Плоский
Рабочая программа разработана на кафедре русского языка и культуры речи РГУП. Составители: Новикова Л.И., доктор педагогических наук, доцент _________________ подпись Кузнецова Татьяна Евгеньевна, кандидат педагогических наук ___________ подпись
Соловьева Н.Ю., кандидат педагогических наук _________________ подпись
РУСТАМ ГАББАСОВ Сезон метаморфоз Ты вот кто - музыкант или поэт? - спрашивали они почти десять лет, А автор всё так же стоял в стороне, сочиняя свежий куплет... Нет. Извини, но ни то, ни другое - говорили несмело, обидеть боясь: «Вы главное слушайте, а я сам собою»,- думал автор, та ещё мразь... Осень 2012, кажется ****
Профессиональные поэты, Привет вам! Вот ваш доллар. Вот мои 15 рублей. На проезд, до здания академии, С пятницы до понедельника, Каждый будний день, Когда я здоров. Но так уж вышло, что я болен по жизни, Потому и имею творить такие вот афоризмы…
Обладатели титулов, Шалом! Так честнее будет и для вас и по мне. Воля ваша: вины, как известно, в вине Нет. А национальность - пфф, не аргумент.
Короли новой формы, Пли! Вашим пушкам и саблям, направленным в сердце. Вашим жопам под перцем, и светским, Особам, Особенно тем, кто писать неспособен. Но, бл*дь, пишет! Причем за рубли.
Вам виват! Благо есть, кому вам кивать, Есть, кому похвалить и кому поругать, Мне ж – наср*ть… Осень 2012
СТАРОЕ О
Да что ж за тупое стадо эти ребята, Я с детства терзаю себя этим вопросом. Им вещи дают, они говорят – не надо, Отравы – с лихвой набирают, добавочки просят.
На вечность плетут сети глупые в свете суждений, Мгновения ценят, побыв в секунде от смерти. Меняют в разы протоколы своих убеждений, С крестов на пентакли, с шузов на тяжёлые берцы.
Ну, вникни со мной, мой герой или друг, опомнись, Себя узнаёшь? Я вот тоже, исправить пытаюсь. Поэтому нынче кричу манифесты я в голос, Поэтому я уже годы отдельно питаюсь.
"Проснись! Пробудись человек!" Кто ты? Первый учитель здесь?! Х*р в рыло, интеллигент, образованный Оруэллом. На каждый их век находился один, смогший сбавить спесь, Финализировав жизнь горлом в схватках с любимыми порванным.
И срок чрез два года навряд ли тому исключение, Хотя очень хочется в это мне верить, поверь и ты. Что может быть кончится всё, и цена изречениям Учителей прошлого станет зарёю твоей мечты...
"О Бог, я так искренен в вере, что поражён я ей, присутствием воли творца в бытие сочинителя". И каждому из блуждающих в серости людей, Не в силах поныне давать в жизни место лишь зрителя.
Стеклянные мысли, нетрезвые взгляды, вы рады, Играть эти роли? И шут с ним, что несознательно. И шут вам в лице моём будет дыханием Ада, И шут, после этого, будет вам верным приятелем.
Да что ж за напасть то! Где вам милосердье библойское, Заветам священным следованье, мудрость писания? Я верить хотел в твоё небесное войско, Но вижу, что войско это уже обосс*ли вы И дело не в том тут, что Бога забыли, что подлы, Не в том, что бухаете вечно, А любви вместо е*ля, Не в том, что тв верит вся ваша вшивая кодла, А в том, да, лишь в том, что рождения воле не внемлят.
"Не буду таким!" – было сказано сильным ребёнком, Когда превзошедший его по силе в их битве. Упал, оступившись, и стало вокруг тотчас громко, От злости – "Пинай, не то встанет!" – и хищных их криков.
Не стал он таким, как они и через годы, Но ясный ответ обретённый взрослением так бесит – Ведь сколько даровано в книгах вам кислорода, И сколько его вам даровано в тысячах песен.
Без гневных рисунков давайте, – я точно такой, как вы. Но выбор за вами: прав я или всё-таки вы правы... 28.11.10. Редакция от 13 декабря 2012.
Я пуст
Я пуст, меня вам не наполнить. Даже, Если б вы того хотели. Еще не чувствовал себя я гаже, За эти странных три недели. И сломан чуть я оттого, что в этом граде, Не легче пережить в себе огонь. Здесь бл*дь бьет бл*дь, а гад сидит на гаде. И все они несут одну лишь вонь.
Я пуст, и что теперь мне с этим делать? Быть может, залечить таблеткой? Или веревкой, огненной водицей белой. Напасом, местью, сигареткой?? Иль в сотый раз жестоким личным треком. Жестоким для себя и только.... ...Я пуст, и день мой без Неё вновь блекл. И делать что-то нету толка. Июнь 2010 Сломан
Сломан я И не стоит Гроша ломаного Моя история Стон мой вял Задавлен прессом Он воняет Ветром депрессий Бок намял Пока закатывал Сам себя В постную хату Потерял Ключи в дороге Мой финал Одни тревоги… 20.06.11г.
Поэт
Смотри, горит поэт, Он истекает страшным маслом, Напился, несёт бред, Больной чужой, безумной страстью, Не может деть Себя ни в омут, ни в трясину. Предатель он, скотина.
Да, выгорает всё, Что есть внутри души мятежной В руках – земля, песок, Забрали место у надежды. Он спит кряду Уже который час И думает о вас…
Ну ж, улыбнись, прошу, Ведь пламя съело с головою Всю мерзкую тушу Всего погасшего героя, Что смел отдать Всю жизнь свою во власть Тех чувств, что нежность, страсть…
Сгорел поэт почти. Конвульсий реки в постжизненном болоте В глазах его прочти. Он сожалел о том, что несвободен, Что без звезды жизнь стала вдруг противна. Ну так – Предатель он? Скотина??? Январь-февраль 2011г.
Плоский
Ты, Тот, которому небезразлично, Что сделал кроме мараний стены? Кроме одежд, песен, слов нетипичных, Кроме злых фраз: "О, все вы больны!"
Ты, Тот, который мне в след смотрит злобно Лишь потому, что я патриот. Хочешь бежать, здесь жить так неудобно, Так не хватает прав и свобод?
Ты, Что о чувствах мне вновь что-то парит… "Это реакции где-то в мозгу…" В споре заумном всегда, брат, в ударе? Но и живёшь ты всю жизнь на бегу,
Ты, Просто ты, ничего не усвоил. Цели твои – нечисты, лицемерны, Продан за грош, коего и не стоил, И потерял шанс быть многомерным… 03.06.11г.
Гетман
Не читайте, ибо не поймёте, Не поймёте, ибо вряд ли захотите, Этот стих – в крови, грязи, помёте Лучше б был написан на иврите. Страха нет, осталось только ЭГО, Непомерно вспухшее за год и месяцы. Вместо духа – гаджет в духе "Лего" И ещё желание повесится. Да, шучу я, помню, это больно… Ну не помню, может... да не важно. По законам жизни каждый волен Выбрать, быть кем – кожным иль бумажным. И нет сути в строках покаяния. Если *уй кто въедет в этот бред мой, Представляю вашему вниманию Новый опус: Распишитесь, Гетман...
Нет, не читайте, вас и так немного, Вы ж и так так редко чтите стих мой, В вашей воле лишить безумца слога Только пожелайте – я немой.
Слишком сильно обнадёжен карцер, И надежды слишком много в чувствах. НЕ БЕЗУМЕЦ! вот моё коварство! Верует в меня – и я не пуст тем. Шансы есть прожить достойно дале, Есть пути и их немало, Гетман, Не боюсь я ожидать в финале, Что останусь злой, больной и бедный
Не сломать нас, так, помять лишь можно, Пусть мы раны в памяти прекрасных…
Накормил вас свеженькою ложью? Слава Богу – не моя вы паства... Осень 2011
Мы так…
Мы так слабы, ведь так зависимы от ядов, Они пьянят нас – быть трезвым трудно нынче, Мы так грубы, Мы рассыпаем грубость градом, На ласку реже, а на грубость все отзывчивы, Мы так глупы, и эту глупость превозносим Превыше, почему то, интеллекта, Мы так слепы, мы в этом все вопросе, Приверженцы немого диалекта, Из глины с грязью все мы слеплены, Мы так.. нелепы.. мы.. так.. нелепы.. 25.10.10г.
НОВОЕ Раж Часть первая (Игорь Фёдорович)
Раскудрявый аргумент Удивительная сила несвободного меня От меня меня убило Вот такая вот х*йня
А от ворот до колесницы Только шаг, и вновь молиться Что же так? Зачем под вечер Выставляют братцы свечи На*уя?
А затем они не будут В гости приглашать Иуду Но и вовсе позабудут Что хотели выпить чай Заменив его на осень
Расскажи мне только пару горьких слов Об одном, Распусти комок и жаркий лепесток Словно по миру слонялся новый год И растерялся Вот и я, вот и я Вот и я Спасибо вам друзья
Часть вторая (я)
Расскажи что ли мне хотя бы о веке В который все будут летать словно птицы Хотя это нах*р не нужно и вообщем Пусть лучше бы нам продолжало лишь сниться
С ворованной пастью мы смотрим вам в глотки А вы словно Гитлер, но только не добрый А вы словно Янка, но снова поёте Что здесь будут только стальные солдаты
Назавтра разбудут, а после все черти А после осколки не высторгнут многих Им небо, им соль, им перец и штык И всё хорошо, всё банально и пошло 04.10.12г.
|
