И драгоценный свет глаза не слепит.
Я не пророк, я – темный человек. Куда с моими мыслями в пророки? За свой недолгий и недобрый век Успеть бы изболеть свои пороки.
История Болезни Есть средь болезней у меня одна, Она неизлечима, но не к смерти: Живет во мне болючая струна, Которая звенеть всегда должна, А не звенит – страдаю я, поверьте. И было бы неплохо с нею жить – Ее звучанье к свету приобщая С другими инструментами дружить, Но хочется в сикстете ей побыть, Вот ведь проблема родилась какая: Я замечаю, что еще пять струн В моей гитаре жизнь образовала, Теперь – сыграть мелодию, но ум Холодный чей-то сплел судьбу в колтун Когда одной струны ей стало мало. Он ноты мне не дал для струн шести Сказав, что обучиться невозможно, Что эти звуки для меня сложны И помолчать пока еще должны, И песня жизни будто бы отложна. Шесть чувств моих, шесть зрений, крыльев шесть! Простите мне молчание в забвеньи, Которое все длит мою болезнь, Пока ума не опровергну спесь На трех из вас играя упражненья. Я верю, что когда-нибудь смогу Уменьем растопив ума запреты Сыграть без нот мелодию-мечту, В инструментальном родственном кругу Встречая музыкальные рассветы.
Малыш
Соткался во мне младенец, Младенец во мне живет Из радостей полотенец, Из разных немых забот По Телу пыльцой пробрался
|
