Утро подарит нам дождь.
Ты еще здесь?
Кого же ты ждешь?
Или это секрет?
Больных чувств и эмоций налет,
Ждать зимы, что подарит нам лед,
Теплый плед, квартира пуста,
Просто молчи...
Ведь, мне так нужна тишина
16 сентября 2014 год. 00:00
***
«12 точка 5»
Давай, прощаться до весны, запоминать черты лица и губ
Зимой мне сняться сладостные сны, и на глазах твоих застыл испуг.
Давай, простимся в октябре, когда гниют магические листья,
Одень зрачки в радужные линзы, мои стихи, но не тебе.
Давай, придумаем семью, две дочки, и на пальцах кольца,
Затем, утопим их на дне колодца, так не узнав, что будет после!
Давай, мы влюбимся до гроба, целуя талые уста,
Но я устал, в тебя закованный, тобой забыт и сломлен,
Мой дом соломенный упал, а я все так же догорал в глазах,
Опять нажать на тормоза... тем временем, 11:24 на часах.
Ты расскажи мне про готизм, как ласково писали По и Ницше,
Ты расскажи мне о любви, что даровали небеса нам, низшим!
Давай, ты скажешь мне хоть слово, плевать на бледность кожи!
А с неба падает холодный дождик, стуча по крышке гроба.
А в нем лишь ты и тишина, касания земли и солнца,
И кто из этих незнакомцев умело подберет слова?!
Давай, закончим маскарад, вставай, бросай ту легкую вуаль!
Твои глаза зажаты в поцелуе век, а на часах - 12 точка 5.
Давай, сбежим с твоих же похорон, оставив две монетки,
Зачем? Чтобы Харон не переплыл таинственную реку!
Давай, я крикну: "Тормози!". Тем, двум могильщикам, жадным и скупым,
И утром вновь глотаю дым, а ты в постели сгораешь от любви!
Ты намекни, прошу, хоть взглядом, пусти слезу по бледности щеки,
Но поздно... люди уйдут, оставив лишь свои цветы…
Пока Луна заменит солнце, я буду здесь безумно думать и рыдать,
Тебя уж нет, и странно все же, а на часах - 12 точка 5.
25 сентября 2014 год. 18:15
***
«***»
Теплота меня не предаст,
Теплота не даст мне уснуть,
Твои губы - это контраст,
И в их свежести я утонул.
Между небом летают не птицы,
Между небом живет чародей.
Его слезы ласкают ресницы,
Твой лик в театре теней.
Не люби меня пылко рассветом,
Не люби меня золотом крон,
Одари меня нежным приветом,
Принеси теплоту ко мне в сон.
Ночью цветы не умеют мечтать,
Ночью теряют они лепестки.
Мне бы на миг твоим пламенем стать,
Видеть улыбку алой зари.
Позови меня тихо, беззвучно,
Позови меня именем "бога",
Ты способна меня вдруг замучить,
Когда снова будет мне плохо.
Позвони на мой номер, прошу,
Позвони в канцелярию мира,
Хотя, знаешь, я уже еле дышу,
Подари мне всего лишь улыбку
Я уйду в поцелуе рассвета,
Когда солнце касается моря,
Я уйду с привкусом пепла,
До крови стирая нежные ноги
Не ищи меня больше в морях,
Не ищи в улыбке Дагона,
Я потерян в Дюнах песка,
И ветер меня не догонит!
Как страницы из книги веков,
Где стихи целуют романы,
Я готов умереть за любовь!
Я готов... и это так странно.
30 сентября 2014 год. 21:40.
***
Часть 2. «Эго».
От автора:
Эго – красота и различие людей. Увы, мне невозможно постичь, как сильно меняется мнение или ломаются взгляды. К сожалению, мою внутреннюю философию определяли другие образы, которые так нежно вскрывали голову, стараясь вырваться в мир живых и глупых. Это ужасно. Хотя, я не смогу донести до Вас подобные вещи, поэтому тайны не будут открыты.
В данной части можно заметить странную закономерность. Вернее то, что происходило с моей личностью. И это до безумия странно. Чтобы понять строчки, необходимо знать мою историю, как я сходил с ума, чтобы перебороть странные голоса в моей голове. Да, они были. Возможно, живут там до сих пор. С годами я научился контролировать их выкрики, но стоит ли?
Я благодарен двум личностям внутри моей головы. Они меняли мои взгляды, ломали композицию добра, чтобы я смог задыхаться в ненависти. И именно она одарила меня свободой. Знаете, решение проблемы – принятие. Наверное, я принял данные факты, когда впервые окрестил личности именами. А точнее, Пьеро и Генри. Но, это слишком долго, чтобы объяснить Вам стороны без «Идеального финала». Но, думаю, каждому будет полезен тот факт, что почти все мои стихотворения писались без моего участия. Если просмотреть сплетения рифм, то можно осознать пугающий факт, что именно Пьеро и Генри создавали искусство на листах.
«30 Ноября 2011 года
Я не перестаю думать о тех эмоциях, что каждый день переполняют меня. Иногда, вспоминается время, когда все это, казалось, таким невинным и обыденным, но, пройдя через огромное количество шагов стрелок на циферблате, в итоге вышло из-под контроля. Я надеялся, что никогда не дойдет до этого момента, но настал миг, в который моим чувствам пора дать имена.
Генри. Высокий мужчина, спортивного телосложения. Строгий черный костюм, белая рубашка, галстук и туфли – неотъемлемая часть превосходного образа. Очки скрывают его, залитые кровью и злобой, серо-зеленые глаза. Руки обволакивают белые, словно снег, перчатки, которые имеют небольшой замочек у основания, как всегда застегнутый до предела. Идеальное лицо, без видимых повреждений и шрамов, безупречная, уложенная гелем или чем-то похожим, прическа. Это самые прекрасные внешность и образ из тех, которые мне довелось увидеть за всю свою недолгую жизнь.
Особенность его души и характера заключается в том, что Генри чужды людские чувства. Любовь, жалость, сострадание – ничего не значат в его мировоззрении, среди разбитых и серых крыс моего «Иллюзория». Закованное в льды, сердце больше не верит в высокие и великие чувства, которые будто ураган разрушают души практически мертвых людей. Жестокость и эгоизм – единственные правители его холодного разума, который скитается среди книжных фабул. Его потрясающий образ бродит по улицам «Иллюзория», выбирая жертв, ненавидя всех этих людей в бетонных коробках мира.
Когда Генри полностью овладевает моим телом и разумом, в период входа в потерянные, далекие и невероятные сновидения, я могу почувствовать его холод, увидеть своими глазами все мечты, что складывались в голове, как кубики головоломки. Все извращенные фантазии без спроса врываются в мои глаза, вся жестокость, желание убивать всех этих жалких и мерзких владельцев бренных тел, считающих себя важными людьми. Я слышу его дьявольский смех, все пожелания, ненависть к безвольным рабам системы. Похоть, гниль, мерзость – уничтожают остатки моего разума. Все мои страшные мечты – это и есть воплощение чистого зла, которое я теперь нарекаю «Генри».
В моем «Иллюзории» он своеобразный гений великолепных преступлений, особенно в те моменты, когда на его идеальное лицо брызжет багровая грязная кровь. Улыбка скользит по его лицу, когда колеса тяжелых машин наматывают кишки и кости маленьких детей, превращая все это в одну бесформенную массу гнилой каши. Я так боюсь впустить его в наш мир, но и так сильно этого хочу. Ненавидеть и любить Генри – это слишком сложно, но так приятно.
Генри – чистое, гениальное зло.
Но кроме Генри в моей душе существует и вторая часть.
Пьеро. Молодой парень, худой и почти не заметный на фоне всепоглощающего мира. Потертые спортивные синие штаны, желтые кроссовки на высокой подошве великолепно сочетаются с широкой черной кофтой с капюшоном, в котором могло утонуть уставшее и печальное лицо. Спущенные рукава до середины ладоней умело скрывают глубокие шрамы разрезанных вен, с которых иногда сочится багровая кровь. Большие карие глаза освещают темные углы разума надеждой и искренностью. На лице пара шрамов от минувших дней. Хватит одного взгляда, чтобы понять, как тяжело проживать бесконечные сутки этому образу.
Пьеро все так же верит в чистую, превосходную любовь, считая это чувство самым святым и высоким во всем мире, среди айсбергов недоверия, корысти и похоти. Жалость, сострадание – все это движет его судьбой, заставляя делать необдуманные поступки. Слабовольный образ, который не может никому отказать.
В мельчайших деталях мира он старается увидеть красоту, в каплях летнего дождя, в, падающей на асфальт, крови, в каждом мгновении ветра, который так тихо, шепотом, напевает знакомые, грустные мелодии детства.
Иногда, ночами, он дарит мне свои глаза и мысли. Впервые в жизни я испытываю такое желание к смерти. И это не просто спонтанное решение. Пьеро видит в смерти что-то большее, чем просто окончание минутных стрелок в механизме сердца. Это давно спланированная система комбинаций моего «Иллюзория». На протяжении долгих лет, образ вынашивал, лелеял эту идею, вкладывая душу, куски разбитых надежд и желаний, чтобы в один прекрасный момент, стоя на крыше, сидя в ванной, держа в руке лезвие, или упаковывая таблетки в, широко открытую, пасть, выдохнуть весь груз, который подвешивал его ночами в петли кошмарных снов, который он собирал всю свою жизнь, если ее можно так назвать. Смерть – первозданное искусство. И он, как сам себя любит называть, - «Голос поколения мертвых людей».
В моем «Иллюзории» Пьеро утопает в бесконечной меланхолии и грусти, в ностальгии, несущей в себе боль многих лет, в воспоминаниях, которые так небрежно резали ангельские крылья, в своих мечтах, которым уже не суждено сбыться. Кровь, смерть, самоубийство – его вечные флаги, которые так коварно вдохновляют и пугают. Пьеро – одинокий гений, он ни добр, ни зол, всего лишь одинок в моем пустынном «Иллюзории»...».
Sergey Pechev. «Идеальный финал».
«Смело»
Капли дождя коснутся земли,
Мешая багровые реки.
По линиям жизни в крови -
Душа уходит из вены.
Мимо мелькают машины,
Реклама зомбирует массы,
Остаться в бетонной трясине,
Так и не сняв свою маску.
Люди увидят лишь психа
В образе безликого тела.
Сердце - все та же резина,
Которую рвали мы смело.
13 января 2012 год. 23:58.
***
«***»
Во мне нет души, я сделал операцию,
Я удалил ее, как вы просили.
Теперь жизнь моя потеряла краски,
Серые тона, что рисовали кистью.
Да я теперь циничен, мир оглох
От крика пустоты, в котором я,
Попав под сильный дождь, промок,
Но я не знал что эти капли – яд.
Коснись ладонью глаз моих,
Оставь в зрачках свой отпечаток,
И я был мертв, но вновь ожил,
Когда принес в эдем взрывчатку.
Я наблюдал, как падала роса
От ветра, шелеста травы,
Но не вознес себя на небеса,
Остался в мире, где я - псих
16 января 2012 год. 00:14
***
«***»
Улыбнись, покажи мне прекрасный сентябрь,
Мелкий дождь, опавшие листья,
Когда мы еще живы, когда мы еще рядом,
Там, в городке, почти у границы.
Меня не тревожь, я умер давно,
Умер для них, мертв для себя,
Мертв для любви, мертв и для снов,
Давно уже мертв, но продолжаю дышать.
5 декабря 2013 год. 02:14.
***
«Здравствуйте»
К чертям всех тех, кто мною недоволен,
Свои расстройства можешь выражать ты тише!
Я - лишь фрагмент на снимке для полароида,
Я, словно тень, что исчезает, когда солнце выше.
Я выжег каждые слова, опять сожрал все буквы,
Ты будешь насмехаться, правду узнавая вечером!
Я - танец, ветер! Я - грязный след на твои губы,
Налет греха и пьянства, болезнь, что не излечат!
Меня опять калечат твои глаголы, мистер,
Ведь ты меня не видел и хочешь знать подробней?
Я - мизантроп и циник, зови меня "Антихрист"!
Я так люблю детей, что вновь играют в порно!
Я так люблю людей, до смерти и до гроба,
Когда они гниют, укутываясь в теплый плед.
Моя судьба сравнима с первой кинопробой,
Но вместо режиссеров тяну ее в постель!
Я выблевал все доброе и вывернул наружу!
Я - самый значимый и интересный пациент!
Когда очередной самец дуру зовет на ужин,
В порыве страсти, я раздеваю вашу смерть!
Царапаться, кричать она уже не будет,
Лишь стоны до утра играют мыслями в печаль!
И эта ночь моя, ведь ей так сильно нужен,
Затем на утро я предложу ей чай!
Меня ты не ищи и не встречай таких, как я!
Моя душа давно мертва, оставив капли гноя,
Спасение единства - налей мне в чашу яд,
Теперь смотри, как пишется твоя история!
Я вновь марал листы, создав для мира фокус,
Я ненормальный от природы каждой клеткой тела!
И разум мой, как свет сквозь сотни грязных окон,
Я не ушел, но чтоб вернуться - выжидал момент...
Заклей уста мне скотчем, но строки будут живы!
По жилам чувствовать, кого назвал "иными"
Залей уста мне Скотчем, но я питаю силы
От города, что частью стал для мира!
И там я - бог, ведь проживал все эти жизни!
Прочувствовал их так, касанием сердец!
Я выживал, я жил лишь ими!
И это мир в душе - корона красоты или ее венец...
Мой юмор слишком черный, мои желания грязны,
Вы вряд ли захотите, чтобы я остался другом.
Я - то самое молчание среди бушующей грозы,
И ваши розы станут для меня испугом
17 июля 2014 год. 00:15
***
«***»
И в моих венах сочилась лишь осень.
Однажды, ее разбавлял героин.
Бледными пальцами рисунок на окна,
Старенький фильм, сюжет, героинь.
Знаешь, я слишком труслив, чтобы сдохнуть,
И слишком смельчак, чтобы жить,
Я слишком здоров, чтобы лечь в "пижамы" снова,
И слишком я болен, чтобы серостью быть.
Грудью открытой чувствовать ветер,
Позволить мечтам умереть.
Так много людей, что живут в этом свете,
А я? А я - всего лишь мертвец
Чувство любви, что ломают бездумно
Тысячи рук усталых умов,
Дай мне уйти шагами... беззвучно,
Мир, что набросил сотни оков.
28 августа 2014 год. 15:45
***
«***»
Умирать бесполезно, если только в душе,
Среди шпилей серых коробок,
Вчерашний коньяк в высокий фужер,
Или виски в парочку стопок.
Умирать так бездумно, поверь мне,
Если только в осеннюю желтую вьюгу.
Утром блевать дешевым портвейном,
Пачкая похотью руки.
Умирать нелегко, ведь так говорят?
Если только под самый рассвет,
Когда слышишь безвольный стон ноября,
Опрокинув вино на паркет.
Умирать? Хм... это дело простое,
Если оставить душою стихи,
Если напиться жизнью до гроба,
Подарив себе пару стихий
28 августа 2014 год. 16:15
***
«Наивность»
А я хотел бы доверять всем этим людям.
Они блевали желчью мне в ответ.
Я верю в то, что добрых сильно любят,
И изменив, не обрекают их на смерть.
Я знаю, бабочки летают лишь ночами,
Их крылья не ломает звонкий смех детей.
Я верю в то, что встречи не случайны,
И в этом мире живут тысячи идей.
Да, я хочу наивным стать до жути,
Чтобы в глазах других обманутым мне быть,
Затем, на поезда маршруте
Рассеять обещания, скомкав их в пыль.
Налей мне до краев коньяк или портвейн!
Поверь, сегодня мне плевать на всех!
Хочу, чтоб солнце светило мне теплей,
Хочу, чтоб мягким стал тот колкий снег,
Но снова в голове стираются те грани,
Что отделяют мир тепла от темноты.
И снова здравствуй, мой бледный странник,
И в эту ночь ты посетил мои мечты!
Ты возведешь в прицел все доброе,
Что было у меня остатками засохшей рвоты,
Затем патрон, так вкусно пахнет порох,
Эскиз на стену литрами горячей крови.
И снова ночь без сна или упрека,
Моя улыбка сгинет или сдохнет сразу.
А может, даже, глухой удар веревки
Перед рассветом, развеет все мои рассказы.
Ты не поймешь меня, мой маленький ублюдок,
Раз эти строки для тебя - нажива!
А я ведь болен, каждым эхом пульса,
Мои слова - мой яд, что протекает в жилах.
Опять рассвет, и мир так тихо опустел,
Бросая легкий ветерок в сердца.
Опять не спать, и это - мой удел,
И если хочешь знать, то загляни в глаза.
Там не найдешь ты радуги цветов,
Там нет подобий счастья, ненужной чепухи,
Там лишь ответ, затем уже вопрос,
Там ласковы касания божественной руки.
29 сентября 2014 год. 08:15
***
«Птицы»
Я так привык быть одиноким,
Смотреть в окно, курить, мечтать.
Моих балованных подобий,
Устало что-то сочинять.
Я не люблю их камер, объективов,
Совместный полароид - проделка Сатаны,
Ведь дальше, нам уже не стыдно,
А их разрушены мечты!
Тогда ответь, моя печаль,
Давно ли ты нашла партнера?
Бросай его! Давай мечтать!
Ведь, я к тебе вернулся снова!
Водить руками по ножам,
Осуществив уродливый порез,
И мой творец - это я сам!
А сам? Я - есть болезнь!
Принять в груди ту теплоту,
Что вызывает меланхолия,
Обнять, укутаться в ее "люблю",
Там снег не дарит огненные хлопья.
И так смотреть в ночное небо,
О чем-то думать и жалеть,
А птицы умирают слепнув
Они - лишь ангелы чужих надежд.
11 сентября 2014 год. 13:20
***
«Знаешь, мне так легко»
Знаешь, мне так легко умирать
В этот час, минуту и ночь,
Знаешь, не легко так мечтать,
Сжимая в руке кухонный нож
Все, что было мне дорого очень,
Чем болел и боялся любить,
Неровно напишет мой почерк
В сплетении мраморных плит.
Может запить на недельку, другую?
Пальцами лапать звездное небо.
Сердце - плевок в мусорную урну,
Я так наивен, поэтому верю.
Верю в добро, счастье, любовь,
Но похотью глаз разрезать все чувства,
Давай, окуни меня в ярую боль,
Оставив осколком искусства!
Заставь приходить на могилы,
Мертвых уже, но веселых, людей.
Они - лишь финальные титры
В прорези бездушных дней.
В беге наивности лет, эпатаж,
Между осенними кронами.
Я и не помню, какой выбрал этаж,
Кутаясь в свет бледной "короны"!
Вдыхая смолу, ненависть, жизнь,
Я стараюсь сбавить шаги.
Ветер бросает мне тонкую мысль,
Играя перегноем листвы.
Заставляет сердце взрослеть...
Нет! Не хочу! Верни мое время!
Глупая мечта - просто лететь,
Глупая мечта - просто поверить...
Куда спешат эти милые люди?
Семьи? Браки? Дети? Дома?
Давай же! Умри на минуту!
Почувствуй самый нежный кошмар...
Где ласковый шепот тревожит мне слух,
Где теплый мой чай греет ладони,
Где тайны превратились в легкий испуг,
И старый рояль играет мне ноты.
В жизни минора нет теплых красок,
И я бы упал в небеса или ад,
Жаль, что я не верю этим рассказам,
Безумно хотел бы, но... жаль.
И снова уснуть, мирно, в четыре,
Проснуться от ругани из-за стены,
Слушать весь день виниловые пластинки,
И перед зеркалом называть себя "ты"!
Я ведь влюблен в мысли рассвета,
Они так легко проникают в уста...
А жизнь - одна сигарета,
Взросло, модно, но... зря.
14 сентября 2014 год. 04:15.
***
«Эгоизм»
Да, я ужасен до тошноты,
Во мне мораль давно завяла,
Словно розы теряют лепестки,
А дождь их бьет... странно.
Да, зови меня больным,
Среди улыбок, счастья и тепла,
А я глотаю едкий дым,
Моя душа - еще один кристалл.
Да, я слишком мерзок, слишком груб,
Мои фантазии - моя забота,
На памяти я имею твой детский труп,
Полив его потоком сладкой рвоты.
Да, не подхожу под ваши рамки,
"Здесь не нормально" - люди говорят,
Но я - не стадо конченных баранов,
А если так, то кинь в бокал мне яд!
Пусть я умру...
Подох? И черт с ним!
Я слишком черствый, но глаза мои
Зальются цветом, лишь бы черным,
Трясущиеся пальцы рвут календари!
Да, я не посмею вас винить,
Ведь вы глупы, а это, словно инвалид,
Я тот, кто не умеет не любить
Я - звено цепи или потерянный тот вид!
Тогда, сожми и покажи слова мне,
Чтобы хрустели кости от руки!
Я не борюсь с болезнью. Слабак?
Да нет, я - чистый дар сухой земли!
Ты не проси посидеть с твоим чадом,
Я его удавлю в колыбельной!
Ты считаешь это аморально. Так ведь?
Но мне плевать, ублюдок, на твои идеи!
Я ненавижу тех, кто лезет своим носом,
В касание сердец, осколки дружбы!
Эти люди - надеюсь, совсем скоро сдохнут!
Эти люди - просто мусор!
Мой мир подарит песни или солнце,
Бессмысленные битвы внутри моей души,
И знаешь, в толпе серых незнакомцев,
Однажды утром, не захочу я жить...
15 сентября 2014. 15:32
***
«Солнечный вторник»
Солнечный вторник
Пришел незаметно в осени дней.
Усталый дворник на рассвете
Метет разноцветный "снег".
Милые дамы укутаны в шарф,
Чтоб не болеть более.
Рюмки бурбона и ласковый шарм -
Предвестники нового горя.
На улице сыро, но так тепло,
Бесконечности нового кадра.
И если ты друг, то дай мне еще
Загадки, ребусы, тайны.
Усталый автобус поглотит тела
Не дорожит...
И словно последний лист сентября,
От ветра душа не дрожит.
Улыбки детей, что так наивны,
Сгорят...
Вдыхать аромат гнущейся ивы,
Смотреть, как догорает заря.
И может быть, зря...
Может быть, все слишком глупо,
Но я вижу тебя,
Желая почувствовать твои сладкие губы.
Это все грубо, и явно не мы
Выбегаем из сотни витрин,
Вечером коньяк, никотин
На утро вино, аспирин.
Звонкий смех из-за окон моих,
Детский, но нежный...
Прибереги для меня островок,
Островок для моей надежды.
Люди уходят, и часто все портят,
Не веселят дымом в пакете.
А сегодня опять солнечный вторник,
Радость, но он просто повесился....
19 сентября 2014 год. 15:50
***
«***»
Моя душа, ты вся пропахла гнилью,
В пыли я захлебнулся, чуть дыша,
Я - актер черно-белого фильма,
Но пальцами царапаю осколочки тепла.
И разве грусть уместной будет?
Да нет. Наверное, я слишком слаб,
И что сказать тем мертвым людям,
Когда обхватит нас декабрь?
Ты не ищи в словах моих утопий,
Они черны, и целью ставят смерть.
Помню, как целовал лики надгробий,
Затем меня трепал тот смерч.
Что стал посланником для всех,
Для нас с тобой, для жизни и людей,
Я слышал его мерзкий смех,
А он играл с улыбкою моей.
Он рисовал в душе порезы,
И разум падал в вечный сон!
Я стану лучшим в твоих пьесах!
И станет сладостен твой дом!
Но подари же поцелуй мне на уста,
Налетом красок, смерти, боли,
Открыв глаза, я вспомню все слова,
Я вспомню... но не более....
25 сентября 2014 год. 19:40
***
«Счастье мое».
Счастье мое, расскажи мне о мире,
Как безумно в нем рушатся судьбы,
И давай, хотя бы сегодня, мы станем иными,
Как они, как все эти глупые люди.
Купим билеты на юг, сейчас это модно,
Уверяя друг друга в любви,
И не будем знать даже о том, что это,
Считая стрелки, смотря на часы.
А потом разбежимся в чужие постели,
Чтобы утром виновато смотреть не в глаза,
Поехали в ЦУМ, там модные бренды,
Фотографии, окна пирона, вокзал.
Работа и дом, дыша в стекла маршруток,
Думать о чем-то и долго жалеть,
Пропадать не душой среди тысячи суток,
Боясь ровно в шесть опять умереть.
Счастье мое, что им нужно от жизни?
Стабильность? Уютный очаг?
Тогда, давай подружимся с ними?
Прости, счастье мое, это я сгоряча.
2 октября 2014 год. 11:50.
***
Часть 3. «Мир».
От автора:
В третьей части сборника я хотел бы рассказать Вам про мир, в котором мне приходилось жить. Очень долго и нежно. Конечно, для многих, это – шутки и юмор. Увы, люди не поймут, как сходить с ума утром, теряясь в тонкой грани между реальностью и грезами, словно застрять где-то между землей и небом. Застрять так подло, чтобы не чувствовать ладонями неба, не царапать подошвами кроссовок черный песок, мягкий асфальт. Лишь впитывать соединения никотина, находясь в подвешенном состоянии жизни. И можно ли назвать это жизнью?
Знаете, как тяжело жить сразу в двух мирах? К счастью, я слишком много времени потратил на свой мир в душе. Вернее, не обошлось и без помощи моих «демонов». Создавать по крупицам мирок в себе. Так нежно, словно самый чудесный механизм моей души, по крошечным соединениям тепла и любви, ненависти и желчи. Легко? Нет, мой маленький друг. Увы, но цена создания вселенной – психика или жизнь. В моем случае – первое. Мирам нужны имена. Свой я нарек «Иллюзорий».
««Иллюзорий» - мой выдуманный Лондон. Почему Лондон? Я всегда в душе хотел быть гражданином Англии, я знаю всю истории, тысячи подвигов, моя любовь к этой стране не имеет границ. Лондон – великий памятник архитектуры и совершенства, мои глаза улавливали сотни фильмов, в которых описывался этот великий город, будь то драма, комедия, криминал, в любом виде он прекрасен и превосходен.
Почему же я тогда не назвал его просто Лондон, а выбрал именно «Иллюзорий»? Я тоже часто задавался этим вопросом, но в итоге нашел ответы. «Иллюзорий» - небольшой остров, среди тысячи бетонных заводов, которые выпускают черные пары высоко в ясное небо, среди миллионов людей, которые так радуются своей жизни, среди сотен стран. Серый выдуманный «Лондон», такой похожий, но и тут же такой другой. Количество людей в нем уменьшено до минимума, лишь Генри, Пьеро и «мертвые» люди, которые дополняют мечты моих образов. Осенний аромат врывается в легкие с каждым вздохом. Этот великолепный вкус воздуха, который так медленно освобождает разум от ненужного хлама, от килограммов груза. Легкий туман заполоняет пустынные улицы, слегка врезаясь в глаза. Тут никогда не встает солнце, не греет своими лучами холодный асфальт. Призрак одиночества и пустоты, он так прекрасен. Тяжелые серые тучи поедают небо, оставляя лишь однотонное полотно, на котором Боги рисуют своими слезами дождь, капли его падают на землю, одаривая ее полноценной прохладой минувших дней. Вечная осень раскрашивает город в тона багровой любви, стыда и примирения, освобождая каждый след в безлюдном мегаполисе «мертвых людей». И так изо дня в день, и лишь поздним вечером разноцветная метель разгоняла тучи, обрисовывая полную Луну, которая сияла высоко в небесах, и маленькие ангелы приклеивали блестящие звезды, чтобы придать еще больше изящества в воображаемый мир. И именно здесь, в этом самом месте, два образа скитаются по пустым улицам.
Самое странное во всем этом, что меня уже нет. Я всего лишь оболочка, ждущая пока ее заполнят. Я мертв. Наблюдатель, который смотрит за борьбой моих образов. Как кукла – марионетка, жду, пока кто-то вдохнет в меня жизнь. Это очень сложно передать словами, можно лишь почувствовать…».
Sergey Pechev. «Идеальный финал».
«***».
Мы шли по линиям строго,
И в небо впираясь лицом,
В сторону шаг-это немного,
Умереть подлецом!
И кто-то скажет лишь слово,
Около асфальта в ночи,
Это ведь глупо, убого,
Лучше заткнись и просто молчи
3 января 2012 год. 04:45
***
«***»
Я видел ангелов и видел бесов,
Я видел ад и видел небеса.
И даже труп бывает весел,
Когда без стука врывается весна
5 января 2012 год. 02:30
***
«Розы»
Колорит красоты во фразах,
Не каждый сможет понять,
Будто розы засохли в вазах,
Но шипы их не дали обнять.
Как касались ладони оков,
Острием разрезая вены,
Один ключ от сотни замков,
Ключ от последней измены.
И стебли на строки падут,
Мягко спускаясь во тьме,
И ожить им уже не дадут,
Зарывая во влажной земле.
10 января 2012 год. 00:12
***
«Клоун»
Это магия чисел по сути,
Куклы в иллюзиях мертвы,
И каждый поступок подсуден
В пении бесшумной тьмы.
В тишине не найти нам ответов,
Там лишь поэзия крови,
Так же и день обойдется без света,
Став бесконечной ночью.
И каждый поймет для себя -
Куклы разорваны вами!
Именно вы спустили якоря,
Оставив судьбу без штурвала.
Я всего лишь ирония, вечность,
Смех этой пропасти в мире,
И на дне я нашел человечка,
Но уста его были зашиты.
Больше ни слова, ни звука,
Не скажет улыбчивый клоун.
И все же безумная мука -
Быть одному среди клонов
11 января 2012 год. 08:50
***
«***»
И в голове моей столкнулись десятки силуэтов,
У каждого своя история, свои грехи,
И лучше бы мне не заслушиваться этим,
Но кто, как не они, напишут все эти стихи?
И каждый в этом мире смертен,
Люди - феномен, загадка, колдовство.
И все глаза привыкли во что - то верить,
А это лишь обман, иллюзия и баловство.
Давно я осознал тот факт,
Что силуэты психи, в глубине души.
Соединить их не возможно в такт,
Они - мелодия и стимулы в ночи!
И лишь глазами провожая свет,
Когда шар огненный зайдет за горизонт,
Когда мне в душу попадет апрель,
И образы все спрячутся под зонт.
