Я больше не хочу сотрудничать ни с каким светом, ни с какой лучистойэнергией, не хочу пользоваться жаргоном жизни. Не произнесу больше: "Яесмь", не покраснев от стыда. Бесстыдство дыхания связано созлоупотреблением глаголом "быть", этим вспомогательным по существуглаголом... Прошло то время, когда человек думал о своей жизни, как об утреннейзаре. Застрявший на обескровленной материи, он открыт сейчас своемуподлинному долгу, долгу изучения собственной погибели и бегства к ней... оннаходится сейчас на пороге новой эры, эры Жалости к себе. И эта Жалостьпредставляет собой его второе падение, более явное и более унизительное,нежели первое, поскольку это неискупимое падение. Напрасно всматривается онв горизонт: там вырисовываются очертания тысяч спасителей, но спасителейфарсовых, ибо они тоже безутешны. Он отворачивается от них, 83 чтобы подготовить свою перезрелую душу к тихой радости гниения... Всвоей глубокой осени он колеблется между Видимостью и Ничем, междуобманчивой формой бытия и его отсутствием: вибрация между двумяирре-альностями... Сознание располагается в пустоте, которая образуется в существовании,разъедаемом умом. Нужно помрачиться рассудком, подобно идиоту или верующему,чтобы стать неотъемлемой частью "реальности", которая исчезает с появлениеммалейшего сомнения, ничтожнейшего подозрения на неправдоподобие иликакого-нибудь приступа тоски -- этих рудиментов, этих ростков сознания,которые предвосхищают его появление, а будучи развитыми, порождают,определяют и обостряют его. Под воздействием этого сознания, этогонепреодолимого присутствия, от которого невозможно исцелиться, человекдобивается наивысшей привилегии -- возможности погубить себя. Почетныйбольной природы, он портит ее жизненные соки, порок абстрактного мышленияослабляет его инстинкты, лишает их силы. Вселенная увядает от егоприкосновения, и время собирает чемоданы... Человек смог состояться -- ипрошествовать вниз по наклонной -- только на руинах стихий. Сделав своедело, он созрел для того, чтобы исчезнуть: на сколько же столетий растянетсяего предсмертный хрип? СЛУЧАЙНЫЙ МЫСЛИТЕЛЬ Идеи -- это суррогаты печалей. Марсель Пруст
