Рабфаковке
Барабана тугой удар Будит утренние туманы,- Это скачет Жанна д'Арк К осажденному Орлеану.
Двух бокалов влюбленный звон Тушит музыка менуэта,- Это празднует Трианон День Марии-Антуанетты.
В двадцать пять небольших свечей Электрическая лампадка,- Ты склонилась, сестры родней, Над исписанною тетрадкой...
Громкий колокол с гулом труб Начинают "святое" дело: Жанна д'Арк отдает костру Молодое тугое тело.
Палача не охватит дрожь (Кровь людей не меняет цвета),- Гильотины веселый нож Ищет шею Антуанетты.
Ночь за звезды ушла, а ты Не устала,- под переплетом Так покорно легли листы Завоеванного зачета.
Ляг, укройся, и сон придет, Не томися минуты лишней. Видишь: звезды, сойдя с высот, По домам разошлись неслышно.
Ветер форточку отворил, Не задев остального зданья, Он хотел разглядеть твои Подошедшие воспоминанья.
Наши девушки, ремешком Подпоясывая шинели, С песней падали под ножом, На высоких кострах горели.
Так же колокол ровно бил, Затихая у барабана... В каждом братстве больших могил Похоронена наша Жанна.
Мягким голосом сон зовет. Ты откликнулась, ты уснула. Платье серенькое твое Неподвижно на спинке стула. Монолог (Очень толстый...) Очень толстый Секретарь ячейки Жаловался мне на полноту: — Мне, мой друг, Уже невмоготу По Донбассу мчаться на линейке.
Каждый вправе Мне задать вопрос, Что, как смерть, Для коммуниста страшен: «Где воспитывался? Где ты рос? Гильдией какою был украшен?
Ты не с нами, Ты не наш на вид! Ты чужой нам, Судя по приметам...»
Между тем, клянусь, В моей крови Ничего купеческого нету. Молоток отца Еще гремит, Подбивая конские копыта, Я ж грозой Свинцовою умыт, Школою буденновской Воспитан.
Бронепоезд в ночь Меня качал... В дождь, И в снег, И в ливень я начал Делать большевистскую погоду С девятьсот семнадцатого года.
А теперь, Линейкою пыля, Весь в поту, Не ведая покоя, Я кричу земле: «Угля! Угля!» Я ей внутренности Рву киркою.
Ты простую истину пойми, Что с добычей Все не так уж просто, Чтоб процент С шестидесяти семи Нам поднять — И непременно до ста!..
Дисциплиной Сжав материки, По земле идут большевики, И земля у них спросить боится: В ту ли сторону она вертится?
Ветер пылью Покрывает путь И шумит у старых берегов, Пафосом Накачивая грудь, Выдувая рифму из стихов.
Он солому сдул С разбитых крыш Старой николаевской России. Он стучит По крышам небоскребов. Он шатает Эйфелеву башню, Он опрокинул Все представленья Об устойчивости капитализма...
А у нас — Ударные года, Быстрота Неутомимых рук, Электричества Гудящая струя, Неба и земли взаимопомощь...
Скоро ночь, А Горловка не спит: По земным артериям глубоким Бродят коммунисты и шахтеры Повышать земли температуру Убыстренным пульсом вагонеток.
Ветер пылью Покрывает путь, Обдувая нас Со всех сторон... Мы идем, Не замедляя шага, И вожди, простые, как друзья, Руки нам на плечи положили... Михаил Светлов. Собрание сочинений в 3-х т. Труд В мире слов разнообразных, Что блестят, горят и жгут,— Золотых, стальных, алмазных,— Нет священней слова: «труд»!
Троглодит стал человеком В тот заветный день, когда Он сошник повел к просекам, Начиная круг труда.
Все, что пьем мы полной чашей, В прошлом создано трудом: Все довольство жизни нашей, Все, чем красен каждый дом.
Новой лампы свет победный, Бег моторов, поездов, Монопланов лет бесследный,— Все — наследие трудов!
Все искусства, знанья, книги — Воплощенные труды! В каждом шаге, в каждом миге Явно видны их следы.
И на место в жизни право Только тем, чьи дни — в трудах: Только труженикам — слава, Только им — венок в веках!
Но когда заря смеется, Встретив позднюю звезду,— Что за радость в душу льется Всех, кто бодро встал к труду!
И, окончив день, усталый, Каждый щедро награжден, Если труд, хоть скромный, малый, Был с успехом завершен! В.Я.Брюсов. Избранное.
Оклики Четвертый Октябрь
Окликаю Коршуна в пустыне: — Что летишь, озлоблен и несмел?— «Кончен пир мой! более не стынет Труп за трупом там, где бой гремел!»
Окликаю Волка, что поводит Сумрачно зрачками: — Что уныл?— «Нет мне места на пустом заводе: Утром колокол на нем звонил...»
Окликаю Ветер: — Почему ты Вой ведешь на сумрачных ладах?— «Больше мне нельзя в годину смуты Раздувать пожары в городах!»
Окликаю Зиму:— Эй, старуха! Что твоя повисла голова?— «Плохо мне! Прикончена разруха, Всюду мне в лицо трещат дрова».
Чу! гудок фабричный! Чу! взывают Свистом, пролетая, поезда. Красные знамена обвивают Русь былую, словно пояса.
Что грозило, выло и рычало, Все притихло, чуя пятый год. Люди, люди! Это лишь начало, Октября четвертого приход!
Из войны, из распрь и потрясений Все мы вышли к бодрому труду; Мы куем, справляя срок весенний, Новой жизни новую руду.
Кто трудился, всяк на праздник прошен! Путь вперед — роскошен и широк. Это — зов, что в глубь столетий брошен, Это — наше право, это — рок! 25-30 октября 1921 Валерий Брюсов. Стихи.
|
