ВЫСТРЕЛ 3 страница

— Я… не очень хорошо помню. Но кажется, этот незнакомец уговаривал Сергея сделать «что-то. Он сказал: «…За сына и жену можете не беспокоиться. Голодать им не придется. Это я вам обещаю…» И потом еще: «Не будем пессимистами… Вас не поймают».

— Это все?

Богачева вздохнула:

— К сожалению, да. Я пыталась расспросить об этом мужа, но он ничего не ответил. Сказал, что это его профессиональные дела. И еще он сказал: «С Виталиком все будет в порядке, я об этом позабочусь». — Богачева замолчала. Она снова достала из сумочки скомканный, грязный платок и вытерла слезящиеся глаза. Затем посмотрела на Турецкого и спросила: — Александр Борисович, вы правда думаете, что это Сергей убил того человека?

— Похоже на то, — ответил Турецкий.

— Он сделал это ради Виталика. Я догадывалась, что он задумал что-то незаконное. Но я не думала, что он хочет кого-то убить… Поверьте.

— Да, — кивнул Турецкий. — Я верю. Но человек мертв.

— Я понимаю, что в этом есть и моя вина. Ведь я догадывалась… Но… понимаете, Виталику так нужна была эта операция… Господи, если б я только знала!

— Богачева заплакала. Александр Борисович глядел на ее трясущиеся плечи и хмурился. Он не выносил женских слез. Видя перед собой плачущую женщину, даже совершенно незнакомую, он всегда чувствовал себя виноватым. С этим щемящим чувством ничего нельзя было поделать.

— Елена Петровна, попытайтесь успокоиться. Операция сделана. Ваш сын будет здоров. А Сергей Сергеевич… Его уже не вернешь. Для нас с вами важно найти человека, который вынудил его пойти на убийство. Вы это понимаете?

— Да… — сквозь слезы ответила Богачева. — Да, конечно… Но как? Как я могу вам помочь?

— Вы хорошо разглядели того человека?

Она покачала головой:

— Не очень. Он был в кепке и темных очках.

Турецкий взял ручку и придвинул к себе листок бумаги.

— Опишите его, пожалуйста.

Елена Петровна отняла платок от лица и задумалась:

— Высокий… Худощавый… Волосы светлые.

Очень светлые, почти белые… Нос острый и тонкий. Губы… губы обычные. — Она посмотрела на Турецкого, растерянно улыбнулась и пожала пухлыми плечами: — Простите, но, кажется, это все.

— Что ж, это уже неплохо. Конечно, если волосы у вашего блондина некрашеные. Спасибо вам.

— Я… — Женщина всхлипнула: — Теперь я могу идти?

— Да, конечно. Сейчас подпишу вам пропуск. — Турецкий подмахнул пропуск и протянул его Богачевой. — Если вспомните что-нибудь еще — звоните.

Елена Петровна поднялась со стула.

— Простите, что я устроила в вашем кабинете истерику. Но я… ничего не могла с собой поделать. До свидания.

— До свидания.

Женщина повернулась и, продолжая всхлипывать, вышла из кабинета.

Турецкий сидел за столом и задумчиво разглядывал листок бумаги с описанием примет «высокого блондина». Кто же это может быть? Бандиты, которых наняли конкуренты Кожухова по бизнесу? Вряд ли. Бандиты так не действуют. Сами конкуренты? Тем более. Слишком изощренно. Но тогда кто? Если вдуматься, тактика не такая уж и новая — играть на слабостях людей, таскать каштаны из огня чужими руками, а самим оставаться в тени. «За сына и жену можете не беспокоиться». Это что же, выходит, они сразу определили его на нары? А это словечко — «досрочно». Разве бандиты могут обещать человеку, что помогут ему выйти из тюрьмы досрочно? Нет, ребята, человек, который приходил к Богачеву, должен был обладать особыми полномочиями, чтобы обещать такое. Итак, тактика плюс обещание… Вырисовывается вполне определенный портрет.

Турецкий снял трубку телефона и набрал номер Меркулова.

— Константин Дмитриевич? Здравствуй, дорогой… Да, продвигаемся… Ну, не то чтобы докопались, но кое-что интересное прорисовывается. Нужно поговорить… В «Виндаве»? Это еще что такое?.. А, понял. И что, действительно вкусно готовят?.. Хорошо, выезжаю.

 

 

 

Кафе, где обедал Меркулов, оказалось небольшим, но довольно уютным. В окна были вделаны витражи, на столиках — клетчатые скатерти, салфетки и голубые вазочки с пластмассовыми цветами.

— Ну как тебе? — спросил Меркулов, аппетитно поедая харчо.

— Ничего, — ответил Турецкий. — Про такие кафешки обычно говорят: «миленькое местечко».

— И главное, недорогое, — заметил Меркулов.

— Что, и кормят вкусно?

Меркулов кивнул:

— Вполне. Закажешь себе что-нибудь?

— Спасибо. Я уже перехватил.

— Как хочешь. Ты сам себе враг.

Меркулов покончил с харчо и взялся за поднесенный официантом шашлык, обильно обсыпанный зеленью и луком.

— Ну, — усиленно перемалывая зубами мясо, спросил Меркулов, — чего молчишь, Александр Борисыч?

— Жду, пока вы прожуете, господин генерал.

Меркулов улыбнулся:

— Я умею слушать и с набитым ртом. Давай рассказывай.

— Ладно. В общем так, в день убийства Кожухова к Богачеву приходит некто в черных очках и кепке, надвинутой на лоб…

— Уже страшно.

— То ли еще будет. Итак, этот кто-то уединяется с Богачевым в спальне. Они долго беседуют. На стене спальни висит «сигнальник»…

— Что?

— Такая штука, навроде домофона. Чтобы мать, находясь на кухне, слышала, что ее чадо проснулось.

— А-а, понятно. Продолжай.

— Кто-то… Богачев или его гость случайно включают эту штуковину. Слишком поздно, чтобы услышать весь разговор, но зато в самый раз, чтобы понять, что речь идет о какой-то сделке. Жизнь ребенка в обмен на определенную услугу.

— Убийство Кожухова?

— Угу. Причем человек этот настолько уверен, что Богачев не заложит его, что даже обещает присмотреть за его женой и ребенком, пока тот будет париться на нарах.

— Надо же, какой заботливый, — усмехнулся Меркулов, вытирая рот салфеткой. — А похлопотать, чтобы Богачева выпустили досрочно, он не обещал?

Турецкий сделал круглые глаза:

— Константин Дмитриевич, ты страшный человек!

— Что, угадал?

— В самую точку! А вот теперь давай подумаем — кто из контингента, с которым нам с тобой приходилось иметь дело, действует подобным образом?

— Ну уж не бандиты — это точно. Хотя… — Меркулов сунул в рот кусок мяса и задумался. — …Возможно, новое поколение бандитов действует именно так. Нам, старикам, не угнаться за веяниями времени.

— Не усложняй, — поморщился Турецкий.

— Ну, если не усложнять, тогда… — Внезапно Меркулов перестал всевать и уставился на Турецкого. — Черт, — сказал он. — Ты думаешь, здесь замешаны спецслужбы?

— Думаю, Константин Дмитриевич. По крайней мере, эта версия не лишена оснований. Я тут недавно беседовал со Звягинцевым, следователем, который был на месте убийства Кожухова. Знаешь, какую версию выдвинул он?

Меркулов проглотил мясо, посмотрел на Турецкого и нахмурился:

— Ну говори, не томи.

— Рядом с креслом, в котором сидел Кожухов, пылились два свободных места. А билеты, заметь, все были проданы.

— И что из этого следует?

Турецкий пожал плечами:

— Звягинцев предполагает, что это могли быть охранники.

— Но тогда почему их не было рядом с Кожуховым в момент убийства?

— Это вопрос всех вопросов. И еще, я наводил справки. По словам заместителей и коллег Кожухова, он никогда не ходил с охраной. Я обратился в охранное агентство, которое сторожит офис газеты «Российские известия». Так вот, никто из сотрудников агентства не сопровождал Кожухова ни в тот вечер, ни в какой-нибудь другой.

— Все интереснее и интереснее, — заметил Меркулов.

Турецкий кивнул:

— Не то слово. Как люди, знающие, почем нынче фунт лиха, мы с тобой вполне можем предположить, что охраняли Кожухова те самые ребята, которые его и заказали. Ну, не обязательно те же самые, но из той же таинственной спецслужбы. Тогда легко объяснить, почему в нужный момент их не оказалось на месте.

Меркулов отложил вилку и с наигранным восторгом взглянул на Турецкого:

— Ну Турецкий! Ну голова!

— Стараемся, — скромно потупил взгляд Александр Борисович.

— Мне не терпится узнать подробности этой истории. Сегодня же попытаюсь все выяснить. Чувствую, предстоит тяжелый разговор.

Турецкий поднял палец, показал им на крышу кафе и вопросительно приподнял брови. Меркулов кивнул.

— Понятно, — сказал Турецкий. — Ну ни пуха ни пера.

— К черту.

— Да, чуть не забыл. — Турецкий сунул руку в карман, достал из него листок бумаги и протянул его Меркулову. — Не к столу будет сказано, товарищ генерал, это нашли у Богачева в пищеводе.

Меркулов с гримасой брезгливости посмотрел на протянутый листок.

— Ну не именно этот листок, — поспешил успокоить его Турецкий. — Я переписал буквы с того огрызка.

— А-а, — с облегчением произнес Меркулов. — Он взял протянутый листок и пробежал по нему взглядом. Поднял глаза не Турецкого: — Пленка?

— Да. Похоже, это именно то, что искали в квартире у Кожухова псевдограбители.

Меркулов вытер салфеткой руки и бросил ее в пепельницу.

— Н-да… — задумчиво проговорил он. — Тайны мадридского двора. А это что за буквы? Дем…ев… Да…лов… Это что же, фамилии?

— Может быть.

Меркулов задумался:

— Допустим, Саня, что эти люди — заказчики. Но обычно имена заказчиков остаются в тайне. Откуда Богачев знал их фамилии? И откуда он знал о пленке? Ведь киллерам обычно не сообщают таких деталей.

— Обычно да, — кивнул Турецкий. — Но не забывай, что Богачев — мент. Он был опытным сыскарем. Мог навести справки по своим каналам.

— Вряд ли у него было на это время.

— Иногда достаточно пары телефонных звонков, — пожал плечами Турецкий. — По роду службы у него были Обширные связи. Наверняка он стремился максимально обезопасить себя. Ведь методы работы спецслужб известны всем. С ними можно играть только на равных, иначе всегда останешься в дураках.

— Гм… — Меркулов задумчиво почесал пальцем тяжелый подбородок. — Может быть, может быть… Что думаешь делать дальше?

— Хочу показать этот листочек Кротову. Как считаешь?

— А что, покажи. Может, чего и подскажет. Его источникам информации можно позавидовать. Иногда, когда гляжу на него, у меня такое ощущение, что мы живем в средневековье, где судьбы людей и страны вершатся в каком-нибудь будуаре или в приватной маленькой беседе.

Турецкий засмеялся:

— А разве не так?

— Да так, так, — вздохнул Меркулов. — Ладно. Я попытаюсь выяснить, что и как. Официальным путем. На особый успех не рассчитывай, ты ведь знаешь, как эти ребята охраняют свои интересы. Если узнаю что-нибудь важное — немедленно сообщу.

Турецкий показал пальцем на тарелку и посоветовал:

— Закажи себе еще один шашлык.

— Зачем? — удивился Меркулов.

— Ну, как тебе сказать… Вдруг после разговора с этими… — Турецкий вновь показал пальцем на крышу, — …у тебя навсегда испортится пищеварение и ты больше не сможешь есть твердую пищу.

Меркулов досадливо поморщился:

— Юмор у тебя, Турецкий, какой-то мрачноватый. Хотя, может быть, ты и прав. — Меркулов повернулся к барной стойке и сделал официанту знак рукой. А когда тот подошел, коротко сказал: — Еще одну порцию шашлыка, пожалуйста.

 

 

 

«Итак, что мы имеем? — размышлял Турецкий, сидя в своем кабинете на Большой Дмитровке и задумчиво глядя в экран ноутбука. — Во-первых, Кожухов был на спектакле с охраной. Во-вторых, эту охрану никто не видел после убийства Кожухова. Это первый факт».

«Охрана. Откуда взялась? Куда девалась?» — отстукал Турецкий на клавишах ноутбука.

Идем дальше. Таинственный блондин, который, судя по всему, был заказчиком убийства. Ну, либо представителем заказчика. Блондин этот явно обладает полномочиями, которые и не снились простому смертному. А вот для сотрудника спецслужб сделать то, что обещал Богачеву блондин, — это как два пальца об асфальт.

Пальцы Турецкого привычно забегали по клавишам: «Блондин. Спецслужбы. Проверить».

Секунду подумав, Турецкий подчеркнул слова «блондин», «спецслужбы» и «охрана». Эти три слова были явно из одной оперы.

Далее. Лоскут ткани, найденный в пищеводе у Богачева. Сыскарь явно пытался навести следствие на след заказчиков, правда, сделал это весьма диким и ненадежным способом, но тут уж ничего не поделаешь — психика самоубийц не поддается нормальному анализу. Что значили уцелевшие буквы? «Дем…ев… Да…лов». Вероятней всего, это фамилии. Две фамилии. Два охранника.

Турецкий занес пальцы над клавиатурой и впечатал буквы из записки в строчку «Охрана».

— Вот тебе и таинственные охранники, — проговорил Турецкий, задумчиво глядя на экран.

Осталось последнее звено — пленка. Что это за пленка? Магнитофонная? А может быть, фотопленка? У Турецкого почти не было сомнения, что обыск на квартире Кожухова был связан с этой пленкой. Ну а если это так, то и шлепнуть Кожухова могли из-за этой чертовой пленки.

«Пленка. Обыск. Возможный мотив убийства», — отстучал Турецкий и откинулся на спинку стула.

 

 

 

Дверь кабинета Меркулова приоткрылась, и в нее просунулась взлохмаченная голова Турецкого.

— Кость, к тебе можно?

— Привет, Саня! Проходи.

Турецкий прошел в кабинет и уселся в кресло.

— Ну? — нетерпеливо спросил он.

Меркулов задумчиво пожевал нижнюю губу, затем сказал:

— Я навел кое-какие справки. Дело темное, Саня. Похоже, людишки из теневого ведомства и сами не знают, как им поступать в данной ситуации. А когда они не знают, как поступать, они предпочитают молчать.

— Очень разумно с их стороны, — заметил Турецкий.

Меркулов мрачно усмехнулся.

— Это еще не все. Видишь ли, мне намекнули, что с моей стороны очень неразумно совать нос во все эти дела. В ответ на это я предложил им самим найти заказчиков убийства Кожухова. Мое предложение сделало их сговорчивее. Короче, так. Две недели назад к Кожухову приставили охрану. Меня пытались уверить, что дело это связано с бизнесом, которым занимался Кожухов. Ты ведь слышал о проекте объединения «Российских известий» с телеканалом «МТВ-плюс» в один концерн?

— Еще бы. Все газеты пестрили.

— Так вот, меня пытались убедить, что концерн этот — дело государственной важности, поэтому к Кожухову и приставили охрану. Якобы ему кто-то угрожал, а он, пользуясь своими связями в силовых ведомствах, заручился их поддержкой.

— Угу, — нахмурился Турецкий, — чисто по знакомству. Чего уж там — дело житейское.

— Житейское не житейское, но вся эта история произошла накануне президентских выборов. Я, конечно, не утверждаю, что выборы и это убийство каким-то боком связаны, но не рассматривать эту версию мы не можем. Я тебе так скажу: у этого дела ноги растут из такого места, что нам и не снилось.

— Это точно. Как бы нам с тобой самим не оказаться в этом веселом месте, — заметил Турецкий.

Меркулов откинулся на спинку стула и весело посмотрел на друга:

— Очень даже просто, Саня. Ты ведь знаешь, как это нынче делается. Достаточно цифрового фотоаппарата и одного хорошего компьютера, чтобы превратить мать Терезу во врага человечества. В общем, так. Продвигаться вперед нужно, от нас ждут результатов, но продвигаться нужно аккуратно. Каждое свое действие согласовывай со мной, понял?

— Чтобы, если что, твоя голова полетела вместо моей?

— Моя больше, — с улыбкой сказал Меркулов, — по ней в любом случае не промахнешься. Да и катиться, если что, нашим головам вместе. Так что не расстраивайся.

— А поговорить-то с этими охранниками можно?

— Нет. Человек, с которым я говорил, утверждает, что этих людей нет в Москве.

— А где они?

— Не то в Гондурасе, не то еще где-то. Короче, далеко. Человек, с которым я беседовал, утверждает, что Кожухов пришел на спектакль один. Охрану к тому времени уже сняли. Якобы Кожухов успокоился и сам отказался от охраны.

— А как же пустые кресла рядом с Кожуховым?

— Об этом они ничего не знают.

— Ну а фамилии-то этих охранников можно узнать?

Меркулов покачал головой:

— Нет. Оба они заняты в секретной операции, и их фамилии не подлежат разглашению.

— В Гондурасе? — поинтересовался Турецкий.

— В нем, — кивнул Меркулов.

— Черт знает что такое! Легче получить информацию в ФБР, чем в родном ФСБ!

— Спокойней, Саша, — мягко сказал Меркулов. — Нам ведь с тобой к этому не привыкать. Как-нибудь выясним сами. Кстати, в последнее время у тебя усталый вид. Спишь-то нормально?

— Нормально. Только мало. В последнее время все какие-то рожи снятся. Из прошлых дел. Бандиты, воры, продажные чиновники, убийцы… Будто хороводы вокруг меня водят.

Меркулов внимательно посмотрел на Турецкого.

— Это у тебя наступает период переосмысления жизни. Поверь мне, он скоро пройдет. Все устаканится. Ешь побольше витаминов, чаще бывай на свежем воздухе и читай Толстого.

— Может, мне лучше сменить работу? — съязвил Турецкий.

— Не поможет. Как сказал кто-то из великих, не мы выбираем работу, а она нас. Толковая, между прочим, мысль. Кстати, ты еще не встречался с Кротовым?

— Сегодня встречусь… — Александр Борисович поднял руку и глянул на часы: — Через час и десять минут я должен быть у него.

Меркулов улыбнулся:

— Забавный персонаж. Родиться бы ему лет на сорок раньше, стал бы Штирлицем. Кстати, Александр Борисович, по поводу этой записки, которую извлекли из тела Богачева… Пленка на самом деле есть. Я понял это по тому, как напряглось лицо у… — Меркулов замялся.

— У человека, с которым ты разговаривал? — подсказал Турецкий.

— Именно. Однако, когда я спросил его, что это за пленка, он заявил, что ничего об этом не знает.

— Вероятно, эта информация тоже не подлежит разглашению?

— Вероятно. А насчет буковок… ну, помнишь — Дем…ев… Да…лов… В общем, мне официально заявили, что людей с похожими фамилиями в ФСБ нет. Правда, полчаса спустя, обратившись за консультацией к другому представителю ФСБ, я узнал, что в службе работает некий Владимир Дементьев. Как тебе такие словесные фокусы?

— Как в детсадовском цирке. Когда малыш-фокусник хочет обмануть взрослых дядь и теть, а в итоге обманывает сам себя.

— Вот именно. Забавно, Саня, но чем мрачнее у тебя физиономия, тем тоньше чувство юмора.

— Защитная реакция организма против невзгод, — объяснил Турецкий. — А вообще, где тонко, там и рвется. Где сейчас этот Дементьев?

— В Москве. — Меркулов выдвинул ящик стола, вынул из него листок бумаги и бросил на стол: — Вот его телефон. Майор ФСБ Владимир Алексеевич Дементьев. Только звони быстрее, пока этого архаровца и впрямь не услали по делам службы куда-нибудь в Гондурас.

— О'кей, как говорит молодежь. От тебя можно?

— Валяй.

Турецкий протянул руку и снял телефонную трубку. Быстро набрал номер.

— Здравствуйте. Могу я поговорить с Владимиром Алексеевичем Дементьевым?.. Во сколько?.. Нет, девушка. Меня это не устроит… Да, передайте ему, чтобы перезвонил следователю Генеральной прокуратуры Александру Борисовичу Турецкому. Записали?.. Отлично. Нет, не Елецкому, а Турецкому. Турция… Да. Телефон простой. — Турецкий дважды продиктовал номер своего телефона. — Я попробую про-звониться ему на мобильник. Спасибо.

Он нажал пальцами на рычаг и вопросительно посмотрел на Меркулова.

— Давай, — разрешил тот.

Турецкий положил перед собой листок бумаги и набрал номер сотового телефона майора Дементьева. Долго держал трубку у уха, затем протянул руку, чтобы нажать отбой, но вдруг остановился.

— Алло! — почти крикнул он в трубку. — Владимир Алексеевич?.. Здравствуйте. Вас беспокоит следователь Генпрокуратуры Александр Борисович Турецкий. У меня к вам важный разговор… Что?.. Я понимаю, и все же вам придется меня выслушать. Дело вот в чем. Нам стало известно, что вы охраняли главного редактора «Российских известий» Матвея Ивановича Кожухова. Как раз в день его убийства… Нет… Нет. Это не важно. Мы обязаны это знать, а из каких источников — это уже наше дело. Так вот, сами понимаете, что у нас накопилось огромное количество вопросов, на которые вы обязаны дать вразумительные ответы… Да… Да, вполне устроит… Вам объяснить, как добраться?.. Знаете? Ну и отлично. В таком случае жду вас в пять часов. До свидания.

Турецкий положил трубку на рычаг и повернулся к Меркулову.

— В пять часов майор Дементьев будет у меня.

По губам Меркулова пробежала легкая усмешка.

— Если, конечно, в полпятого его не отошлют в Гондурас ловить саранчу, — иронически заметил он.

 

 

 

Александр Борисович Турецкий уважал ребят из агентства «Глория». Сева, Филя, Демидыч — несмотря на то, что все они были боевыми офицерами и каждый из них понюхал столько пороху, что хватило бы на целую дивизию новобранцев, ребята не кичились своими подвигами, а о «горячих точках», в которых им довелось побывать, вспоминали неохотно. А когда кто-то брался, вспоминая их боевое прошлое, отвешивать им комплименты, они морщились, как от зубной боли, и говорили тихими, усталыми голосами: «Просто повезло» или «Так уж получилось».

Сотрудник агентства «Глория» Алексей Петрович Кротов, к которому направлялся Турецкий, отличался от ребят-оперативников. Он был своеобразной вещью в себе. Всегда подчеркнуто элегантен, тактичен и вежлив, он никогда не позволял себе фамильярностей, и даже глава, агентства Денис Грязнов обращался к нему исключительно на «вы».

Бывший майор КГБ и подполковник ГРУ Алексей Петрович Кротов, он же Крот, добывал информацию по своим собственным каналам, распространяться о которых он страшно не любил. Некоторые считали его высокомерным, но Турецкий знал, что это не так. Кротов был высокомерен и подчеркнуто холоден в общении с чужими, не знакомыми ему людьми. Однако стоило ему встретить старого друга, как он полностью менялся. Хотя и тут он не позволял себе лишнего.

Турецкий припарковался на Арбате, в Оболенском переулке. Здесь, в старинном доме, ставшем после ремонта элитным, и проводил свои свободные от работы часы сыщик-ас, сотрудник детективно-охранного агентства «Глория», специалист по агентурной работе Алексей Петрович Кротов.

Турецкий поставил машину на сигнализацию, вошел в подъезд и поднялся на лифте на седьмой этаж.

Перед тем как нажать на кнопку звонка, Турецкий достал из кармана расческу и причесался. Он знал, что всегда подтянутый и аккуратный Кротов не выносит в людях разгильдяйства и пренебрежения своей внешностью. Слабость, в общем, простительная. Конечно, Кротов был странным человеком. Ни внешность старого разведчика, ни его манера вести себя не содействовали возникновению особо доверительных отношений. Кротов сознательно дистанцировался от товарищей, очертив свою личную жизнь «демаркационной линией», переступать через которую не дозволялось никому. Турецкий, привыкший соблюдать чужие правила (тем более когда играешь на чужой территории), понимал старого приятеля и уважал его принципы.

Дверь открылась, и Алексей Петрович Кротов с вежливой улыбкой отошел в сторону, впуская гостя в прихожую. Он был одет в белую льняную рубашку и бежевые летние брюки, сделанные из легкой, почти невесомой ткани. Как всегда тщательно выбрит и аккуратно причесан. Ни дать ни взять — английский джентльмен. Должно быть, именно так бы выглядел Шерлок Холмс, существуй он на самом деле.

— Рад вас видеть, Александр Борисович.

— Взаимно, — кивнул Турецкий. — Вы один?

— Да. Мои укатили на дачу. Я бы и сам не прочь, терпеть не могу летней Москвы: пыль, жара… Да только служба превыше всего. Пойдемте в мой кабинет. Там у меня прохладно.

Турецкий и Кротов прошли в кабинет. Здесь действительно было намного прохладнее, чем в других комнатах. У дивана стоял журнальный столик, а на столике — бутылка коньяку, две рюмки, банка шпротов, вазочка с фруктами и пепельница.

— Присаживайтесь, — пригласил гостя Кротов.

Они уселись в кресла. Кротов наполнил рюмки коньяком.

— За встречу? — сказал он.

— За встречу, согласился Турецкий.

Они подняли рюмки и выпили. Пожевали шпроты и фрукты. Кротов взял со стола пачку «Парламента», вынул сигарету, откинулся на спинку кресла и закурил, жмурясь от удовольствия.

— Ну что ж, — проговорил он своим сочным, ясным баритоном, — теперь можно и поговорить. После разговора с вами я навел кое-какие справки. Это оказалось гораздо сложнее, чем я думал. В деле замешаны очень крупные фигуры.

— Это я уже понял, — кивнул Турецкий. — Эти крупные фигуры требуют от нас быстрого расследования, но сами же ставят нам палки в колеса.

Кротов усмехнулся:

— Вы ведь знаете, Александр Борисович, как играют в такие игры. Ведомство вроде бы одно, а интересы у сотрудников разные. Тем более накануне выборов.

— Это точно. Жаль только, что из-за несходства их интересов могут полететь наши головы.

— Ну… — Алексей Петрович пожал плечами. — Так было всегда. Эти ребята не любят обжигаться, они предпочитают ворошить пламя чужими руками. Уж кто-кто, а мы с вами это отлично знаем. — Кротов взял в руки бутылку коньяку. — Еще по одной?

— Вы пейте, а я пока воздержусь. Мой рабочий день еще не окончен.

— Да, конечно.

Кротов наполнил свою рюмку наполовину и поставил бутылку на столик. Затем взял рюмку и, отсалютовав ею Турецкому, опрокинул коньяк себе в рот.

— Итак… — продолжил он, зажевав коньяк долькой лимона. — Получить ответы на ваши вопросы было довольно сложно, но кое-что мне все же узнать удалось. Во-первых, Матвея Кожухова убили не из-за коммерческих разборок. Он владел важной информацией. Речь идет о магнитофонной пленке с записью какого-то важного разговора. Или — разговоров. Очень важные чины из правительства заинтересованы в том, чтобы добыть эту запись. Однако, насколько я понял, никто не знает, где она.

Кротов бросил на белый хлеб пару шпротин и вновь наполнил свою рюмку.

— Теперь о буквах из предсмертной записки Богачева. Люди с похожими фамилиями действительно работают в ФСБ. Первый — майор Владимир Алексеевич Дементьев, второй — подполковник Егор Осипович Данилов. Дементьев и Данилов. Вполне подходят, правда?

— Правда.

Турецкий усмехнулся. «Вот тебе и официальные запросы. Ай да Кротов. Поделился бы источниками информации, мы бы уже половину всех заказных убийств раскрыли». Однако свои источники информации Кротов не раскрывал никогда, никому и ни при каких условиях. «Это мой хлеб», — любил говаривать он. По сути, так оно и было.

— Вы знакомы с этими офицерами? — поинтересовался Турецкий.

— С подполковником Даниловым я когда-то вместе работал. Тогда это был честный и упертый малый. И еще — чрезвычайно тщеславный. — Кротов пожал плечами: — Впрочем, мы давно не виделись. А вы ведь знаете, как меняет людей жизнь.

— А Дементьев?

Кротов покачал головой:

— С этим я не знаком. Видел его мельком пару лет назад. Он тогда был совсем мальчишкой. Этакая длинноногая белобрысая орясина с рыбьими глазами.

— Белобрысая? — насторожился Турецкий.

— Ну да. Белый, как одуванчик по весне. — Кротов внимательно посмотрел на Турецкого: — А что, это описание вам кого-то напоминает?

— Да так, — уклончиво ответил Турецкий.

Кротов улыбнулся:

— Я вижу, ваше ведомство тоже умеет хранить свои секреты.

— К сожалению, не так успешно, как хотелось бы, — заметил на это Турецкий. — Это все, что вам удалось узнать?

— Увы. — Кротов посмотрел на пустую рюмку Турецкого и улыбнулся: — Не передумали? Насчет коньяка?

Турецкий подумал и кивнул:

— Чуть-чуть можно.

Они выпили еще по рюмке. Затем Турецкий поблагодарил Кротова за полученную информацию и поднялся с кресла.

В прихожей они крепко пожали друг другу руки.

— Если появится новая информация, немедленно вам сообщу, — заверил важняка Кротов.

— Буду ждать, — кивнул Турецкий и, еще раз поблагодарив бывшего разведчика, переступил порог квартиры.

 

 

 

 

Майор ФСБ Владимир Алексеевич Дементьев сидел в машине, припаркованной возле ювелирного магазина, положив руки на руль и задумчиво нахмурившись. У него было худощавое, чуть вытянутое лицо, блекло-голубые глаза и ежик светлых, почти белых волос, за необычный цвет которых в управлении его называли Альбиносом.

Тонкие губы Деменыъева плотно сжаты. Взгляд был холодным, ни капли тревоги. Он сидел так уже пять минут, неподвижный, как каменный сфинкс на питерской набережной.

Звонок Турецкого не напугал Владимира. Он знал, что рано или поздно его вычислят, но нисколько об этом не тревожился. Контора не сдает своих людей. Улик против него никаких, все на уровне догадок, а догадки — вещь субъективная, их, как говорится, к делу не пришьешь.

Неприятно было другое: во-первых, Владимир терпеть не мог отвечать на вопросы, в этом было что-то унизительное, словно ты оправдываешься перед противником, который заведомо сильнее тебя. А в том, что Турецкий был хоть в чем-то сильнее его, Дементьев сильно сомневался. Однако придется покорно сидеть на стуле, напускать на себя равнодушный вид и отвечать. Иначе никак.

Владимир Дементьев был очень самолюбивым человеком. Ему было небезразлично мнение окружающих (дурная черта, но избавиться от нее никак не получалось, поэтому Владимир принял ее «как данность»). Он никогда и никому не позволял смеяться над собой. Пять лет назад один парень из центрального аппарата попробовал: «Слушай, ты такой белобрысый… давай я буду звать тебя солнышко!., ха-ха!» Через пару дней юморист пришел на работу с новыми зубами. С тех пор никто из коллег не позволял себе отпускать шутки на его, Владимира Дементьева, счет.