Больше я не встречался с Герром Клейманном. Да мы просто улетели через два дня.

Номер отеля слишком белый. Как будто это и не отель вовсе, а больница. Не хотел бы там оказаться. Но на этот случай у меня всегда есть кое-что, способное украсить любое пространство вокруг меня.

-Билл ты опять? – А Том снова недоволен. Он всегда кричит и размахивает руками, когда видит. –Зачем? Зачем это делать? Я же принес тебе твою тряпку, повесил бы ее и любовался! Ччччерт! – Том выбегает и до конца дня я его не увижу.

-То есть, Вам помогает синий? – мужчина в очках с толстыми линзами смотрит на меня и что-то записывает в блокнотик.

-Да, мне спокойно от него.

-Ну, это хорошо, что Вы сами нашли средство для того, чтобы Вам становилось лучше. Но вы не пробовали что-то еще? Ваш брат – Герр Каулитц…- Том?? Зачем он так его называет? Тому 20 лет, он не какой-нибудь старик… так что он там?

-П-простите? Что мой брат? – доктор вопросительно взглянул на меня и снова что-то записал.

-Все хорошо, Билл. Не волнуйтесь.

-Нет, ты будешь ходить на сеансы, Билл! – когда же ты перестанешь орать? Я уже не могу, Том! Зачем мне это? Вряд ли этот усатый мужлан поможет мне в чем-то разобраться. Он ничего не понимает.

- Герр Клейманн рисует в своем блокноте цветы.

-Что? – Том растеряно смотрит на меня и его ресницы чуть подрагивают.

-Цветы. Рисует.

-Какие на х*й??! Дээээээээээээээээээйв!!! – орет во все горло. – Уволь этого пидара к чертовой матери!

Больше я не встречался с Герром Клейманном. Да мы просто улетели через два дня.

Очень люблю сюрреализм. Там все так же, как и в жизни. Все спонтанно, перепутано, непонятно. Четко, строго и ясно. Для меня там все прекрасно видно. Говорят, сюрреализм вовсе не для того, чтобы его понимать. Он просто есть и все. Но я понимаю. Получается, я не правильно вижу мир. Я не правильный вообще.

А что я должен? Я не могу так, как Том! Он вроде адекватный. Так все говорят. А я какой-то не такой. Это депрессия. Просто нужно меньше работать. Никто не даст меньше работать. Нужно принять душ.

-Тоооом! Ты не видел мой синий гель?

Когда наступает вечер и я могу закрыться в своей комнате, становится легче. Постепенно восстанавливаются в памяти события прошедших дней. Кажется, что было много всего, но я точно не помню. Не важно. Уже ничего не важно. Я просто не могу привести свои мысли в порядок. Собрать их в единый паззл и склеить его части суперклеем. Чтобы не потерялась ни одна. Но паззлов не хватает, когда появляются одни, исчезают другие и так всегда. Не могу ничего сделать. Потолок давит на голову своей белизной.

Почему все так меня смотрят?

***

Том бежит быстро. Вперед и не оглядываясь. Его плечо вроде бы близко, но мне не дотянуться. Том не хочет меня с собой взять. Он что-то кричит, но я не могу разобрать. Кончики моих пальцев практически ощущают тепло его тела, но в этот момент его поглощает вспышка белого света. Теперь передо мной не Том, а толстый фотограф с лицом Герра Клейманна и перстнем на руке. Он забрал моего Тома.