Картина семнадцатая
Тот же день. Бывшая комната Юлии Михайловны. Вся обстановка другая. Большой платяной шкаф, широкая тахта, стол – он и обеденный и письменный. За столом сидит и пишет Оля, дочь Рязаева, высокая нервная девушка лет двадцати пяти. На столе – кипы книг и немытая посуда. Стук в дверь. Оля (оборачивается). Войдите. Дверь открывается. На пороге – Олег. Олег. Можно? Оля. Конечно, конечно… (Встаёт.) Олег (входит и закрывает за собой дверь). Вы извините, что я так, - мы почти и незнакомы… Оля. Как же незнакомы, Олег. Очень даже знакомы. (Протягивает Олегу руку.) вы когда уехали, дай бог памяти… мне было тринадцать лет… Я вас прекрасно помню. Я даже была в вас влюблена. И ревновала вас к Саше. Так что видите – знакомы. Да вы садитесь… куда хотите… Олег присаживается на стул. Оля тоже садится. Олег. Спасибо… Оля. Я вас не шокирую, что так разговариваю? Олег. Нет, что вы… Оля. А то, знаете, так все врут друг другу или недоговаривают… Даже скучно… Я так не могу… Это всё равно что не жить… Я всё говорю… А может, просто дура… Да вы не бойтесь, Олег, сейчас-то я вас совсем не люблю. Олег. Тоже спасибо… Оля. Вы не обижайтесь… Мне вас видеть приятно. Хотя вы и потолстели, по-моему… Олег. Опух… От бессонных ночей… Оля. Женщины? Олег. Нет… Работаю всегда по ночам. Днём не могу. Сосредоточенности нет. Оля. Вы, наверное, нервный… Я тоже такая. До пяти утра пью кофе, потом весь день голова болит. Оля оглядывает комнату. Вы простите, у меня всегда чёрт-те что… (Смеётся.) Муж грозиться, что уйдёт. Вечно, говорит, у тебя посуда немытая… А я не успеваю… Работы столько интересной… Читать не успеваешь… А тут – посуда… Глупо… Олег. Оля, простите, а вы кто по профессии? Оля. Я? Ли-те-ра-ту-ро-вед… Литература эпохи Возрождения. Маргарита Наваррская… Монтень… Рабле… И иже с ними… Интересно – немыслимо… Олег. Понятно… А муж ваш?.. Простите, что я так… Оля. Муж? Муж – хороший… Пишет чего-то там. Никто его не печатает. Никому он не нужен. Вообще-то он в школе преподаёт. Мы с ним вместе учились в институте. Помру, говорит, скоро и ничего не успею… Олег. Ну… дай вам бог, чтобы вы … успели… Оля. Да… Успеть – это самое трудное… Главное, иногда непонятно, чего ты хочешь успеть и кому это всё нужно… А может, в жизни совсем и не успевать надо, а чего-то другое… И здоровья не хватает… (Смеётся.) Ой, Олег, я такая больная – жуть… У меня, редко правда, припадки нервные бывают. Олег. Лечилась? Оля. Лечение – ерунда… Главное – какие люди кругом… Олег. И какие же? Оля. Раньше, лет с пятнадцати, у меня часто бывало… Думала – замуж выйду – пройдёт… Я рано вышла, в восемнадцать лет. Правда, скрыла от него. Неделю пожили, а потом как меня схватит… Только я его, милого, и видела – прямо ночью убежал. Да я его и не виню… Кому охота мучиться… А Женька у меня – второй… (Берёт со стола фотографию, протягивает Олегу.) Красивый? Олег. Ничего… (Рассматривает фотографию.) Оля. Ой, Олег, он такой хороший человек… Даже странно… всё никак не верится… Говорю ему: «Женька, мне сейчас плохо будет…» Я всегда заранее чувствую. А он начинает меня по голове гладить… Я лежу, а он гладит… Слова всякие говорит, как он меня любит, да какая я хорошая… Я говорю: да ты посмотри – длинная, худая, ноги – коленки торчат, очки, походка – жуть, и вообще – ни кожи ни рожи. А он говорит: мне всё это нравится. И по голове гладит. И болезнь словно уходит из меня. Не всегда помогает, но раза четыре уже помогло. Врачи верить отказываются. Или рассказы мне свои читать начинает. И рассказы хорошие, и его жалко. Пишет всё, пишет по ночам. Зарплата маленькая… Нервничает… Олег. Вы давно в этой комнате живёте? Оля. Да, вот почти двенадцать лет. Папаша выхлопотал для матери. Да ей одной страшно было. А сейчас я здесь, мать уже третий год в больницах специальных, в санаториях, а папа там у себя, с какой-то дамой развлекается. Жизнь идёт, всё движется… Олег. Как-то ваш папа… Не похоже на него… Оля. Ах, Олег, милый вы мой… А что в жизни человека на что-нибудь похоже?.. Ничто ни на чего не похоже. Такие фантасмагории, такие превращения – сказки Гофмана, да и только… И вообще, Олег, я глубоко уверена, что ничего фантастичнее действительности, нашей жизни не бывает… Олег. Но вы с отцом… поддерживаете? Оля. Ну, поздороваемся… «Ну как, папа?» - «Ну как, Оля?» И разойдёмся. Да и не тянет. О матери бы больше думал – не болела б она столько. Да и я тоже… (Смеётся.) Тяжёлое детство. Всё среди лекарств, криков… Ну да ладно… Олег, вы просто так зашли? Или что? Олег. Так просто… Хожу по дому… Вспоминаю… Оля. А я думала – может, вы о Юлии Михайловне что узнать хотите? Она заходила ко мне года два назад… Олег. Зачем? Оля. Так, дом вспомнить… А потом мы с ней и по работе встречались… Олег. Ну и как она? Оля. Она – ничего. Давно уже замужем… И представляете, у неё двое детей: мальчику – десять, девочке – восемь… В таком возрасте не каждая отважится… Пауза. Олег. Понятно… Оля. Может, передать ей что, если увижу? Олег. Передайте привет. Оля. Она спрашивала,.. как вы, да я почти ничего не знала. Пауза. Олег. Ну, я пойду… спасибо… (Встаёт.) Оля. Заходите ещё… Вы надолго здесь? Олег. Ненадолго… Зайду… Спасибо… Оля. И Сашу я вчера здесь видела… Олег. Да… Я знаю… Всего вам доброго, Оля… Оля. И вам, Олег. Олег уходит.
|
