НЕТ КРЫЛЬЕВ У МЕНЯ...

(Стихотворение в прозе)

Угрюмый и печальный, сижу я одинокий на берегу морском и в высь смотрю усталым взором. Рокочут волны голубые, то тихие, то бурно говорливые и что-то смутное неясно слышно в шуме их.

А наверху, под сводом голубых небес, в пространстве, полном светом солнца золотого, живая песнь несется. Свободные и мягкие, как ветер утренней росы, кружатся птицы и звонко поется песня их без слов.

Про что? То ведомо лишь им. Но кажется мне все, что что-то дорогое, что что-то близкое в той песне отдаленной, и грезится, что будь я птицей вольной, еще другую песню я бы спел.

Широкою, могучею волною по миру б пронеслась она и новое бы что-то людям дома про братство и любовь, про мир и вечную весну я б спел и песня та осталась всем на век заветом.

Но жалок я, и слаб, и робок.

Нет крыльев у меня.

Б. Гейер

* * *

О, бессильная власть портретиста!

Не постигнуть ему до конца —

Хоть сломай свои быстрые кисти —

Сокровенную тайну лица.

От того те попытки напрасны,

Что в лице, помещенном на лист,

Нужно выразить тысячи разных,

В нем живущих и будущих лиц.

 

Нежных, гневных, тревожных и добрых.

Где ж найти путеводную нить,

Чтоб в один всеобъемлющий образ

Эти тысячи лиц воплотить.

О наивное изображение,

Ты случайно, как вырванный клок,

На котором одно выражение —

Из натуры художник извлек.

 

И когда-нибудь некий прохожий,

Преступив твой домашний порог,

Поглядит и промолвит: «Похоже» —

Подарив похвалу, как упрек.

А.А. Стреляева

РОССИИ

Вот, говорят, Россия — реченьки да березки.

А я твои руки вижу. Узловатые руки, жесткие.

Руки от стирки сморщенные. Качавшие, пеленавшие,

На победу благословлявшие.

 

Вижу пальцы сведенные. Все заботы твои счастливые,

Все труды твои обыденные. Все потери неисчислимые.

Отдохнуть бы, да нет привычки на коленях лежать им праздно.

Я куплю тебе рукавички. Хочешь — синие, хочешь — красные.

 

Не говори: «Не надо, мол, на что красота старухе?»,

А я на сердце согреть бы рада натруженные твои руки,

Как спасенье свое держу их, волнения не осиля.

Добрые твои руки, прекрасные твои руки,

Матерь моя, Россия!

В. Тушнова