БАЛЛАДА О БРОШЕННОМ КОРАБЛЕ
Капитана в тот день называли на ты, Шкипер с юнгой сравнялись в талантах; Распрямляя хребты и срывая бинты, Бесновались матросы на вантах.
Двери наших мозгов Посрывало с петель В миражи берегов, В покрывала земель,
Этих обетованных, желанных — И колумбовых, и магелланных.
Только мне берегов Не видать и земель — С хода в девять узлов Сел по горло на мель! А у всех молодцов — Благородная цель… И в конце-то концов — Я ведь сам сел на мель.
И ушли корабли – мои братья, мой флот, — Кто чувствительней – брызги сглотнули. Без меня продолжался великий поход, На меня ж парусами махнули.
И погоду, и случай Безбожно кляня, Мои пасынки кучей Бросали меня.
Вот со шлюпок два залпа – и ладно! — От Колумба и от Магеллана.
Я пью пену – волна Не доходит до рта, И от палуб до дна Обнажились борта, А бока мои грязны — Таи не таи, — Так любуйтесь на язвы И раны мои!
Вот дыра у ребра – это след от ядра, Вот рубцы от тарана, и даже Видно шрамы от крючьев – какой-то пират Мне хребет перебил в абордаже.
Киль – как старый неровный Гитаровый гриф: Это брюхо вспорол мне Коралловый риф.
Задыхаюсь, гнию – так бывает: И просоленное загнивает.
Ветры кровь мою пьют И сквозь щели снуют Прямо с бака на ют, — Меня ветры добьют: Я под ними стою От утра до утра, — Гвозди в душу мою Забивают ветра.
И гулякой шальным всё швыряют вверх дном Эти ветры – незваные гости, — Захлебнуться бы им в моих трюмах вином Или – с мели сорвать меня в злости!
Я уверовал в это, Как загнанный зверь, Но не злобные ветры Нужны мне теперь.
Мои мачты – как дряблые руки, Паруса – словно груди старухи.
Будет чудо восьмое — И добрый прибой Мое тело омоет Живою водой.
Моря божья роса С меня снимет табу — Вздует мне паруса, Будто жилы на лбу.
Догоню я своих, догоню и прощу Позабывшую помнить армаду. И команду свою я обратно пущу: Я ведь зла не держу на команду.
Только, кажется, нет Больше места в строю. Плохо шутишь, корвет, Потеснись, – раскрою!
Как же так – я ваш брат, Я ушел от беды… Полевее, фрегат, — Всем нам хватит воды!
До чего ж вы дошли: Значит, что – мне уйти?! Если был на мели — Дальше нету пути?! Разомкните ряды, Всё же мы – корабли, — Всем нам хватит воды, Всем нам хватит земли,
Этой обетованной, желанной — И колумбовой, и магелланной!
1971
ПЕСЕНКА ПРО ПРЫГУНА В ДЛИНУ
Что случилось, почему кричат? Почему мой тренер завопил? Просто – восемь сорок результат, — Правда, за черту переступил.
Ой, приходится до дна ее испить — Чашу с ядом вместо кубка я беру, — Стоит только за черту переступить — Превращаюсь в человека-кенгуру.
Что случилось, почему кричат? Почему соперник завопил? Просто – ровно восемь шестьдесят, — Правда, за черту переступил.
Что же делать мне, как быть, кого винить — Если мне черта совсем не по нутру? Видно, негру мне придется уступить Этот титул человека-кенгуру.
Что случилось, почему кричат? Стадион в единстве завопил… Восемь девяносто, говорят, — Правда, за черту переступил.
Посоветуйте, вы все, ну как мне быть? Так и есть, что негр титул мой забрал. Если б ту черту да к черту отменить — Я б Америку догнал и перегнал!
Что случилось, почему молчат? Комментатор даже приуныл. Восемь пять – который раз подряд, — Значит – за черту не заступил.
1971
МАРАФОН
Я бегу, топчу, скользя По гаревой дорожке, — Мне есть нельзя, мне пить нельзя, Мне спать нельзя – ни крошки.
А может, я гулять хочу У Гурьева Тимошки, — Так нет: бегу, бегу, топчу По гаревой дорожке.
А гвинеец Сэм Брук Обошел меня на круг, — А вчера все вокруг Говорили: «Сэм – друг! Сэм – наш гвинейский друг!»
Друг гвинеец так и прет — Все больше отставанье, — Ну, я надеюсь, что придет Второе мне дыханье.
Третее за ним ищу, Четвертое дыханье, — Ну, я на пятом сокращу С гвинейцем расстоянье!
Тоже мне – хорош друг, — Обошел меня на круг! А вчера все вокруг Говорили: «Сэм – друг! Сэм – наш гвинейский друг!»
Гвоздь программы – марафон, А градусов – все тридцать, — Но к жаре привыкший он — Вот он и мастерится.
Я поглядел бы на него, Когда бы – минус тридцать! Ну а теперь – достань его, — Осталось – материться!
Тоже мне – хорош друг, — Обошел на третий круг! Нужен мне такой друг, — Как его – забыл… Сэм Брук! Сэм – наш гвинейский Брут!
1971
|
