Гла­ва вось­мая

 

Эд­ди воз­вра­ща­ет­ся, что­бы еще нем­но­го по­рабо­тать. Я как раз кла­ду Мар­джо­ри еду, и она не­тер­пе­ливо трет­ся мне об но­ги, но вдруг ее пе­рек­ру­чива­ет так, точ­но она хо­чет вы­лез­ти вон из сво­ей шку­ры, и она бро­са­ет­ся в дом в по­ис­ках спа­сения. Не бу­ду я ее там ис­кать, не хо­чу втор­гать­ся в чу­жое прос­транс­тво. Кош­ка, она кош­ка и есть, вый­дет, ког­да жрать за­хочет.

Эд­ди усер­дно тру­дит­ся, буд­то и не от­лу­чал­ся ни на миг, и тут при­ез­жа­ет Джон­ни, пог­ля­деть, как идут де­ла. На мои жа­лобы на его на­пар­ни­ка он ре­аги­ру­ет мол­ча, да­же гла­зом не мор­гнув. По­том за­яв­ля­ет, что все идет по пла­ну, а сей­час им по­ра, ждет дру­гая ра­бота. Ждет она их не­дале­ко – пря­мо нап­ро­тив. Они прос­то пе­реби­ра­ют­ся на дру­гую сто­рону ули­цы, к тво­ему до­му. Пар­ку­ют­ся ря­дом с джи­пом и бод­ро выс­ка­кива­ют из сво­его фур­го­на. Я наб­лю­даю из-за за­навес­ки. Су­дя по все­му, ста­нов­люсь за­кон­ченной ву­ай­ерис­ткой, но по­делать с со­бой ни­чего не мо­гу, ме­ня му­ча­ет лю­бопытс­тво. Джон­ни про­меря­ет ра­му вок­руг раз­би­того ок­на, по­том они дос­та­ют из фур­го­на дос­ку и при­нима­ют­ся ее пи­лить. Мне их поч­ти не вид­но, за­то хо­рошо слыш­но. Все­го пол­шесто­го, а уже поч­ти тем­но. Они заж­гли боль­шой пе­ренос­ной фо­нарь, а еще сла­бо све­тит­ся ок­но у те­бя на кух­не. Оно вы­ходит на зад­ний двор, и тол­ку от не­го ма­ло. Од­на­ко яс­но, что ты прос­нулся.

Ми­нут че­рез де­сять они ста­вят де­ревян­ную зап­латку те­бе на дверь, зап­ры­гива­ют в свой дран­ду­лет и у­ез­жа­ют. А что у ме­ня в са­ду ха­ос и ра­зоре­ние, ни­кого, ко­неч­но, не тре­вожит. Хоть тра­ва не рас­ти.

На сто­ле ле­жит бе­лый кон­верт. Док­тор Джей­мсон взял с ме­ня сло­во, что я пе­редам его те­бе лич­но в ру­ки. И тог­да он смо­жет ска­зать Эми, что ее по­руче­ние ис­полне­но. Твой ключ по-преж­не­му на ку­хон­ной стой­ке, вид у не­го ка­кой-то чу­жерод­ный, но я не знаю, ку­да его деть. Этот ключ, слов­но маг­нит, при­тяги­ва­ет мой взгляд. Ку­да ни от­вернусь, все вре­мя к не­му воз­вра­ща­юсь.

Это неп­ра­виль­но, что у ме­ня до­ма твоя вещь. Да еще пись­мо… По­хоже, Эми на­конец ре­шила от те­бя уй­ти и до­вери­ла со­седям роль го­ревес­тни­ка. Не сом­не­ва­юсь, она под­робно из­ло­жила все, что о те­бе ду­ма­ет. На­вер­ное, не один час си­дела, под­би­рала под­хо­дящие сло­ва. В об­щем, де­вать­ся не­куда, мой долг пе­ред ней от­дать те­бе пись­мо. Мне бы сей­час поз­ло­радс­тво­вать, но нет, моя мис­сия не дос­тавля­ет мне ни ма­лей­ше­го удо­воль­ствия. И сла­ва бо­гу, не всем же быть та­кими сво­лоча­ми, как ты, ме­ня чу­жие нес­частья не ра­ду­ют.

На­деваю паль­то, бе­ру кон­верт. Зво­нит мо­биль­ный, но­мер ка­кой-то нез­на­комый. Мо­жет, это да­веш­ний стран­ный тип с не­ведо­мым ак­центом? Лад­но, от­ве­чу.

– При­вет, Джес­мин. Это Ке­вин.

В жи­воте про­тив­но хо­лоде­ет, я зас­ты­ваю, как со­ляной столб, и ви­жу, что ты вы­ходишь из до­ма, идешь к ма­шине, са­дишь­ся и у­ез­жа­ешь.

 

Не мо­гу зас­нуть. Это не из-за пред­сто­яще­го сви­дания с Ке­вином – я сог­ла­силась с ним встре­тить­ся, но не у ме­ня, а в ка­фе, что­бы в лю­бой мо­мент мож­но бы­ло встать и уй­ти, – а по­тому, что мыс­ленно прок­ру­чиваю раз­ные сце­нарии тво­его ноч­но­го воз­вра­щения. Вот ты при­ехал, пь­яный в стель­ку, я от­даю те­бе ключ, по­том пись­мо. Ты не мо­жешь от­крыть дверь, я по­могаю, ты вдруг при­ходишь в ярость, швы­ря­ешь в ме­ня сту­лом… орешь, не знаю, что еще де­ла­ешь… Не хо­чу, не хо­чу я в этом учас­тво­вать. А при­дет­ся – со­сед­ский долг обя­зыва­ет.

Ког­да ты при­ез­жа­ешь, я все еще не сплю. Гре­мит «Го­род-рай». Се­год­ня га­раж­ные во­рота не пос­тра­дали, ты ус­пе­ва­ешь за­тор­мо­зить вов­ре­мя. Вык­лю­ча­ешь за­жига­ние, зах­ло­пыва­ешь двер­цу ма­шины и, зап­ле­та­ясь, нап­равля­ешь­ся к до­му. Не с пер­во­го ра­за, но все же умуд­ря­ешь­ся по­пасть в за­моч­ную сква­жину. За­ходишь и но­гой зак­ры­ва­ешь за со­бой дверь. В при­хожей за­гора­ет­ся свет. Лам­почка на крыль­це гас­нет. Свет за­гора­ет­ся в спаль­не и гас­нет в при­хожей. Че­рез пять ми­нут в до­ме тем­но.

Вок­руг ме­ня ца­рит не­понят­ная ти­шина. Я вдруг осоз­наю, что все это вре­мя наб­лю­дала за то­бой, за­та­ив ды­хание. Ло­жусь в пол­ном смя­тении.

Я ра­зоча­рова­на.

 

В суб­бо­ту у ме­ня гос­ти. Нас во­семь че­ловек, все мои са­мые близ­кие. Бь­ян­ки нет, она ос­та­лась до­ма с но­ворож­денным, но Трис­тан при­шел. Он за­сыпа­ет в крес­ле у ка­мина еще до то­го, как мы са­дим­ся за стол. Там мы его и ос­тавля­ем, не сто­ит тре­вожить бед­ня­гу.

Раз­го­вор кру­тит­ся в ос­новном вок­руг мла­ден­цев, ко­торы­ми поч­ти все мои друзья уже ус­пе­ли об­за­вес­тись. Я не про­тив, для раз­но­об­ра­зия и эта те­ма сго­дит­ся. Уз­наю мно­го но­вого о же­лудоч­ных ко­ликах. Де­лаю за­ин­те­ресо­ван­ное ли­цо, ког­да воз­ни­ка­ет дис­куссия: пе­ленать или не пе­ленать де­тей на ночь. Сво­бода во­ли, а он се­бя бу­дит, раз­ма­хивая руч­ка­ми, ну и пусть, ог­ра­ничи­вать нель­зя… Пе­рехо­дим к проб­ле­ме пер­во­го при­кор­ма. Ово­щи или фрук­ты? Мож­но ли да­вать ки­ви в во­семь ме­сяцев? Па­па да­же гуг­лит это в Ин­терне­те.

Пол­ча­са кря­ду Ка­роли­на рас­ска­зыва­ет мне на ухо, чем от­ли­ча­ет­ся секс с ее но­вым лю­бов­ни­ком от сек­са с «этой ско­тиной», в смыс­ле быв­шим му­жем. И эта те­ма сой­дет для раз­но­об­ра­зия. Ведь это жизнь, и мне она ин­те­рес­на. За­тем раз­го­вор пе­рек­лю­ча­ет­ся на ме­ня и мою ра­боту, и, хоть все они друзья, ко­торых я неж­но люб­лю, рас­ска­зать им прав­ду я не мо­гу. По­это­му со­об­щаю, что нас­лажда­юсь не­ожи­дан­ной сво­бодой, к то­му же – за­видуй­те все! – еще и оп­ла­чен­ной. Они ве­село сме­ют­ся, ког­да я ри­сую кар­ти­ны сво­ей счас­тли­вой жиз­ни: ва­ля­юсь на ди­ване, книж­ки по­читы­ваю, а де­неж­ки ка­па­ют. Но это од­но сплош­ное прит­ворс­тво, и мне не­лег­ко да­ет­ся эта роль – бес­печной лен­тяй­ки, до­воль­ной сво­им по­ложе­ни­ем. Вранье, все вранье от пер­во­го до пос­ледне­го сло­ва.

И тут я слы­шу шум тво­его джи­па. Ин­те­рес­но, в ка­ком сос­то­янии ты за­явил­ся се­год­ня? Я ни­кому не рас­ска­зыва­ла о тво­их ноч­ных эс­ка­падах. Не знаю по­чему. Ведь та­кая прек­расная сплет­ня про­пада­ет, все с ог­ромным ин­те­ресом бы пос­лу­шали, я уве­рена. Ты же зна­мени­тость, это всег­да при­да­ет по­доб­ным ис­то­ри­ям осо­бую пи­кан­тность. Но у ме­ня язык не по­вора­чива­ет­ся. Как буд­то это моя лич­ная сок­ро­вен­ная тай­на. Как буд­то я те­бя обе­регаю, черт его пой­мет по­чему. На­вер­ное, я слиш­ком всерь­ез вос­при­нимаю все, что име­ет к те­бе от­но­шение, что­бы сде­лать это пред­ме­том зас­толь­ных шу­ток. У те­бя де­ти, от те­бя толь­ко что же­на уш­ла. И я не­нави­жу те­бя, мне, по­нима­ешь, не до сме­ха.

Встаю и за­дер­ги­ваю за­навес­ки, что­бы ник­то не мог те­бя не­наро­ком уви­деть.

Слы­шу, как ты чем-то гро­хочешь, но это про­ходит не­заме­чен­ным – за сто­лом жи­во об­сужда­ют раз­ни­цу меж­ду муж­ской и жен­ской сте­рили­заци­ей. Од­ни сто­ят за пе­ревя­зыва­ние фал­ло­пи­евых труб, а дру­гие – за ва­зэк­то­мию. Я всколь­зь за­мечаю, что пред­почла бы вто­рое, и все хо­хочут, но я не со­бира­лась шу­тить, прос­то не мо­гу сос­ре­дото­чить­ся и пос­то­ян­но прис­лу­шива­юсь к то­му, что про­ис­хо­дит на ули­це. А там стран­ным об­ра­зом ти­хо, и это ме­ня нер­ви­ру­ет еще боль­ше. Я все жду, что ты вы­кинешь ка­кой-ни­будь ди­кий но­мер, те­бя ус­лы­шат, пой­дут пос­мотреть, в чем де­ло, нач­нут сме­ять­ся или, то­го ху­же, за­хотят по­мочь. И ты пе­рес­та­нешь быть мо­им лич­ным сек­ретным дос­то­яни­ем. Да, это стран­но, но толь­ко я од­на знаю, что с то­бой. И ни­кому не хо­чу ни­чего объ­яс­нять.

Со­бираю де­сер­тные та­релоч­ки, Ка­роли­на мне по­мога­ет, и мы ухо­дим на кух­ню. Во­об­ще ве­чер удал­ся – всем ве­село, ат­мосфе­ра за­меча­тель­ная, и Трис­тан, ти­хо про­жари­ва­ющий­ся у ка­мина, от­лично до­пол­ня­ет кар­ти­ну.

Поль­зу­ясь слу­ча­ем, Ка­роли­на в са­мых скаб­резных под­робнос­тях опи­сыва­ет мне, что они выт­во­ря­ют с ее но­вым при­яте­лем. По идее я дол­жна бы быть шо­киро­вана, имен­но это­го она от ме­ня и ждет, но я ре­аги­рую вя­ло, мои мыс­ли не то что­бы да­леко, но и не здесь. Че­рез до­рогу.

На­конец Ка­роли­на уда­ля­ет­ся в ту­алет, и у ме­ня есть воз­можность ти­хо улиз­нуть. Бе­ру пись­мо, твой ключ, наб­ра­сываю паль­то и выс­каль­зы­ваю за дверь.

Пе­рехо­дя че­рез ули­цу, ви­жу, что ты в па­лисад­ни­ке. Сей­час око­ло один­надца­ти, ты се­год­ня что-то ра­но. О, ты ока­зыва­ет­ся, ужи­на­ешь: ви­жу, как ты ешь пря­мо из бу­маж­но­го па­кета. Фас­тфуд не по­лезен, осо­бен­но в тво­ем воз­расте.

Ты за­меча­ешь ме­ня и прис­таль­но на ме­ня смот­ришь. По спи­не бе­гут про­тив­ные му­раш­ки, но это не от хо­лода, во мне до­воль­но мно­го го­рячи­тель­но­го. Это от не­лов­кости. Под­хо­жу к сто­лу.

– При­вет.

Ты смот­ришь рав­но­душ­но, что­бы не ска­зать – пре­неб­ре­житель­но.

Ни­ког­да не ви­дела те­бя трез­вым, в смыс­ле вбли­зи. Впро­чем, пь­яным я те­бя то­же ви­жу толь­ко на рас­сто­янии. Ког­да мы об­ща­лись вче­ра ут­ром, ты был где-то меж­ду этих двух сос­то­яний. А сей­час две­над­ца­тый час но­чи, на ули­це плюс три, ты ешь ка­кую-то дрянь из бу­маж­но­го па­кета, си­дя пе­ред до­мом в са­ду, и воз­дух вок­руг те­бя на­сыщен вин­ны­ми па­рами. Сом­не­ва­юсь, что ты в здра­вом уме.

– При­вет, – ро­ня­ешь ты.

Что ж, мог­ло быть ху­же.

– Док­тор Джей­мсон про­сил вам пе­редать вот это, – про­тяги­ваю те­бе кон­верт.

Ты за­бира­ешь его и, не гля­дя, бро­са­ешь на стол.

– А что, док у­ехал?

– Он ска­зал, что пле­мян­ник приг­ла­сил его по­гос­тить, в Ис­па­нию.

– Да лад­но? – ожив­ля­ешь­ся ты. – Дав­но по­ра.

Я удив­ле­на. Не зна­ла, что вы с док­то­ром Джей­мсо­ном так близ­ко зна­комы. То есть из тво­их слов не сле­ду­ет, что вы прям друзья, но все же яв­но об­ща­етесь.

– Зна­ете, у до­ка же­на умер­ла дав­но, лет пят­надцать на­зад. По­том брат и его же­на то­же умер­ли. Так что этот пле­мян­ни­чек с семь­ей – вся его род­ня. А он ни ра­зу не при­ехал на­вес­тить дя­дю и его к се­бе ни­ког­да не звал. – Вид­но, что те­бя это воз­му­ща­ет. И ты гром­ко ры­га­ешь, ве­ро­ят­но, от из­бытка чувств. – Пар­дон.

– О, – толь­ко и наш­лась я что ска­зать в от­вет.

– Вы ведь нап­ро­тив жи­вете, точ­но?

Я рас­те­рян­но мол­чу. То ли ты при­киды­ва­ешь­ся, то ли прав­да за­был, что про­изош­ло вче­ра. Черт те­бя раз­бе­рет.

– Точ­но-точ­но. Вы из треть­его до­ма.

– Да. – Глу­по же от­пи­рать­ся.

– Мэтт. – Ты про­тяги­ва­ешь мне ру­ку.

Что это – шанс на­чать все с чис­то­го лис­та? Или оче­ред­ная вздор­ная вы­ход­ка и ты в пос­леднюю се­кун­ду убе­решь ру­ку и вы­сунешь язык? Но, ес­ли ты и прав­да ни­чего не пом­нишь, зна­чит, у ме­ня вновь по­явил­ся шанс по­гово­рить с то­бой о том, что гло­жет ме­ня уже столь­ко лет.

– Джес­мин. – Я про­тяги­ваю те­бе ру­ку в от­вет.

Ну вот мы и уда­рили с дь­яво­лом по ру­кам. Впро­чем, для дь­яво­ла ру­ка у те­бя слиш­ком хо­лод­ная.

– Док­тор Джей­мсон мне еще ключ от­дал от ва­шей вход­ной две­ри. Ва­ша же­на сде­лала два за­пас­ных – ему и мне.

Ты не­довер­чи­во раз­гля­дыва­ешь ключ, по­том от­ри­цатель­но мо­та­ешь го­ловой.

– Пус­кай луч­ше у вас по­будет.

– Как ска­жете. Вы точ­но не про­тив?

– С че­го это мне быть про­тив?

– Ну, вы же ме­ня не зна­ете. В об­щем, мож­но от­крыть дверь и пой­ти до­мой.

Ты чуть скло­ня­ешь го­лову на­бок и мед­ленно изу­ча­ешь ме­ня с ног до го­ловы. И что я дол­жна де­лать? Ты яв­но не со­бира­ешь­ся тро­гать­ся с мес­та. Лад­но, са­ма от­крою.

– У вас праз­дник? – спра­шива­ешь ты, ког­да я воз­вра­ща­юсь к сто­лу. Ки­ва­ешь на при­пар­ко­ван­ные у мо­его до­ма ма­шины.

– Нет, прос­то друзья в гос­ти заш­ли.

Вот черт. Ты тут на мо­розе гам­бурге­ры ешь, а у ме­ня зас­толье. Что, я дол­жна те­бя приг­ла­сить? Да ни за что. Я те­бя знать не знаю и во­об­ще не­нави­жу с сем­надца­ти лет. Не мо­гу я те­бя приг­ла­сить.

– Че­го это вы у се­бя в са­ду за­те­яли?

– Хо­чу тра­вой его за­се­ять.

– И за ка­ким?..

– Хо­роший воп­рос, – мрач­но ух­мы­ля­юсь я.

Ты бе­решь со сто­ла кон­верт.

– Про­чита­ете мне, что там?

– Нет.

– По­чему – нет?

– А вам по­чему бы не про­читать?

– Не раз­бе­ру ни хре­на.

Вов­се не так уж ты пь­ян. Вон как склад­но раз­го­вари­ва­ешь. Это про­фес­си­ональ­ное, не ина­че.

– И по­том, я оч­ки до­ма за­был.

– Нет. – Я ре­шитель­но уби­раю ру­ки за спи­ну. – Это лич­ное пись­мо.

– С че­го вы взя­ли?

– Оно вам ад­ре­сова­но.

– Ну и что? Мо­жет, это оче­ред­ная за­тея до­ка. Зо­вет на бар­бе­кю, по-со­сед­ски.

– Точ­но. В ян­ва­ре.

– Ну, тог­да ус­тра­ива­ет при­ем… на до­му. «При­ем со­седей, стра­да­ющих ал­ко­голиз­мом, вне оче­реди». – Те­бе ка­жет­ся, что это очень ос­тро­ум­но, и ты хрип­ло, ци­нич­но сме­ешь­ся.

– Он ска­зал, что это от ва­шей же­ны.

Смех рез­ко об­ры­ва­ет­ся.

Ес­ли смот­реть на те­бя под оп­ре­делен­ным уг­лом, вот как сей­час, ког­да свер­ху све­тит лу­на, то ты впол­не хо­рош со­бой. Вы­сокий лоб, си­ние гла­за, свет­лые во­лосы и твер­дый, уп­ря­мый под­бо­родок. Нос то­же ни­чего, пря­мой, хо­рошей леп­ки. Или ты во­об­ще всег­да та­кой, а мне злость ме­ша­ет это уви­деть?

Ты по­дод­ви­га­ешь ко мне кон­верт, ле­ниво, од­ним паль­цем, и пов­то­ря­ешь:

– Проч­ти­те.

Не­кото­рое вре­мя я рас­те­рян­но мол­чу, по­том ре­шитель­но вы­дыхаю:

– Нет. Я не мо­гу. Из­ви­ните. – Ты ни­чего не го­воришь, толь­ко вни­матель­но на ме­ня смот­ришь. – Доб­рой но­чи.

Воз­вра­ща­юсь к се­бе, в ра­дос­тную, хмель­ную не­раз­бе­риху. Трис­тан все так же слад­ко дрых­нет в крес­ле, ос­таль­ные за­няты раз­го­вором. По­хоже, ник­то не за­метил мо­его от­сутс­твия. Зах­ва­тив на кух­не бу­тыл­ку ви­на, при­со­еди­ня­юсь к ос­таль­ным. По­том сно­ва встаю, иду к ок­ну и слег­ка отод­ви­гаю за­навес­ку. Ты си­дишь на преж­нем мес­те. Под­ни­ма­ешь го­лову, за­меча­ешь ме­ня, вста­ешь и идешь в дом. Дверь зах­ло­пыва­ет­ся. Я ви­жу, что бе­лый квад­ра­тик пись­ма ос­тался на сто­ле. Лу­на поч­ти скры­лась за ту­чами, по­шел мел­кий дож­дик.

Рей­чел го­ворит о чем-то важ­ном, ее все вни­матель­но слу­ша­ют, од­на я не мо­гу сос­ре­дото­чить­ся. У нее на гла­зах сле­зы, я по­нимаю на­конец, что она рас­ска­зыва­ет об от­це – у не­го об­на­ружи­ли рак. Мне очень их жаль, и ее, и от­ца, но мыс­ля­ми я все вре­мя воз­вра­ща­юсь к мок­ну­щему под дож­дем кон­верту. Муж Рей­чел неж­но бе­рет ее за ру­ку, что­бы хоть как-то уте­шить. Я бор­мо­чу, что пой­ду при­несу сал­фетки, пу­лей вы­летаю из до­ма – в чем есть, без паль­то, – бе­гу к сто­лу, хва­таю кон­верт и мчусь об­ратно.

Ты мне ник­то, я те­бе ни­чего не дол­жна, но мне хо­рошо из­вес­тно, что внут­ри каж­до­го из нас есть кноп­ка, за­пус­ка­ющая ме­ханизм са­мораз­ру­шения. И я не дам те­бе его за­пус­тить. Не дам.