее и снял эпизод в лучших традициях

отечественной кинодокументалистики: бульдозеристы читают газету "Правда",

заголовок -- аршинными буквами: "Страна в беде не бросит". Да еще повезло:

гляжу -- аист на поле садится. Символ! Какая бы беда не пришла, -- мы

победим! Жизнь продолжается...

Дороги сельские. Пыль. Я уже понимал, что это не просто пыль, а

радиоактивная пыль. Кинокамеру прятал, чтобы не пылилась, все же оптика. Был

сухой-сухой май. Сколько сами наглотались, не знаю. Через неделю воспалились

лимфоузлы. Но пленку экономили, как патроны, потому что должен был сюда

приехать первый секретарь ЦК Слюньков. В каком именно месте он появится,

никто заранее не объявлял, но мы сами догадались. Вчера, например, ехали по

дороге, пыль столбом, а сегодня кладут асфальт, да какой -- в два-три слоя!

Ну, ясно: вот где высокое начальство ждут! Потом я это начальство снимал,

ходили они ровненько-ровненько по свежему асфальту. Ни сантиметра в сторону!

У меня это тоже было в кадре, но в сюжет не вставил...

Никто ничего не понимал, это было самое страшное. Дозиметристы называют

одни цифры, а в газетах читаем другие. Ага, тут начинает медленно что-то

доходить. А-а-а...У меня остался дома маленький ребенок, любимая жена...

Каким же я должен быть глупцом, чтобы оказаться здесь! Ну, наградят

медалью... А жена уйдет... Спасение -- в юморе. Травили анекдоты. В

брошенной деревне поселился бомж, и четыре бабки там остались. Спрашивают:

"Как ваш мужик-то?" -- "Этот кобель еще в другую деревню бегает". Если

попробовать быть искренним до конца... Ты - уже здесь. И ты уже понимаешь -

Чернобыль... Но стелется дорога... Бежит ручей, просто бежит ручей. А это

случилось...Бабочки летают... Красивая женщина стоит у реки... А это

случилось... Я что-то подобное чувствовал, когда умер близкий мне человек.

Солнце...У кого-то за стеной музыка... Ласточки бьются под крышей... А он

умер...Пошел дождь... А он умер... Понимаете? Я хочу поймать словом свои

чувства, передать, как это все во мне было в то время. Попасть в другое

измерение...

Увидел и начал снимать цветущую яблоню... гудят шмели, белый, свадебный

цвет... Опять же -- люди работают, сады цветут... Держу в руках камеру, но

не могу понять... Что-то не так! Экспозиция нормальная, картинка красивая, а

что-то не то. И вдруг пронзает: не слышу запаха. Сад цветет, а нет запаха!

Это только потом я узнал, что существует такая реакция организма при высокой

радиации, блокируются некоторые органы. Маме моей семьдесят четыре года, и

она, вспоминаю я, жалуется, что не слышит запахов. Ну, думаю, теперь это со

мной случилось. Спрашиваю у своих в группе, а нас было трое: "Как пахнет

яблоня?" -- "Да, никак не пахнет". Что-то с нами происходило... Сирень не

пахла... Сирень! И у меня появилось чувство: все, что вокруг, неправда. Я --

среди декораций... И что мое сознание это не в состоянии освоить, ему не на

что опереться. Схемы нет!

Из детства... Соседка, бывшая партизанка, рассказывала, как во время

войны их отряд выбирался из окружения. У нее на руках маленький ребенок,

месячный, шли по болоту, кругом каратели... Ребенок плакал... Он мог их

выдать, их обнаружили бы, весь отряд. И она его задушила. Говорила об этом

отстраненно, как будто это не она, а другая какая-то женщина сделала, и

ребенок был чужой. Почему она об этом вспомнила, я уже забыл. Помню

отчетливо другое, свой ужас: что же это она такое сотворила? Как смогла? Мне

казалось, что весь партизанский отряд выходил из окружения ради этого

ребенка, чтобы его спасти. А тут, чтобы остались живы здоровые сильные

мужчины, задушили дитя. В чем смысл жизни тогда? Мне не хотелось после этого

жить. Мне, мальчишке, неловко было смотреть на эту женщину, потому что я

узнал про нее такое... И, вообще, про человека что-то ужасное узнал. А

каково ей видеть меня? (Какое-то время молчит.) Вот почему я не хочу

вспоминать... О тех днях в зоне... Придумываю для себя разные объяснения.

Мне не хочется открывать ту дверь... Я там хотел понять, где я настоящий и

где ненастоящий. У меня уже были дети. Первый -- сын. Когда у меня родился

сын, я перестал бояться смерти. Смысл моей жизни открылся...

Ночью в гостинице... Просыпаюсь -- монотонный шум за окном, непонятные

синие сполохи. Отдергиваю шторы: по улице идут десятки уазиков с красными

крестами и мигалками. В полной тишине. Испытал что-то наподобие шока.

Всплыли в памяти кадры из фильма... Сразу переместился в детство...

Послевоенные дети, мы любили военные фильмы. Ну, и такие кадры... И детский

страх...... Из города ушли все свои, и ты остался один, и должен принимать

решение. А что самое правильное? Притвориться, что ты не живой? Или как? А

если что-то должен совершить, то что?

В Хойниках в центре города висела Доска почета. Лучшие люди района. Но

поехал в зараженную зону и вывез детей из детского сада шофер-пьяница, а не

тот, с Доски почета. Все стали сами собой. А вот еще -- эвакуация. Первыми

увозят детей. Погрузили в большие автобусы "Икарусы". Я ловлю себя на том,

что снимаю, как это видел в военных фильмах. И тут же замечаю, что не я

один, но и люди, которые участвуют во всем этом действии, ведут себя

подобным образом. Они держатся так, как когда-то, помните, в любимом всеми

нами фильме "Летят журавли": редкая слеза на глазах, короткие слова

прощания...Взмах руки... Выходило, что мы все пытались найти форму

поведения, которая нам уже была знакома. Старались чему-то соответствовать.

Девочка машет маме рукой, что, мол, все в порядке, она мужественная. Мы

победим!. Мы... Мы - такие...

Я подумал, что приеду в Минск, а там тоже эвакуация. Как я буду

прощаться со своими -- женой, сыном? Представлял себе в том числе и этот

жест: мы победим! Мы -- ратники. Мой отец, сколько я помню, носил военные

одежды, хотя не был военным. Думать о деньгах -- мещанство, о своей жизни --

непатриотично. Нормальное состояние -- голодное. Они, наши родители,

пережили разруху, и мы должны ее пережить. Иначе настоящим человеком не

станешь. Нас учили воевать и выживать в любых условиях. Мне самому после

срочной службы в армии гражданская жизнь показалась пресной. Ночью ходили

компанией по улицам в поисках острых ощущений. В детстве читал великолепную

книгу "Чистильщики", автора забыл, там ловили диверсантов, шпионов. Азарт!

Охота! Так мы устроены. Если каждый день работа и хорошая еда, --

невыносимо, некомфортно!

Жили мы в общежитии какого-то пэтэу вместе с ликвидаторами. Молодые

ребята. Водки выдали чемодан - выводить радиацию. Вдруг выясняется, что в

этом же общежитии расположился отряд медслужбы. Одни девчонки. "Ну, сейчас

гульнем!" -- говорят мужики. Пошли двое и тут же возвращаются во-о-т! с

такими глазами... Зовут нас... Картинка: идут по коридору девчонки... Под

гимнастерку выдают штаны и кальсоны с завязочками, они у них по полу

тянутся, болтаются, никто не стесняется. Все старое, бэу (бывшее в

употреблении), не по росту. Висит, как на вешалках. Кто в тапочках, кто в

сапогах расхлябанных. А поверх гимнастерки еще прорезиненная спецодежда

натянута, каким-то химическим составом пропитанная... За-а-пах... Некоторые

и на ночь не снимают. Жутко смотреть... И никакие они не медсестры, взяли их

с института, с военной кафедры. Пообещали, что на два дня, а когда мы

приехали туда, они уже месяц там были. Рассказывали, что их возили на

реактор, они там насмотрелись на ожоги, но про ожоги я только от них слышал.

Вот и сейчас их вижу -- бродят по общежитию, как во сне...

В газетах писали, что, к счастью, ветер дул не в ту сторону... Не на

город... Не на Киев... Еще никто не знал... Не догадывался, что он дул на

Беларусь... На меня и на моего Юрика. Мы с ним в этот день гуляли в лесу,

щипали заячью капусту. Господи, как же меня никто не предупредил!

Вернулся из экспедиции в Минск... Еду в троллейбусе на работу.

Доносятся обрывки разговора: снимали фильм в Чернобыле, и один оператор

прямо там умер. Сгорел. Ну, думаю: "Кто же такой?" Дальше слушаю: молодой,

двое детей. Имя называют Витя Гуревич. Есть у нас такой оператор, совсем

молодой парень. Двое детей? Что ж он скрывал? Подъезжаем к киностудии,

кто-то уточняет: не Гуревич, а Гурин, и зовут Сергей. Господи, да это же я!

Смешно сейчас, но тогда я шел от метро к киностудии и боялся, что открою

дверь и... Нелепейшая мысль: "А где они фотографию мою взяли? В отделе

кадров?" Откуда этот слух родился? Несовпадение масштабов происходящего с

количеством жертв. Например, Курская битва. Тысячи погибших... Это понятно.

А тут -- в первые дни вроде бы всего семь пожарников... Потом -- еще

несколько человек... А дальше слишком абстрактные определения для нашего

сознания: "через несколько поколений", "вечность", "ничто". Начинались

слухи: летают трехголовые птицы, куры заклевывают лис, лысые ежики...

Ну, а дальше... Дальше надо снова кому-то в зону ехать. Один оператор

принес справку, что у него язва желудка, второй -- в отпуск смотался...

Вызывают меня: "Надо!" -- "Так я же только вернулся". -- "Понимаешь, ты уже

там был. Тебе все равно. И потом: у тебя уже есть дети. А они -- молодые".

Елки-палки, я, может, тоже хочу, чтобы у меня было пятеро-шестеро детей!!

Ну, начинают давить, мол, скоро тарификация, у тебя козырь появится.

Зарплату повысят... Грустная и смешная история. Загнал на край сознания...

Как-то снимал людей, которые были в концлагере. Обычно они избегают

встречаться. Что-то есть противоестественное в том, чтобы собираться и

вспоминать войну. Вспоминать, как их убивали и как они убивали. Люди,

познавшие или пережившие вместе унижения... Эти люди бегут друг от друга. От

себя бегут. Бегут от того, что они там узнали о человеке... Что там из него

вынырнуло. Из-под кожи. Вот... Вот почему... Что-то там... В Чернобыле... Я

тоже узнал, почувствовал, о чем не хочется говорить. О том, например, что

все наши гуманистические представления относительны... В экстремальной

ситуации человек по сути совсем не тот человек, о котором пишут книги.

Такого человека, какой он в книгах, я не нашел, он мне не встретился. Все

наоборот. Человек -- не герой. Все мы -- продавцы апокалипсиса. Большие и

маленькие. Мелькают в памяти обрывки... Картинки... Председатель колхоза

хочет на двух машинах вывезти свою семью с вещами, мебелью, а парторг просит

одну машину для себя. Требует справедливости. А уже несколько дней, я

свидетель, не могут вывезти детей, ясельную группу. Не хватает транспорта. А

тут двух машин мало, чтобы упаковать все домашнее барахло вплоть до

трехлитровых банок с вареньями и соленьями. Я видел, как их назавтра