Часть 3. - Пииииит!.. – бариста Марта помахала рукой, привлекая внимание невысокого крепыша-официанта- Пииииит!.. – бариста Марта помахала рукой, привлекая внимание невысокого крепыша-официанта. – Питер, тебя по ящику показывают!!! Он даже не поморщился. Выказывать эмоции перед гостями ресторана – дурной тон. За это и вылететь можно. - Благодарю вас, сэр, – безукоризненно-вежливо кивнул он клиенту, вручая расчет, и, собрав на поднос посуду, направился к служебным помещениям. Это утро стало самым ужасным утром в его жизни. Впрочем, с тем же успехом оно могло быть и самым удачным утром. Пока что итоговое восприятие конкретно этого утра зависело целиком и полностью от последствий. Вернее, от того, как закончится весь это кошмар под названием «Турнир». Его разбудила среди ночи адская боль. Будто в основание шеи вплавляли каплю металла. Он едва не заорал от боли, скатился с постели и рванул в ванную. Собственно, именно там он и узнал о начале Турнира и своем участии в партии Черных. В качестве Слона. Шансы на выживание есть. Хоть и не слишком большие. Как студент исторического факультета он, как никто другой осознавал, что символ на его коже может стать как приговором, так и благословением. Вот только играть он не сможет. Вместо него, а вернее сказать, ИМ играет кто-то другой. И от кого-то другого зависит его жизнь. Мойщики, повара, и кое-кто из официантов, чьи столики сейчас пустовали, собрались у огромной плазмы, слушая блок новостей. - Парень, ну ты… - Пит, держись… Его хлопали по плечу, ему жали руку, на него смотрели так, будто провожали в последний путь уже сейчас. Будто на его лбу внезапно появилась мишень. Будто он умер. - Пит, ты можешь идти домой, - а это уже менеджер. Кажется, тоже впечатлился. – Тебе, наверное, хотелось бы побыть немного с близкими. И ничего, что у него из близких одна тетка и осталась. И что она сейчас на работе. И что работает она на другом конце города. И добраться до нее Питер Паркер не успеет никак, просто потому что он – Фигура. Он не сможет передвигаться по клеткам. Сколько клеток отгородили его от тетушки?.. Нелепица. Хотя он об этом, конечно же, не говорит. Просто молча снимает фартук и выходит в зал. Сегодня он может позволить себе выйти через парадное. Ему никто и слова не скажет. Он – Слон Черных. Он – сильная фигура. И у него, как и у всех, кто сегодня стал частью Турнира, есть один-единственный карт-бланш. Открытый вид на убийство. *** …сначала это походило на тревогу. Где-то на краю сознания будто зазвенел звоночек. Тот самый, который обычно предупреждал об опасности. И чем дольше звоночек звенел, тем херовее оказывалась ситуация, в которую он в итоге вляпывался. Первый раз звоночек тренькнул еще вчера за завтраком. Сосущее чувство под ложечкой, потом холодок по спине к вечеру. Ночью же удушливой волной накатила паника. А когда разразилась гроза и его тело выгнуло на постели от боли, он понял, что все предыдущие «ситуации» просто детский лепет и ни в какое сравнение не идут с той полномасштабной жопой, что творится теперь. Руку пришлось перемотать. Сначала вообще казалось, что его, как Спасителя, распяли. Кисть пульсировала болью, точно в нее с садистской неторопливостью вдавливали граненый гвоздь. К утру боль стихла. Правда, все эти адовы часы, проведенные в постели, невыносимо хотелось напиться, но Клинт кусал уголок подушки и терпел. Не хотелось снова видеть в глазах капитана разочарования. Он и так уже когда-то наворотил дел. Хватит. В офисе его встретили гробовой тишиной. Потом перед ним на стол поставили бутылку виски. Капитан. И плитку Тоблерона. Это уже было совершенно не смешно. Тогда больно еще не было. Вернее, тогда уже не было больно, но тревожный звоночек превратился в набат. А еще спустя полчаса и четыре стопки виски с капитаном набат уничтожил остатки его самоконтроля. Табельное оружие капитан отобрал. И, в общем-то, был прав. Он полицейский на работе. А сейчас он в глубочайшей жопе и полицейское управление Нью-Йорка в эту жопу втравливать совершенно не обязательно. Если он и пристрелит кого-то по ходу Турнира, то абсолютно точно не из служебного оружия. Конечно, дома у него собственный маленький арсенал, и разрешения на ношение оружия. Но до дома добраться нужно. По ходу дела сейчас счет времени пошел на часы. А то и на минуты. Черт его знает, что там за умник за Короля. И имеет ли он хоть малейшее представление об игре и ее правилах. Само собой, за руль ему сесть не позволили. До дома подбросил его второй номер, Харпер Афалински. Сгрузил у дверей и укатил обратно в офис. Мелочь, а приятно. Боль пришла спустя четверть часа. Как удар, крепкая подача и внушение. И еще – приказ. F6. Его затошнило, но стоило только прикрыть глаза, как перед мысленным взглядом всплыла картинка – громадная шахматная доска, улицы, скверы, дома Большого Яблока, уместившиеся на шестидесяти четырех клетках. Его местоположение так же было обозначено. Он чувствовал себя в самом сердце клетки. И знал, куда именно ему было жизненно необходимо проследовать. У него еще есть пара минут. Чтобы переодеться, чтобы рассовать в разгрузку запасные обоймы, аптечку и прочие нужности. Алкоголь, кажется, весь вышел. Будто и не пил ничего. Наверное, это даже хорошо. Трезвее будешь – дольше проживешь. Во всяком случае, на это очень сильно хотелось надеяться. Ход Конем. Дебют Черных. *** Окошко оповещения о новом контакте в скайпе выскочило поверх открытых файлов как-то очень внезапно. Оно призывно подмигивало, трепыхалось, мешая сосредоточиться на шахматной доске и вариантах ходов, и Том, чертыхнувшись, открыл информацию о контакте. «Человек-утюг». Том засмеялся, настолько неожиданным и комичным было утверждение. А еще дурацким и нелепым. Конечно, спустя пару секунд понимание снизошло на него. Но это было позже. Железным человеком называли их командного доктора Франкенштейна. Тони Старка. Железный человек. Его всегда окружали дорогие высокотехничные игрушки. Лучшие автомобили. Лучшее оружие. Эксклюзивное, аналогов которому просто не существовало в природе. У парня определенно великолепное чувство юмора. Выше всяких похвал! «Принять контакт». Вызов пришел практически сразу. - К нам в гости Энтони Говард Старк… гений и слегка повернутый ученый. Ты готов пообщаться со своей Ладьей? Крис, с задумчивым видом рисующий непонятные вензеля на оконном стекле, замер, глядя на раскинувшийся перед ногами город. Взгляд скользил по крышам домов, небоскребам и остановился, словно зацепившись за шпиль «Башни Старка». И все-таки он идиот. Мог бы сразу догадаться о каком Старке идет речь. Или смутило это «страшное» слово «ученый»? Он гибко поднялся с пола, бесшумно подошел к постели и опустился на край. Секунду колебался, а потом принял вызов, решив отдать «гостю» первое слово. Тони Старк совершенно не выглядел как ученый. Скорее он выглядел как типичный прожигатель жизни и плейбой со страниц глянцевых журналов. Густые темные волосы кое-где посеребрила ранняя седина, аккуратная бородка-эспаньолка подчеркнула благородные черты лица. Улыбка у Железного человека была на редкость обаятельной. - Приветствую… Король. Что ж, могу сказать, что таким ты мне нравишься больше, чем окостюмленный. Живее и человечнее. Крис хмыкнул: - Пожалуй, я не буду говорить тебе спасибо. Это ведь не комплимент? – Он мальчишка по сравнению со Старком. И не только из-за возраста. - Да, это, пожалуй, чистейшая констатация факта, – Старк прищурился. – Хотя, тебе не помешало бы отоспаться. Но вряд ли тебе этот шанс выдастся ближайшие несколько суток. - Ну почему же… Парочку часиков, думаю, всегда можно урвать. Но, думаю, ты связался со мной не по этому поводу. Пока Турнир не закончится твоя жизнь в моих руках. И тебе это не нравится. - Жизнь в твоих руках… да, звучит это, конечно, возбуждающе, но нифига не утешительно, – Старк медленно опустился в кресло, и камера опустилась следом за ним. – Позволь задать вопрос: ты играть вообще умеешь? - М-м-м, нет, – Крис внезапно развеселился. – Не повезло тебе. - Дубина, ты слышал? – Старк вздохнул и возвел очи горе. – Он даже не умеет играть. Я слишком молод, чтобы загнуться во цвете лет и не получить еще парочку нобелевских! О-кей, хоть кто-нибудь, кто умеет играть есть из знакомцев? - Крис, – Том сделал страшные глаза, прикрывая рот ладонью. Старк ему нравился. Позитивный и неунывающий, он совершенно не походил на «сливки общества», в которых ему приходилось вращаться. - Судя по тому, что ты свою помощь не предлагаешь, с шахматами тоже на «вы»? – Крис кинул скользящий взгляд на Тома, пряча улыбку в уголках губ. – Или у тебя там за камерой Крамник стоит? Хотя нет, его бы ты дубиной назвал вряд ли. - Я в шахматы играть ээмм… умею, но не люблю. Я пришел к выводу, что пора оттестировать еще одну функцию моего помощника. Джарвис как раз закончил сканировать все материалы по шахматам, изданные в мире, – он с великолепной небрежностью пожал плечами. – У меня есть все основания предполагать, что он окажется несколько более расчетливым, чем Белый Король. - Джарвис? – переспросил Том, разворачивая к себе ноутбук. - Черный Ферзь? – вскинул бровь Старк. – Что ж, кажется, свои предложения я могу гм… засунуть туда, где солнышко никогда не светит. Мог бы и догадаться, что вы будете на соседних клетках. Обычно линии дома не располовинивают, а проходят по дорогам и разделяют кварталы. - Соседние «клетки» еще не означают, что фигуры могут быть рядом, – Крис пожал плечами, забыв, что Тони не может его видеть. – И я готов выслушать твои предложения. - М-м-м… хорошо. Попрошу только об одном. Эта информация не должна выходить за рамки. Пока что с меня хватит Минобороны, которые требуют отдать половину моих лучших разработок, поскольку они потенциально являются оружием. Даже мой парадно-выходной костюм. Но это к делу не относится. Я… – Тони откинулся на спинку, соединив кончики пальцев на уровне губ. – Создал Интеллект. Джарвиса. Самообучающуюся программу искусственного интеллекта. Ну, как у Азимова. С некоторыми ограничениями. Так вот. Джарвис проанализировал все когда-либо сыгранные и зафиксированные шахматные партии. И вполне способен помогать в этой. Крис дотянулся до ноутбука и развернул его к себе, ласково улыбнувшись Тому. - И как он оценивает мой первый ход? - Как попытку выставить себя неопытным игроком, сэр, – голос звучал из динамиков, но был несколько громче и отчетливее. – Этой тактикой в свое время пользовался Петросян. И упомянутый Крамник. Тактика хороша. Вы представляете себя не слишком умелым агрессивным игроком… Старк с улыбкой развел руками, точно демонстрируя: это не я. - Джарвис, я полагаю, – Крис отзеркалил улыбку Старка. – И я действительно не слишком умелый игрок. Собственно, я вообще играть не умею. Но в этой игре мои способности – лишь половина успеха. Другая половина – возможности фигур. И если мою фигуру убьют только потому, что она слабее… Здесь невозможно просчитать долговременную стратегию. - Тоже верно, сэр, - голос искусственного интеллекта был спокойно-доброжелательным, с легкими, едва заметными нотками самодовольства. – Но, видите ли, я собрал короткие досье на все фигуры этой партии и готов вам их переслать для изучения и долгосрочного планирования. - Я же говорил, он очень быстро учится, – Старк склонил голову к плечу. - И чтобы ты без него делал, а? – Крис фыркнул. – Джарвис, а ты берешь в расчет такой показатель, как «случай» вроде похмелья или неудачно вывихнутого пальца? - Оперативное планирование, сэр. Погрешности всегда учитываются. - Я заложил в него функцию, при которой он одновременно анализирует массу факторов и рассчитывает вероятность подобных «случаев» для каждого индивида. В нашем варианте – для каждой фигуры. - Полагаю, у Короля и его Ферзя достаточно близкие отношения, чтобы Король боялся отпустить от себя Ферзя, – нейтрально-иронично отметил Джарвис. - Почему бы тебе не прищемить нос своему ИИ? – Том скрестил руки на груди, а Тони рассмеялся. - Более чем просто близкие, и я даже скрывать это не собираюсь. И да, я боюсь его потерять. Но когда придет время, я не буду колебаться, – Крис, словно защищаясь от этой мысли, тряхнул головой. – А ты, Джарвис? Уверен, ты разработал стратегию, при которой Энтони Говард Старк за всю игру даже «клетку» свою не покинет, м? - Я намерен минимизировать потери, сэр. - Мерзавец, – лениво встрял в дискуссию Тони. – Но талантливый. На самом деле мы дважды прогнали все варианты развития событий. Но почти все предполагают, что я сойду со своей клетки. Равно как и Ферзъ. Вы знаете, что такое «рокировка»? Так вот, рокировка вероятна в шестидесяти восьми процентах. - Он прав, Крис, – Том потянулся, было к нему, но вовремя успел отдернуть руку. Крис закусил губу почти до крови, заметив этот жест. Это невыносимо. Это просто невыносимо. - Я знаю, что он прав. А еще я знаю, что все наши стратегии и вероятности могут пойти коту под хвост. Что ты умеешь, Тони? Что ты умеешь без своего Джарвиса и своих примочек. - Как ты думаешь, Крис… на какой клетке сейчас находится твоя Ладья? – Тони широко осклабился, а Том вопросительно вскинул бровь, глядя на любимого. Крис медленно выдохнул и опустил ресницы. Странно, но изображение шахматной доски перед внутренним взором всплыло мгновенно. И фигуры казались полупрозрачными. Он чуть сконцентрировался, и замер. Какого… - Энтони. Говард. Старк,. – спокойным, каким-то пустым и страшным голосом, чужим, незнакомым отчеканил Крис, медленно поднимая ресницы. – Вернись. На свою. Клетку. СЕЙЧАС!! - Ага, - жизнерадостно кивнул Старк. Камера отъехала от него, и в кадр попала закованная в ало-золотистую броню коренастая фигура. В руке, облаченной в перчатку, балансировала кружка с кофе. – Понимаешь, кофемашина у меня в другой части лаборатории, на другой клетке. Так что… пришлось. Прости. Он неспешно продефелировал по огромной комнате, заваленной самыми разными приспособлениями. По мере того, как он приближался к полупрозрачной завесе, сочленения доспехов приходили в движение, и в конце концов голова и лицо Старка оказались скрыты шлемом и маской. - Ну как тебе? - Впечатляет, - уголками губ улыбнулся Том. - Не считается, – Крис усмехнулся. Холодно. Странно. – А что ты можешь БЕЗ него? - М… дай подумать. Без него я гений, миллионер, плейбой… лауреат нобелевской премии. Дважды. Том расхохотался, повалившись на постель. - Ни первое, ни второе, ни третье не поможет тебе при встрече с Королем Белых, если я вдруг решу оказать тебе честь поставить мат, – Крис отчаянно пытался снова стать сами собой. Собой, а не проклятым Королем Черных! Ему нравился Тони, ему, Крису Хэмсворту. А вот Король считал его никчемной фигурой и уже был готов разменять. - Если удостоишь чести поставить мат – я буду счастлив, Ваше Величество, – Тони поклонился. Доспех выполнил последовательность движений безукоризненно. По другую сторону стены, на своей клетке, Тони снова открыл лицо и улыбнулся. – Главное дожить до этого момента, Крис. Просто имей в виду, что я могу использовать свой костюм. К сожалению, это только прототип, поэтому снабдить вас подобными я не могу. Могу подкинуть пару разработок. Пришлю с курьером. Крис поднял на Тома почти испуганный, почти умоляющий взгляд. «Поговори с ним. Пожалуйста». - Видишь ли, в моем распоряжении треть комнаты на последнем этаже небоскреба. Мой отец всегда считал, что лишние знания мне только навредят, и все, что у меня есть – мой любимый мужчина. Что прикажешь делать с твоими разработками? - Твой любимый мужчина тот еще вундеркинд, – улыбка Тони стала мягкой и очень теплой, потеряв всю свою обольстительность. – Так что все будет предельно ясно. - Надеюсь, – Крис отвел глаза и сполз с постели, уходя из поля зрения Тони и подходя к окну. – Арбитры, Старк. Есть что-нибудь на них? - Ничего, – Крис этого не видел, но Тони покачал головой. – Я не нашел ровным счетом ничего. Есть вероятность, что я просто не там искал. Или искал не то. Понимаешь, не существует официального сайта Турниров. Есть разрозненные сведения. Есть архив проведенных партий. - То есть, нигде не упоминается кто такие арбитры, откуда и как они выбираются? – Том скептически выгнул бровь. – Футбольные арбитры почти такие же звезды, как и сами футболисты. А здесь – супертурнир, а об Арбитре ни слуху, ни духу? - Ты можешь мне не верить, но я прогнал через базу данных полиции, Интерпола, ФБР и некоторых служб разных стран изображение арбитра, которое на несколько секунд показали по телевизору. Я сумел оцифровать его почти идеально. Ничего! Этого человека не существует. Грешным делом, я подумал, что его смоделировали. Но… очень странное после него ощущение осталось. - Начни с другого конца. С трансляции. Откуда он велась, например. Если это телевышка компании моего отца, то там камеры наблюдения стоят через каждые три метра. Так можно проследить хотя бы его путь. Откуда пришел или куда ушел. Может статься, что это всего лишь грим, – Крис потрогал пальцем холодное стекло и нахмурился. Вибрация? Он провел по гладкой поверхности ладонью, пытаясь определить источник. Сильнее всего она была там, где окно рассекла граница «клетки». Забавно… Это стекло вибрирует или силовое поле? - Да, трансляция велась через вышку. Но вся прелесть в том, что именно этот фрагмент поступал через сеть прокси-серверов по всему миру. И вот именно этот сигнал я отследить не смог, – Тони замолчал. Там, на экране ноутбука, он как раз готовил себе кофе. Том сглотнул. – А ты шаришь, Крис. Я на месте твоего батюшки к тебе бы присмотрелся попристальнее… Хэмсворт вскинул бровь. Получить комплимент от Тони Старка было… приятно. Неожиданно приятно. - Я «шарю» не там, где хотелось бы отцу. А все, что не входит в круг его интересов, он не считает достойным своего внимания. Откуда бы ни шел сигнал, его надо было «врезать» в эфир. Иначе для этого пришлось бы взламывать коды. Но в этом нет смысла. Значит, кто-то где-то открыл доступ сигналу, чтобы он пошел в эфир именно тогда, где надо и там, где надо. Может, стоит попытаться найти точку входа, а уж потом прослеживать точку выхода. И, знаешь, я почему-то уверен, что твой мудро не вмешивающийся в разговор ИскИн способен проверить сеть прокси. Это займет, конечно, время, но это возможно. - Джарвис, сэр, – тут же отозвался упомянутый ИскИн. – Я предпочитаю, чтобы меня называли Джарвис. - Джарвис, – повторил Крис, неожиданно мягко улыбнувшись. - Благодарю вас, сэр, – в голосе ИскИна проскользнули нотки благодарности. Кажется, что говорит не бездушный компьютер, а вполне живой человек. – Именно этим я сейчас и занимаюсь. К сожалению, пока что безуспешно. Крис поджал губы. Плечи хоть на секунду, но опустились. Кажется, он слишком поспешил выбираться из модуса Черного Короля. - Есть еще что-нибудь интересное? – ровным голосом спросил он, стараясь не замечать, как расползается темным пятном разочарование. Он еще успеет пожалеть самого себя. - Я сообщу, как только появятся новости, сэр, – отозвался Джарвис. - Я сейчас отправлю к вам своего курьера, – снова привлек к себе внимание Старк. – Думаю, на всякий случай оружие вам понадобится. Да и кое-какая защита. Еще раз напоминаю, это тестовые прототипы. Так что местами могут давать осечки. Надеюсь только что не в самые критические моменты. - Только не выходи больше за границы «клетки». - Боишься, что не успеешь вовремя дать мне команду на ход? – на лице Старка отразилось искреннее любопытство. - Если не считать того, что это нарушение правил, то ты сломаешь мне всю игру только потому, что пойдешь не с той клетки. Если тебе плевать на свою жизнь – можешь рискнуть. - Нельзя сказать, что я об этом не думал, но ты прав. С другой стороны раньше подобных прецедентов не было. Никто и никогда не переходил из клетки в клетку просто так, – Старк пожал плечами и сел в кресло. В металлическом доспехе это выглядело, по меньшей мере, странно. – Когда все это закончится, и если мы все останемся живы, приглашаю вас в Башню. ***
- Роджерс, - сидевшая рядом девица придвинулась ближе, прижавшись грудью к плечу. Пальцы сжали бокал, и стекло разлетелось, брызнув осколками, когда исчезли из головы вдруг все мысли, кроме одной. Даже не мысли. Желания. Потребности. Запекло скулу, зажгло, а перед глазами засияло изображение шахматной доски, отмечая его будущий путь. Им пошли. Конь на С3. Три клетки, буква «Г». И один Бог знает, пуста ли та «клетка» или ему предстоит бой. …Мотоцикл завелся, заурчал утробно. Его провожали, кажется, все посетители бара. Вот только Стив Роджерс этого уже не видел. Надев шлем, он оседлал своего «коня» и рванул с места. И только тогда тянущий Зов ослаб.
Странное, пугающе-сосущее ощущение в груди. Сердце бьется ровно. Нет ни страха, ни отчаяния. Нет ничего. Будто этот символ – татушка черного слона – напрочь вырубил его эмоции. Питер Паркер из веселого свойского рубахи-парня вдруг стал чем-то совершенно незнакомым, неизвестным, даже чужим. Самому себе чужим. Это его ход. Движение на В4. Клетка. Он видит сверкающие стены клеток. Видит, как они проносятся за окнами желтой тачки. Как завеса расступается, пропуская его вперед. Господи… выжить бы! Выжить бы!.. Ход сделан. Голубые глаза словно покрылись кристалликами льда, когда все тело продрало, как от озноба. Вторжение. В его «клетке» чужой. Черный. И его нужно уничтожить. Стив шагнул к мотоциклу и замер, сжимая кулаки. Это не его мысли! Не его желания!! Тот, кто пришел – такой же, как он сам. Такая же жертва Турнира, лишенная воли, подчиняющаяся потому, что по-другому не может. Что будет, если они откажутся от дуэли? Две Фигуры в одной «клетке» невозможны. Но что будет, если?.. Стив медленно выдохнул и, прислонившись к мотоциклу, скрестил руки на груди. Черный пришел сам. Значит, ему его, Стива, и искать.
Он чувствовал ЭТО. Чувствовал биением пульса в висках. Тяжелыми ударами внутри себя. Два удара. Два чужих хода. Как странно. В эти моменты окружающий мир будто содрогается. Вздрагивает. И каждая пульсирующая стена вздрагивает тоже. Тот, другой, где-то здесь… Он где-то здесь. Какой он? Тот, против кого он идет? Мужчина? Женщина? Хорошо, что здесь, в Турнире, никогда не принимают участия дети. Те, кому еще нет восемнадцати. Где он?.. Где он?.. Пробка. Сигналят авто. Вокруг снуют полицейские. Все как будто чувствуют, что здесь, сейчас, в этой клетке развернется драма. Настоящая драма… Слишком молод. Слишком… не тот. Это не его война. Не его Турнир. Стив смотрел на вышедшего из такси парня и словно гас внутри. Мальчишка. Сколько ему лет? Вряд ли больше двадцати пяти. Кто? Конь, Слон, Пешка? Кого выставил против него Черный Король – этот разбалованный тип из рекламы? - Как тебя зовут, парень? – хрипло спросил Стив и зашипел, пытаясь сдержать ревущее внутри чувство уничтожить того, кто посягнул на его территорию. Тот только покачал головой. - Не надо, не спрашивай, - Питер покачал головой. Не надо знать. - Это все только усложнит. - Куда уж больше, - Стив усмехнулся и выпрямился, разведя руки в сторону. – Нападай. Ты же за этим сюда пришел. Пришел? А зачем он, в сущности, пришел? Он всегда опаздывал. Всегда. В футбольную команду брали только таких здоровяков как этот блондин. И девчонки всегда западали на голубые глаза, а не на очкариков. Даже его любимая девушка, та, ради которой он когда-то не раз и не два расшибал в кровь кулаки, в конечном итоге ушла к его лучшему другу. Бывшему лучшему другу, конечно, но сути дела не меняет. Высокому, красивому, успешному… Где-то глубоко внутри вскипала злость. У этого Белого – фигура атлета, мордашка модели и голос финалиста American Idol. У него крутой байк. У него есть деньги. И регулярный секс у него тоже есть. У него есть все, о чем он, Питер Паркер только может мечтать. И он стоит, великодушно предоставив право первого удара?! - А ты здесь зачем? – едва сдерживая ярость, процедил Питер. Стивен нахмурился. Что-то было не так. Парень словно раззадоривал себя, а вокруг разливалось напряжение. Как собиравшееся грозовое облако. Еще немного и сверкнет молния. - Я здесь потому, что должен быть на этой «клетке». Но если заставить меня прийти сюда еще можно, то драться с тобой я не собираюсь. Не хочу. Это глупо. Весь этот Турнир – глупость. Они ждут от нас шоу. Но в я не клоун. Да и ты на Пьеро не похож. - И на кого я, по-твоему, похож? – Питер прищурился. – На ботаника, который встрял в этот дурацкий турнир? - Ботаника? - Стив окинул его внимательным взглядом. – Для «ботаника» ты слишком задирист. - Пришлось… чтобы выжить среди таких, как ты… Конь… вот уж точно. Конь, – невыразительные губы искривила усмешка. - Мне нравятся лошади, – Стив пожал плечами. Он не поддастся. Не так. Если неведомому… Арбитру так хочется увидеть его в деле, ему придется хорошенько постараться. – Так что я, пожалуй, приму это, как комплимент. Может, до ближайшего бара и по стаканчику? – он повернулся к мотоциклу, любовно провел ладонью по теплому боку мотоцикла. Пробка стронулась с места. Машины поехали куда бодрее, а за то время, пока они говорили, движение и вовсе восстановилось. Такси, в котором он приехал сюда, сорвалось с места и умчалось куда-то с очередным пассажиром. Ему ехать не с кем и некуда. И еще – нет смысла. Его ход. Его действие. И вот он, рядом, тот, кого из игры нужно вывести. Говорит правильные неглупые вещи. Не выглядит подонком как все, кто его когда-то окружали… Насквозь правильный парень. Типичный представитель нации «американец обыкновенный, краса и гордость страны». - Иди ты к черту со своим баром! Стив бросил на него взгляд из-за плеча. - Как скажешь, – оседлал мотоцикл, повернул ключ, рыкнул мотором. Вот только с места сдвинуться не смог. Колеса словно приросли к асфальту. Стив надавил на педаль почти до упора, но из-под бешено вращающихся покрышек повалил дым, а сам мотоцикл так и не сдвинулся с места. От плеснувшей в теле ярости Стив взвыл. - Что? – Питер сам себе напоминал сейчас мелкую собачонку, разъяренно лающую на шотландскую овчарку или золотистого ретривера. Злобно и мелочно. – К месту прирос?! Голубые глаза Роджерса полыхнули. Волна удушливого гнева поднялась из глубины, смыв мысли и оставив только инстинкты. Темные, яростные. Это его «клетка». Его. И выскочкам здесь не место! Мотоцикл сорвался с места, визжа покрышками. Как конь, вставший на дыбы, он поднялся на заднее колесо, и рванулся к замершему в десятке шагов парню. Страх удушливой волной поднялся откуда-то изнутри, выплескиваясь в промозглое утро нервной дрожью пальцев и холодным липким потом. Питер замер, чувствуя, как отсчитывает сердце короткие обрывки мгновений до столкновения с разъяренным Белым Конем. Время будто растянулось, замедлилось и ползло ему под ноги серой мокрой полосой асфальта. Он со странной четкостью видел каждый оборот переднего колеса стального коня противника. Каждую спицу. Каждый маленький вихрь пара и дыма от сгорающих покрышек. Он рванул в сторону в самый последний момент, когда, казалось, столкновение было уже неизбежно. То ли навыки работы в ресторане, то ли адреналин, но ему удалось. Жаркий воздух от разогретого двигателя, казалось, обжег его. А бросок в сторону просто-таки спас жизнь. Стив не понял, как вдруг оказался в воздухе. И как переднее колесо, проехавшись по стене их тупичка, вывернуло руль. Пальцы беспомощно схватили воздух, тело дернулось, но слишком медленно. Визг осколков достиг сознания, но зрение уже не успело зафиксировать их, разлетающихся от удара. Боль поглотила все, но лишь на долю секунды. А потом его окутала тьма, и на влажный асфальт рухнуло уже бездушная кукла с нелепо вывернутыми конечностями. Запах сырости и острый запах крови. Питер с трудом поднялся на ноги и, пошатываясь, побрел в сторону. Вокруг разбитого мотоцикла собирались люди. Ничуть не меньше их было вокруг тела Белого. Его лицо удивительным образом не пострадало, и татуировка Белого Коня выделялась на бескровном лице как клеймо. Его вывернуло на углу. Остатки завтрака и желчь. И кофе. Его никто не останавливал. По всей видимости, многие видели предупреждение о Турнире. Он сделал свой ход. Вернее ИМ пошли. Что будет теперь? Черт его знает… Питер сплюнул и вытер рот тыльной стороной ладони. Тошнило невыносимо. Металлический привкус крови осел на языке. Невыносимо хотелось прополоскать рот. Чем угодно. Он пропустил тот момент, когда из-за угла вывернула машина. Желтое такси. Как взяло разгон, как стремительно пронеслось мимо толпы. Как шарахались в разные стороны прохожие. Последним, что в своей жизни увидел Питер Паркер, Черный Слон, было лицо чернокожего водителя, на лбу которого красовался символ Белой Пешки.
|
