An ihrem Geburtstag bekam sie kein Geschenk. Sie bekam kein Geschenk, weil kein Geld da war, und inzwischen war Papa auch der Tabak ausgegangen.
»Ich hab's dir ja gesagt«, erklärte Mama und deutete mit dem Finger auf ihn.»Du hättest ihr nicht beide Bücher zu Weihnachten schenken sollen. Aber nein, du wolltest ja nicht auf mich hören. Natürlich nicht!« »Ich weiß!«Er wandte sich zu Liesel.»Es tut mir leid, Liesel. Wir können es uns einfach nicht leisten.« Liesel kümmerte das nicht. Sie jammerte nicht herum, stöhnte und beklagte sich nicht oder stampfte wütend mit dem Fuß auf. Sie schluckte nur die Enttäuschung herunter und entschied sich für ein kalkuliertes Risiko - ein Geschenk von ihr selbst. Sie würde die gesammelten Briefe an ihre Mutter in einen Umschlag stopfen und ein bisschen von dem Geld, das sie für die Wäsche entgegennahm, abzweigen, um eine Briefmarke zu kaufen. Dann würde sie ihre Watschen entgegennehmen - wahrscheinlich in der Küche - und dabei keinen Mucks von sich geben. Drei Tage später kam der Plan zur Ausführung. »Da fehlt was.«Mama zählte das Geld zum vierten Mal, während Liesel am Herd stand. Da war es warm, was ihr ohnehin erhitztes Blut zum Kochen brachte. »Was ist da passiert, Liesel?« Sie log.»Wahrscheinlich haben sie mir weniger gegeben als sonst.« »Hast du nicht nachgezählt?« Die Lüge zerbrach.»Ich hab's ausgegeben, Mama.« Rosa kam näher. Kein gutes Zeichen. Sie stand jetzt nah bei den Kochlöffeln.»Du hast was?« Bevor sie noch antworten konnte, sauste schon ein Kochlöffel auf Liesel Memingers Körper hernieder wie der Zorn Gottes. Rote Striemen wie Fußabdrücke brannten wie Feuer. Als es vorbei war, sah das Mädchen doch tatsächlich vom Fußboden auf und gab eine Erklärung ab. Da war ein Pulsieren und gelbes Licht, alles durcheinander. Ihre Augen blinzelten.»Ich habe die Briefe aufgegeben.« Was ihr dann entgegenkam, war der Staub des Bodens, das Gefühl, dass ihre Kleidung eher neben ihr als an ihr lag, und die plötzliche Erkenntnis, dass alles umsonst gewesen war - ihre Mutter würde ihr nie antworten, und sie würde sie niemals wiedersehen. Die Wahrheit dieses Gedankens war wie eine zweite Abreibung, und sie dauerte mehrere Minuten lang an. Rosa Hubermann über ihr war nur ein verschwommener Fleck, aber schon bald wurde sie wieder deutlicher, denn ihr Kartongesicht schob sich näher an Liesel heran. Niedergeschlagen stand sie da, in all ihrer Plumpheit. Den Kochlöffel hielt sie wie eine Keule. Sie streckte die Hand aus, und ihre Augen leckten ein wenig.»Es tut mir leid, Liesel.«
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