Очень страшная история

 

Когда он ворвался в паб, я как раз проигрывал Русланычу очередную партию в русский бильярд.

Сколько с ним ни играю – всегда проигрываю.

И не потому, что он лучше меня шары гоняет, нет. Когда турнир какой мутим междусобойный – бывает и так, что я этот турнир выигрываю, а Русланыч даже в тройку не входит.

А вот в личных встречах – ни в какую не получается.

И ни он, ни я не можем понять почему.

Вот и в этот раз – та же фигня…

…Мы, вообще‑то, в паб в ту субботу довольно случайно заскочили.

Собирались ко мне на дачу, семьями, ну – шашлычки пожарить, винца попить, то се.

А погода – подвела.

Как со вчерашнего дня зарядил дождь со снегом, так и шел, ни на минуту не прерываясь.

В результате девчонки отправились в кино, а мы решили заскочить в паб, погонять шары, посмотреть британскую премьер‑лигу, пропустить пинту‑другую «Гиннеса» и скоротать тем самым время до вечера.

А уж вечером – воссоединиться с нашими половинами и рвануть куда‑нибудь поклубиться.

Куда?

Доживем – увидим.

Наверняка кто‑нибудь прозвонится.

Предложит программу.

Что сейчас‑то себе голову забивать?

Итак, представьте себе эту мизансцену: пустой паб, два взрослых придурка лениво гоняют шары и пьют пиво в ожидании трансляции «Чарльтон» – «Ньюкасл», а бармен Андрэ не менее лениво протирает бокалы за стойкой.

И тут этот врывается.

Небритый, опухший, с безумными глазами.

Пробежал, не здороваясь, к стойке, что‑то выпалил шепотом бармену, выхватил у него из рук бутылку коньяка и убежал в угол.

Вскоре оттуда раздалось активное позвякивание.

Мы переглянулись.

Вообще‑то у нас не принято навязываться человеку, если сам не зовет, но тут – случай особый.

Художник все‑таки.

Наш больной брат.

Нет, вообще‑то он, конечно, – никакой не художник.

Оператор с телевидения.

Сашка Тропкин.

А Художник – это просто ник такой, кличка, в смысле. Это я его так прозвал, а остальные – подхватили.

Когда еще вместе на телеке работали.

Я потом оттуда по‑быстрому свалил – сначала в газету, а потом и рекламное агентство свое сделал.

А он так на ящике и ошивается.

Судьба.

Да и пьет, если честно, много.

Вот и сейчас, похоже…

Переглянулись еще раз и, не сговариваясь, двинули к нему за столик.

Русланыч по дороге с барной стойки пару рюмок прихватил и Андрэ кивнул, чтоб лимон резал.

Надо же выручать товарища.

Сашка на наше появление реагировал, к счастью, вполне адекватно. Не возражал, когда я разлил нам с Русом его коньячок.

Даже чокнулся с нами и изобразил что‑то типа «здрасьте».

Глядим – нет, вроде, в запой не собирается.

Тогда что случилось?

Ладно.

Расскажет.

А пока – пусть отдышится.

Вон он какой бледно‑зеленый да взъерошенный.

Выпили по второй, закурили.

Дымим лениво.

Гляжу – Сашку, кажется, отпускать начало.

И точно, к тому моменту, как Андрэ приволок блюдечко с тонко нарезанными лимонными лепестками, густо посыпанными сахарной пудрой вперемешку с молотым кофе, он уже настолько пришел в себя, что по третьей разлил – совершенно самостоятельно.

Ладно.

Пора, думаю.

– Ну что, полегчало?

– Угу, – кивает, а сам к моей пачке «Парламента» тянется.

Подтолкнул к нему сигареты, чиркнул зажигалкой.

Порядок.

– Ну, а раз полегчало, так давай колись, что такой взъерошенный?

Он только вздохнул потеряно:

– Тут такая история, парни… Я, кажется, пить бросил…

– Вижу, – киваю на его только что опустевшую рюмку, – хорошее дело сделал. Сам не раз бросал. Пару лет назад даже дважды за неделю как‑то умудрился. Тогда наливай по четвертой и – давай рассказывай…

– Да тут такой случай… Только никому! Договорились?

– Договорились.

Грош цена таким «договорам», сам знает. Так, для проформы спрашивает.

– Ну, я вчера гонорар за документалку получил. Большой. Хотя для вас, конечно, – небольшой, а для меня – хоть на месяц в запой уходи. Хорошо еще Ирка в редакции была, я ей сразу бо́льшую часть отдал, а то бы – точняк не удержался…

И – замолчал.

Сидит, курит.

Задумался.

– Эй, ты еще с нами? Если уже нет, то – давай возвращайся…

– Да тут я, тут, – морщится досадливо. – Просто вспомнил, что Ирка еще где‑нибудь штукарь перехватить просила. Машину поменять хочет, а то наша помойка что‑то совсем ездить отказывается…

И – опять замолчал.

Я коньяк по рюмкам доразлил, махнул Андрэ, чтоб еще одну нес.

Усмехнулся.

– Ладно, – киваю, – косарь я тебе, пожалуй, ссужу. На три месяца вполне хватит, чтоб вернуть. Только – не тебе, а Ирке. Пусть позвонит. А то тебе сейчас дать – один черт пропьешь…

– Пропью, – вздыхает. – Дим, а я правда такой конченый?

– Правда‑правда, – соглашаюсь. – Ты только прекращай себя жалеть. Лучше дальше рассказывай…

– Ну вот, так всегда. Как душу излить хочется – так хрен вас, козлов, где найдешь. А как что интересненькое, так тут вот – сразу, пожалуйста.

– Ладно, – смеюсь, – не тарахти…

– Да чего уж там, – вздыхает. – Тогда – слушайте. Только – никому, точно?

– Могила!

– Так вот, большую часть гонорара я, конечно, Ирке отдал. Но заначку, само собой, оставил. А как по‑другому‑то? Пятница все‑таки. День наемного работника. Хотел сюда, в паб ехать. Оделся, иду по коридору. А навстречу – Петька, ну, вы его знаете. Кличка – Условный…

– Знаем, конечно, – ржем, – страшный человек…

– Не то слово, – вздыхает. – Сколько раз слово себе давал с ним не бухать. А тут… Привет, орет, Художник, у меня бабла куча, пойдем вмажем, – и все мои внутренние обещания, все мои психологические, так сказать, установки – фьюить – и в небытие. Парень‑то он, по сути, хороший…

– Хороший‑хороший, – подтверждаем, – ты дальше давай.

– А что дальше? – удивляется. – Дальше – как всегда. Начали в буфете в Останкино. Потом куда‑то поехали. Потом – еще куда‑то. Потом какие‑то девки появились непонятные. С травой. Вроде с MTV, а так – хрен их разберет. В общем, прихожу в себя в чужой квартире. Башка величиной с международную космическую станцию. С международную – потому как полушария на разных языках переговариваются. Рядом девка валяется – красивая, кстати, – а в животе – бурчит со страшной силой. Срать хочу – не могу…

Замолчал, выразительно посмотрел на донесенную Андрэ вторую бутылку.

Что делать – разлили.

Выпили.

Сашка закурил.

– Так вот. Проснулся. Заснуть – не могу. Клапан давит в полный рост. Ну, встал, трусы нашел, натянул. Вышел в гостиную. Думал сигареты поискать. А там Условный Петр аж в окружении троих храпит. Причем девушки умудрились уснуть в таких позициях, что – одна другой краше. Ладно, думаю, сейчас в сортир схожу, потом кого‑нибудь обработаю. Обязательно. Не мог их Петя в одиночку так удовлетворить, что больше не хочется. Не мог. При всем моем к нему уважении.

Ну, сигареты я тоже сразу нашел. На журнальном столике. Взял пачку, зажигалку, журнальчик с собой какой‑то прихватил да и уселся на фаянсового друга. Сижу, покуриваю, журнальчик читаю. Подумываю над тем, кого из живописной троицы, что вокруг Условного расположилась, оприходывать буду в первую очередь и хватит ли меня на вторую. И стоит ли сначала забить косячок, а уж потом приступать к фрикциям, или, может быть, лучше поступить наоборот.

То есть, размышляю, что сначала – вдуть или дунуть.

Философская тема, надо сказать.

И чертовски приятная.

Ну, сделал свои дела, подтерся, начинаю вставать, а меня оттуда кто‑то вдруг ка‑а‑ак схватит за член…

– Откуда‑откуда? – переспрашиваю.

– Оттуда! – отвечает.

– Да, блин, откуда «оттуда»‑то? Хрен тебя разберешь, придурка! – тут уже и Русланыч не выдерживает.

– Да из унитаза! – заорал Сашка и потянулся за очередной сигаретой.

Дал ему прикурить, потом с Русланом переглянулся.

– Хорошая, – говорю, – трава, похоже, была. Ты у этих эмтивишниц не узнавал потом, откуда брали?

– Не, – качает головой Руслан со знанием дела, – это не трава, это «белка». От травы так не торкает. Или они там еще какой дрянью вмазывались перед групповухой, он просто не помнит…

– Да помолчите вы, идиоты! – орет Художник. – Тоже мне, аналитики выискались! Психологи, мать вашу! Специалисты по контркультуре! Наркологи хреновы! Дайте дорасскажу, сами все поймете…

Мы переглянулись.

– Мы все во внимании, Сань, – говорю.

Руслан тоже кивает.

– Вот так‑то лучше, – успокаивается Художник. – Короче… Короче – сижу. Плохо мне.

Еще раз пытаюсь подняться, а меня снова – хвать! – и не отпускают.

Мы снова переглядываемся.

Ни фига себе, думаем, парня плющит.

Может, «скорую» вызвать?

– Ну, помолился, – продолжает, – мать покойницу вспомнил, прощения попросил. Не помогает. В смысле, пытаюсь подняться – та же история. Закурил. Снова пытаюсь встать – то же самое. Кошмар. А посмотреть вниз, кто там меня за член держит – страшно. Два часа так просидел. Как не поседел – просто сам даже не знаю. Пот, по крайней мере, даже не ручьем лил. Водопадом…

…Сашка нервно затушил окурок, налил себе рюмку и опрокинул, даже не глядя в нашу сторону.

Потом закурил следующую сигарету, чуть успокоился и задумчиво уставился в оконное стекло.

Там смеркалось.

– Ну, – не выдерживаю, – так кто же тебя там держал‑то?

Он вздохнул, стряхнул пепел в пепельницу.

– А, – говорит, – ты об этом… Да никто там меня не держал. Просто я презерватив снять забыл перед сном, пьяный был, сам понимаешь, в полные дрова, а когда вставал – не обратил внимания. Ну а пока личинку откладывал, – и пописал заодно, естественно. Он и раздулся. Уперся, зараза, в стенки сливного отверстия. Пока сидишь‑то с пьяных глаз – ни фига не чувствуешь. А как вставать – так полное ощущение, что тебя снизу, из унитаза за хрен держат. Страшно – просто ужас как…

Ой, господи, бог ты мой, как же мы ржали.

Взахлеб.

И Сашка с нами вместе.

А потом вдруг затихли.

Я зачем‑то примерил эту дурацкую историю на себя и мне стало как‑то нехорошо. Как представишь…

Ночь.

Тишина.

Ты сидишь на чужом унитазе в совершенно чужой квартире.

Потом пытаешься встать, а тебя кто‑то снизу хватает за мужское достоинство.

Прямо из унитаза.

А взглянуть, кто, страшно.

Холодный, ледяной белый кафель у тебя под ногами.

Холодный, ледяной синий кафель на стенах.

Белый, крашенный ослепительно чистой нитрокраской потолок.

Холодный белый свет лампы без абажура.

И белый ледяной ужас у тебя в душе.

Б‑р‑р‑р…

Ужас, летящий на крыльях ночи.

Очень страшная получается история, если – вот так вот, непредвзято.

Не дай бог на себе испытать…

 

Кидала

 

Я его почему‑то совершенно не помню анфас.

Только профиль – будто вырезанный из белой восковой бумаги. И роскошная черная грива, которую он иногда собирал тонкой резинкой в совершенно шикарный хвост.

Хищный, горбоносый, живой.

Всегда дорого и стильно, хоть, на мой взгляд, и несколько безвкусно одетый, – от него всегда ощутимо тянуло притягательным мужским запахом опасности…

Помню, как мы познакомились.

Он вошел в паб, как входят только хозяева: уверенно и властно, но все равно оставляя за собой какое‑то неровное ощущение. Так ходят спецназовцы на работе и канатоходцы в цирке, когда один неверный шаг – и вот она, пропасть.

– Привет, – говорит, – мужики. С кем из вас можно поговорить?

Я хмыкнул первым.

Что неудивительно.

Нас на тот момент в пабе всего двое было, не считая бармена Андрэ. Свинтили пораньше с работы, чтобы обсудить предстоящую рыбалку в Карелии.

Я и Русланыч.

Еще Виталик должен был вот‑вот подтянуться, но не опаздывающий Виталик – явление природе не известное…

Но хмыкал я, естественно, – не по этому поводу.

Вот еще…

Просто у меня на подобного рода ребят – чутье.

Стоит им только где‑то появиться – жди неприятностей.

Но вопрос, который он хотел нам задать, оказался вполне мирным:

– Мне сказали, сюда Игорь Ленкин иногда заходит. Никто не скажет, как с ним связаться? Мы с ним лучшими друзьями по институту были, а потом жизнь разбросала. Вот, приехал в Москву, ищу. Со старой квартиры он переехал, телефон молчит. Единственное, что удалось выяснить, – у вас тут бывает. Вот и зашел…

Русланыч, который в этот момент меня в очередной раз делал в бильярд, только плечами пожал:

– Игорек здесь уж месяцев восемь, как не появляется. Пропал куда‑то. Да и близких у него среди нас не было. Так что, если хочешь, – дождись вечера, когда остальные соберутся. Может, и завалялся у кого телефончик…

Он кивнул, подошел к барной стойке, заказал у Андрэ порцию хорошего французского коньяка и представился:

– Никита. Я из Питера приехал…

Вот тут я ему, правда, сразу не поверил. Не тянул он на обитателя Северной Пальмиры. Там – другой стиль.

Не внешний, внутренний.

А этот, в лучшем случае, – откуда‑нибудь с одесского привоза.

Несмотря на всю свою внешнюю рафинированность.

Ну да ладно…

Хочется человеку представляться санкт‑петербуржцем – и пусть его. Как говорится: не веришь – прими за сказку…

– Я – Дима. Это – Руслан.

– Очень приятно. Вот и познакомились.

Телефон Игоря он, кстати, так и не нашел.

А вот в пабе – прижился.

В первый же вечер у него закрутился роман с одной из наших девчонок, потом, месяца через полтора – с другой, потом – с третьей, новенькой. Жил он, судя по всему, большей частью у них, время от времени куда‑то пропадая по своим таинственным делам, потому как они его иногда разыскивали, а потом находили и успокаивались.

Пил пиво, играл – и неплохо – в нарды и в бильярд, травил анекдоты, принципиально не лез ни в чьи дела сам и не допускал никого в свои.

Словом, ходит человек – и ходит.

Никому не мешает, никого не напрягает – и пусть его.

Побольше бы таких, может, и жить бы стало намного проще.

…А потом в один из тусклых октябрьских вечеров в паб пришли эти двое. Словно специально подобранные и загримированные для какого‑нибудь дурного фильма про братву. Квадратные, в одинаковых черных кожаных куртках. Взяли по пиву, заказали по порции креветок и довольно бесцеремонно уселись за мой столик.

– Ты здесь, что ли, за старшего?

Я помолчал.

Потом пожал плечами.

– Парень, ты – не по адресу. У нас тут старшие отсутствуют. Как класс.

Одному из них, тому, что помоложе, этот ответ, видимо, не пришелся по душе, и он, бешено сверкая глазами, потянулся к себе в подмышку, где явственным образом топорщилось что‑то продолговатое.

Я прикинул калибр, и его идея мне не понравилась.

К счастью, второму тоже.

Он успокаивающе положил свою руку ему на плечо:

– Тише, брат, тише. Не гони. Здесь тоже непростые пацаны собираются…

И с интересом посмотрел в мою сторону.

– Так не бывает, чтоб была стая – и без старшего. Перегрызете ведь друг друга…

Я снова пожал плечами и потянулся за сигаретами.

– А здесь и не стая. Здесь – другое…

Он хмыкнул.

– Что – другое?

Я прикурил, кивнул в сторону батареи бутылок за барной стойкой.

– Ну, может быть, – водопой. Если тебе это понятно…

Он кивнул и ухмыльнулся.

– Чего ж здесь непонятного‑то. Мультики про Маугли в детстве все смотрели…

Помолчали.

– Ладно, – говорит, – как старший ты, выходит, решить вопрос не можешь…

– Не могу, – киваю. – И, если честно, – не хочу.

– Понял, – кривится. – А хотя бы совет дать можешь?

Я покурил, подумал немного.

– Ну отчего ж не дать‑то. С меня не убудет. У нас держава, в конце концов, раньше Страной Советов называлась. Спрашивай…

Он кивнул.

– Только сначала вопрос. Можно?

– Можно, – пожимаю плечами, – почему ж нельзя‑то? Только – не удивляйся, если отвечать не захочу…

– Захочешь, по глазам вижу. Ты как к кидалам относишься? К тем, что на доверии?

Меня аж передернуло.

– Те, – чеканю, – кто хоть раз в своей жизни с этой сволочью сталкивались, хорошо к ним относиться не могут. Просто – по определению.

– Ну, уже легче, – кивает.

Помолчали.

– Я из мультиков знаю, что на водопое никто никого не трогает. Так вот – совета хочу. Как быть, если урода только здесь, у вас вычислить смогли?

Молчу, думаю.

– Речь, я так понимаю, о Никите идет?

– Соображаешь, – смотрит уважительно. – Только его не Никитой зовут. Хотя мы его тоже сначала как Кирилла знали. А так он – Грачик, армяшка из Одессы…

Надо же, думаю. Угадал.

– И что, этот наш‑ваш Грачик такого натворил, что ты здесь передо мной сидишь?

– А вот это, – морщится, – тебе лучше не знать. Лучше спать будешь. Единственное, что могу сказать, – один хороший человек из‑за него пулю в висок пустил. А другая все в жизни потеряла. Мужа, семью, детей. Не говоря уж про деньги…

Еще помолчали.

Я очередную сигарету закурил, он тоже.

Второй – просто сидит.

Как истукан.

– Вас наняли? – спрашиваю.

– Само собой. Те люди, которых он подставил, сами говно не чистят. Этим мы занимаемся. За деньги…

Я вздохнул.

– Ты пойми, – кривится, – мы свою работу все одно сделаем. Нам иначе – никак нельзя. Просто геморроев не хочется. Они ведь ни вам, ни нам не нужны, верно?

Я еще помолчал немного, затушил сигарету в пепельнице.

Кивнул Андрэ, чтоб налил порцию виски.

– Хорошо. Он, как правило, приезжает где‑то к половине девятого. Сегодня, по идее, должен быть. Но – чтоб только не здесь, не в пабе…

– Да это‑то как раз понятно, – кивает и поднимается.

Второй – тоже за ним.

– Ну ладно, бывай. Приятно было познакомиться…

– Не могу сказать то же самое, – ворчу.

Они усмехнулись и слаженно отправились к выходу.

Тот, что помоложе, со шпалером под мышкой, неожиданно задержался.

– Ты извини, я сначала не так понял…

И почти бегом кинулся догонять своего квадратного напарника.

…Я сидел у окна и видел, как они его брали. Он вышел из такси, небрежно оглянулся по сторонам, запахнул плащ и чиркнул зажигалкой. А потом перед ним выросли темные тени, а сзади неслышно остановился огромный черный джип с тонированными стеклами.

Больше я его никогда не видел.

В принципе, мне ведь нет никакого дела до их поганых разборок. Кто там кого кинул, кто – застрелился, кто – потерял цель и смысл своей никчемной жизни.

Отчего же так погано‑то на душе?

Будто я кого‑то продал или предал.

Или так оно и есть на самом деле?

…Ладно.

Проехали…